[memória de alcainça]

fábula  dos  jogos  de  palavras  sem  graça

a primeira vez que fui à alemanha procurei beber água de colónia,
comer uma bola em berlim e, claro, encontrar um pastor alemão:

muitos campos percorri até encontrar um rebanho com esse pastor,

depois pareceu-me que a água de colónia sabia indecentemente a cloro

e, pelos vistos, já desconfiava, não existem bolas de berlim nessa cidade.

após estas desilusões, desisti de procurar alguma podridão na dinamarca

e deixei de tentar provar determinadas couves em bruxelas e na galiza,

mas estes jogos de palavras sem graça não me fazem esquecer os livros.

é que, se eu mandasse, livros seria a única prenda que se poderia oferecer.

e se eu mandasse mesmo muito, creio que teriam de ser livros de poesia.

[ auto-retrato no parque bensaúde ]

Morro todos os dias
especialmente depois do lanche
quando pego no regador fininho
onde despejo o dilúvio dos olhos
e vou regando as plantas
à espera de descendência.




Cláudia R. Sampaio

festeja hoje noventa risonhas primaveras o meu herói miles dewey davis iii.
ninguem o vê desde noventa e um, mas isso não interessa nada: há quem o ouça quase todos os dias.
parabéns miúdo, que contes muitas.

a cor do horto gráfico

é de burro quando foge

"A vida é muito menos cheia de prosápia do que a morte. É uma espécie de maré pacífica, um grande e largo rio. Na vida é sempre manhã e está um tempo esplêndido. Ao contrário da morte, o amor, que é o outro nome da vida, não me deixa morrer às primeiras: obriga-me a pensar nas pessoas, nos animais e nas plantas de quem gosto e que vou abandonar. Quando a vida manda mais em mim do que a morte, amo os que me amam, e cresce de repente no meu coração a maré da vida. Cada lágrima que me escorre por vezes pela cara ao adormecer, cada aperto de angústia na garganta que sinto quando acordo de manhã e me lembro de que tenho cancro, cada assomo de tristeza que me obriga a sentar-me por vezes à beira do caminho quando vou passear com os cães e interrompe a oração ou a conversa com o céu que me embalava o espírito, cada um destes sinais provém do falhanço momentâneo do amor dos outros em amparar-me, e sobretudo do meu em permitir-lhes que me acompanhem. Quando, pelo contrário, decorre um dia em que consigo escrever e gosto daquilo que escrevo, em que me curvo sobre os canteiros para cortar ervas daninhas, em que admiro amorosamente a energia da Patrícia sentada ao computador ou a trazer lenha para casa, quando isto sucede, o meu tempo já não é o Tempo Comum mas antes um longo domingo de Páscoa: sinto a presença amorosa de todos os que precisam de mim e d’Aquele de quem eu preciso."

(excerto de "Morrer é mais difícil do que parece")

Paulo Varela Gomes (1952-2016…(

para mim este príncipe foi sempre "sua alteza". recriou o funk e a pop de um modo único e era um raro talento multidisciplinar: tocava guitarra, piano, bateria e não sei quantos mais instrumentos, cantava e dançava, para além de escrever as letras e a música das suas canções e ainda oferecer músicas para outros. foi também um dos meus heróis simbólicos nos anos oitenta e acompanhei-o sempre, mesmo quando deixou de estar na moda. uma vez estava em londres e pude vê-lo ao vivo, na lovesexy tour – e ocorreu uma revelação. talvez só o grande alfredo mercúrio tivesse o mesmo tipo de presença sobre um palco. há uns quatro anos voltou a reinventar-se, rodeando-se de três princesas e regressando ao formato nuclear do quarteto rock (duas guitarras, baixo e bateria), assumindo essa herança de hendrix no seu virtuosismo como solista. quem ocupa agora este lugar?

soube-se entretanto que nas últimas actuações que deu recentemente se apresentara sozinho, cantando apenas acompanhado por si ao piano, possivelmente uma nova experiência que estaria a explorar. gostava de o ter ouvido e de ver como teria adaptado a sua música a um piano solo. mas tive ainda a sorte de o voltar a reencontrar há três anos, naquela noite mágica no coliseu de lisboa. o concerto abriu exactamente com esta canção, revisitando num modo rock um seu êxito antigo, e é isso o que me magoa mais no seu desaparecimento: não podermos a partir de agora voltar a ser com ele assim doidos.

she believed in fairy tales and princes,

he believed in jazz, rhythm&blues

and this thing called soul,

he believed in rock&roll

nothing compares 2 u

prince rogers nelson

(1958-2016…(...

[ podia dizer que a escrita neste mural chegou hoje ao fim e encerrar o belogue, mas não o vou fazer. até porque pode 

suceder que daqui a algum tempo volte a sentir motivação para grafitar novamente esta parede branca. até lá, adeus. ]

I vow that it's goodbye

I vow that it's goodbye and God bless

Why did we have to assume

We're exactly the same?

O no, talking about yourself

I vow that it's goodbye to the old ways

Those stories were a good read

They were dumb as well

I could never be seen

Falling down on my knees crawling

O no, talk about a sell

O as the heavens shudder baby

I belong to you

O they said you get what you deserve

And all they said was true

So is this what it's come to?

Am I cold or just a little bit warm?

O well

Just give me an easy life and a peaceful death

em "palace", um dos meus cornell favoritos, joseph recolheu ramos da árvore que havia nas traseiras da sua casa em 3708 utopia parkway e colocou-os a servir de fundo a uma fachada de um grande edifício, encerrando posteriormente o conjunto numa das suas caixas mais icónicas. em bom rigor, a mim parece-me mais um hotel que um palácio, mas existe um pequeno pormenor que faz toda a diferença: quando nos aproximamos e tentamos olhar para o interior daquelas janelas entreabertas, descobrimos com surpresa que está alguém a olhar para nós, como se os hóspedes do hotel nos observassem numa muda interrogação. e é então que percebemos que existem ali, abrigadas pelas pequenas persianas, superfícies espelhadas: são os nossos olhos que nos olham - e não é uma visão de viajantes a pernoitar num quarto alugado, são os senhores do palácio que nos reprovam a curiosidade, com um olhar de enfado pela nossa imprudente ousadia.

palace

joseph cornell

última  fábula: 

a morte à beira-rio

se eu morrer à beira-rio embrulha o meu corpo num tronco de árvore

deita-o na água e deixa-o flutuar e despede-te e deixa-me partir assim

não chores triste e fica apenas a ver se a corrente me leva tejo abaixo

segue-me pela margem e vais ver que é fácil e que a foz está ali perto

já só tens de fazer mais esse esforço de tentar distinguir-me ao longe

então se observares bem vais ver uma caravela sem mastro nem vela

e acredita que vou dar a volta ao mundo e me lembrarei sempre de ti

que os mares são só sete e que talvez um dia quem sabe até regresse

últimos dias do belogue :: à beira do fim

levaram-me mechas de cabelo

pele unhas

eu deixei

levaram-me os dedos das mãos

veias pulmão

eu deixei

levaram-me olhos ossos

rins recordações

algumas dores coração

esperanças loucas

fígado muitas lágrimas

perna braço baço

sangue em circulação

eu evaporei

Carla Pinto Coelho

[parque bensaúde]

Oferta

Até aqui a rosa. Para além

fica a imagem que nos traz o dia,

a mesma sombra, a curva que contém

tudo o que nela aumenta e não havia.

Um frémito, um vestígio como a renda

que nasce com os gestos, o tecido

em que as mãos (já unidas) são a senda

que nos leva ao limite pressentido:

uma outra rosa, aquela que habitava

nas sementes de tudo o que te dava.

Fernando Guimarães

[my room]

(waiting for wonderland)

[ leituras ]

“quartos alugados”
alexandre andrade

ed. exclamação

ando muito viciado em livros de contos, é verdade, e tive a sorte de encontrar este pequeno tesouro escrito em português. trata-se de um conjunto de histórias que gira à volta de uma ideia-tronco comum: a de um tempo do corpo no espaço que é um quarto.

há histórias para todos os gostos: em quartos alugados, quartos escuros, quartos esquecidos, quartos estrangeiros, quartos revisitados, quartos sonhados e, pelo meio, há literatura e uma prosa rica em mil e uma referências: proust, beckett e borges (o conto “sul” é uma revisitação quase perfeita de “o aleph”), discussões filosóficas, gastronomia, música, e uma geografia dos quartos que vai de lisboa a paris, passando por coimbra, tondela, braga e outras cidades (em) que (se) abrigam os quartos.

a maior surpresa, para além da riqueza da narrativa, foi para mim o estilo: uma prosa limpa, com um ritmo peculiar e uma escolha de palavras e adjectivos sem mácula. em português – e não acordês. o facto de ser professor universitário (e de física, note-se) ainda mais sublinha a originalidade desta escrita de um autor que, desconfio, não quer(eria) de todo ser um escritor.

surpris!

henri rousseau

marear  na  tua  carta

agora que a primeira onda invade o convés desta nossa caravela nua

só queria mesmo afundar-me contigo e salgar-me nas praias do teu amar,

flutuar sem temor no secreto compasso que adivinho em cada maré tua:

lendas de gigantes, musas da nossa canção, cabos ainda por dobrar.

agora que a última onda submergiu esta nau que se afundou em ti

já nem sequer posso içar âncora e marear na tua carta de marear,

desvendar os longínquos reinos que afinal sempre estiveram aqui:

mistérios do teu corpo, oceanos de alva névoa, sete mares por navegar.

este azul já por aqui apareceu, mas hoje recordei-o, pela voz incomparável da grande ella.

My mama done tol' me when I was in pigtails


My mama done tol' me, "Hon,


A man's gonna sweet talk and give ya the big eye


But when the sweet talkin's done

A man is a two-face


A worrisome thing who'll leave ya to sing


The blues in the night"

Now the rain's a-fallin'


Hear the train's a callin', whooee


My mama done tol' me


Hear that lonesome whistle


Blowin' 'cross the trestle, whooee!

My mama done tol' me, a-whooee-ah-whooee


Ol' clickety-clack's a-echoin'


Back th' blues in the night


The evenin' breeze'll start the trees to cryin'


And the moon'll hide it's light


When you get the blues in the night

Take my word, the mockingbird'll sing


The saddest kind o' song


He knows things are wrong


And he's right

From Natchez to Mobile, from Memphis to St. Joe


Wherever the four winds blow


I been to some big towns an' heard me some big talk


But there is one thing I know

That a man's a two-face


A worrisome thing who'll leave ya to sing


The blues in the night

Chega-te devagar aos meus domínios;

que teus dedos tacteiem o espaço

cegamente, a escuridão que envolve

meu corpo; que abram um caminho

e cheguem até mim através do véu 

espesso e taciturno das sombras. 

Salva-me com a luz que há em teus dedos

ao tocar-me, conjura a desídia,

acende-me ou abrasa-me no tacto 

esplendoroso e claro de tuas mãos. 

Como a borboleta nocturna,

lançar-me-ei à chama que tu convocas, 

antes queimar-me que estar às escuras. 

Josefa Parra

acabado de chegar de um daqueles concertos para mais tarde recordar: uma inesquecível viagem de inverno na gulbenkian (grande auditório esgotado) pela mão do meu barítono preferido na actualidade e markus hinterhäuser (no piano), com uma maravilhosa criação visual, encenação e vídeo de william kentridge. matthias goerne é para mim o herdeiro natural de fischer-dieskau como intérprete superlativo de lieder e a sua voz ainda me pareceu mais aveludada que na gravação em disco. e, como aliás já esperava, este ciclo de canções de schubert voltou a ter algo que me pareceu ouvir pela primeira vez.

um dos enormes atractivos do mundo de joseph cornell é esse: o das viagens fictícias e a associada saudade de lugares onde afinal nunca se esteve. apesar de nunca ter saído da área de nova-iorque, através dos livros que leu, objectos que coleccionou e contactos que manteve, acabou por interiorizar memórias de uma europa do século xix (uma das suas paixões, a par do ballet) que nem os europeus já tinham – ou poderiam ter tido. quando em 1933 encontrou pela primeira vez marcel duchamp – num episódio que se tornou lendário – a propósito de uma exposição dedicada ao surrealismo, falaram em francês e começaram a trocar impressões sobre paris, a vida nos cafés e nos boulevards, o que tinha acontecido na ópera, alguns quadros vistos no louvre e os últimos bailados levados à cena. no final da conversa, quando cornell por fim confessou nunca ter visitado a capital francesa, consta que duchamp ficou longos segundos literalmente de boca aberta.

duchamp dossier

joseph cornell