borges  e  as  rosas

sonhou as rosas, rosas de ninguém

de substâncias de sombras evanescentes,

e na roda das pétalas ausentes

ficou o olhar perdido, no vaivém

das brisas no jardim do esquecimento.

tinham carne de noite e de perfume

e tacteou-as devagar, o gume

afiou-se num macio desalento

de lhes ter dado o nome: rosas, rosas

factícias alastrando o seu vermelho

de golfadas de sangue ao vão do espelho

das águas e das luas ardilosas.

e soube que o real era essa imagem

devolvida no espelho, de passagem.

Vasco Graça Moura

lamento para a língua portuguesa

não és mais do que as outras, mas és nossa,
e crescemos em ti. nem se imagina
que alguma vez uma outra língua possa
pôr-te incolor, ou inodora, insossa,
ser remédio brutal, mera aspirina,
ou tirar-nos de vez de alguma fossa,
ou dar-nos vida nova e repentina.
mas é o teu país que te destroça,
o teu próprio país quer-te esquecer
e a sua condição te contamina
e no seu dia-a-dia te assassina.
mostras por ti o que lhe vais fazer:
vai-se por cá mingando e desistindo,
e desde ti nos deitas a perder
e fazes com que fuja o teu poder
enquanto o mundo vai de nós fugindo:
ruiu a casa que és do nosso ser
e este anda por isso desavindo
connosco, no sentir e no entender,
mas sem que a desavença nos importe
nós já falamos nem sequer fingindo
que só ruínas vamos repetindo.
talvez seja o processo ou o desnorte
que mostra como é realidade
a relação da língua com a morte,
o nó que faz com ela e que entrecorte
a corrente da vida na cidade.
mais valia que fossem de outra sorte
em cada um a força da vontade
e tão filosofais melancolias
nessa escusada busca da verdade,
e que a ti nos prendesse melhor grade.
bem que ao longo do tempo ensurdecias,
nublando-se entre nós os teus cristais,
e entre gentes remotas descobrias
o que não eram notas tropicais
mas coisas tuas que não tinhas mais,
perdidas no enredar das nossas vias
por desvairados, lúgubres sinais,
mísera sorte, estranha condição,
mas cá e lá do que eras tu te esvais,
por ser combate de armas desiguais.
matam-te a casa, a escola, a profissão,
a técnica, a ciência, a propaganda,
o discurso político, a paixão
de estranhas novidades, a ciranda
de violência alvar que não abranda
entre rádios, jornais, televisão.
e toda a gente o diz, mesmo essa que anda
por tal degradação tão mais feliz
que o repete por luxo e não comanda,
com o bafo de hienas dos covis,
mais que uma vela vã nos ventos panda
cheia do podre cheiro a que tresanda.
foste memória, música e matriz
de um áspero combate: apreender
e dominar o mundo e as mais subtis
equações em que é igual a xis
qualquer das dimensões do conhecer,
dizer de amor e morte, e a quem quis
e soube utilizar-te, do viver,
do mais simples viver quotidiano,
de ilusões e silêncios, desengano,
sombras e luz, risadas e prazer
e dor e sofrimento, e de ano a ano,
passarem aves, ceifas, estações,
o trabalho, o sossego, o tempo insano
do sobressalto a vir a todo o pano,
e bonanças também e tais razões
que no mundo costumam suceder
e deslumbram na só variedade
de seu modo, lugar e qualidade,
e coisas certas, inexactidões,
venturas, infortúnios, cativeiros,
e paisagens e luas e monções,
e os caminhos da terra a percorrer,
e arados, atrelagens e veleiros,
pedacinhos de conchas, verde jade,
doces luminescências e luzeiros,
que podias dizer e desdizer
no teu corpo de tempo e liberdade.
agora que és refugo e cicatriz
esperança nenhuma hás-de manter:
o teu próprio domínio foi proscrito,
laje de lousa gasta em que algum giz
se esborratou informe em borrões vis.
de assim acontecer, ficou-te o mito
de haver milhões que te uivam triunfantes
na raiva e na oração, no amor, no grito
de desespero, mas foi noutro atrito
que tu partiste até as próprias jantes
nos estradões da história: estava escrito
que iam desconjuntar-te os teus falantes
na terra em que nasceste, eu acredito
que te fizeram avaria grossa.
não rodarás nas rotas como dantes,
quer murmures, escrevas, fales, cantes,
mas apesar de tudo ainda és nossa,
e crescemos em ti. nem imaginas
que alguma vez uma outra língua possa
pôr-te incolor, ou inodora, insossa,
ser remédio brutal, vãs aspirinas,
ou tirar-nos de vez de alguma fossa,
ou dar-nos vidas novas repentinas.
enredada em vilezas, ódios, troça,
no teu próprio país te contaminas
e é dele essa miséria que te roça.
mas com o que te resta me iluminas. 

Vasco Graça Moura

Soneto XXII *




Não diga o meu espelho que envelheço,
se a juventude e tu têm igual data,
mas se os sulcos do tempo em ti conheço
então devo expiar no que me mata.
Tanta beleza te recobre e deu
tais galas a vestir meu coração,
que vive no teu peito e o teu no meu.
Mais velho do que tu serei então?
Portanto, meu amor, cuida de ti
como eu, não por mim, por ti somente
te cuido o coração, que guardo aqui
como à criança a ama diligente.
Não contes com o teu se o meu morrer.
Deste-me o teu e não o vou devolver.




William Shakespeare





* numa fabulosa tradução de Vasco Graça Moura

maio de 68

um belo dia em maio

de sessenta e oito, tempo

feito de equívocos,

em alfama, as vizinhas conversavam.

a roupa secava ao sol.

os filhos estavam na escola.

elas falavam dos maridos.

e comentavam luísa, a

apanhadora de malhas em meias,

com o marido fora há dez anos,

sem dar notícias. tinha havido

desordens entre quatro

homens daquele bairro, por causa

de luísa, que os

ignorou e continuava a

cuidar do filho e a

apanhar malhas, sossegadamente,

na janela do rés-do-chão,

inclinando a cabeça como

a rendilheira de vermeer.

estavam as vizinhas

nisto, deplorando

o desperdício da

juventude de luísa,

por absurda esperança e

por delicadeza

assim perdendo a vida, quando

se aproximou um estranho.

deitam-se a adivinhar.

aquele bem podia ser fernando,

marido de luísa

e alvoroçaram-se e um cão ladrou.

no beco, entre

os potes de sardinheiras

e a roupa ainda a secar,

estavam enganadas, mas

tinham razão num ponto:

era um marinheiro grego,

exausto, ainda a ofegar,

depois de uma cena de porrada

das antigas, que não tinha

nada a ver com luísa,

mas que se

chamava odisseus.

Vasco Graça Moura

num barco no rio

num barco no rio,

num barco subindo

o rio te peço

que amanhã não vás,

que não vás embora

deste rio minho,

que não te separes

do rasto do barco,

dessa ágil espuma,

do vento a passar

pelos teus cabelos

e do sol na cara,

nem de mim que te olho

nos olhos, pedindo.

há gente nas margens?

haverá, não sei.

há velas, motores,

arvoredos, ilhas?

há esquiadores?

pedregulhos, perigos,

sombras da boega?

é forte a corrente?

sei lá. sei que peço

fiques mais um dia

e não quero, não,

que te vás embora.

Vasco Graça Moura

acerados sinais para o desejo,

os bicos do teu peito, quando os mordo,

já me desliza a mão noutro rebordo

e cheiro, provo, apalpo, escuto e vejo

entre o prazer e a sombra algum lampejo,

tropel de sensações em desacordo,

espuma que se forma e corre ao pôr do

sol e ao nascer do sol em cada beijo,

enquanto a tua língua me procura,

me percorre insistente e então, de leve,

refaz o seu caminho de saliva,

até que o cego ser se nos mistura

e o seu fulgor eterno, de tão breve,

faz com que nesse instante morra e viva.

Vasco Graça Moura

na raiz dos sonhos

sei que aquela oliveira está ali

desde o princípio do mundo, habitando o tempo

e enredada no tempo à tua espera.

sei que as nuvens são de lilás escurecendo e resolvem

passar em ronda lenta nas fronteiras já imperceptíveis

do pôr do sol. sei que pressentes que assim terá de ser.

sei que ouvimos o sopro irregular do que diz o noroeste

de sílabas salinas, prolongando os búzios e as ressonâncias

onde ecoa o mar, enquanto a cor das nuvens

for passando morosa do lilás às madrepérolas da noite

e nós dermos as mãos nesse silêncio atlântico. e ainda sei que o vento

se arrepia ao de leve convocando os deuses comovidos

para essa árvore sagrada em que estremece

uma folhagem verde-cinza de estrídulas cigarras

que a acompanham desde o quente começo do mundo,

deste mundo, teu e meu, agora descoberto, ou a reinventar

numa sageza ainda assim sobressaltada,

numa ternura à beira da incandescência,

num princípio de pura alegria a que iremos dando vários nomes,

coisas da alma empenhada na sua liberdade

e em fantásticas lunações e trepadeiras.

sei como sobem jasmins e madressilvas

e as essências do verão em seus caules delicados

emaranhando-se nos sonhos, na raiz crepuscular

e musical dos sonhos. sei que te encontro aí.

Vasco Graça Moura

soneto do amor e da morte

quando eu morrer murmura esta canção 


que escrevo para ti. quando eu morrer 


fica junto de mim, não queiras ver 


as aves pardas do anoitecer 


a revoar na minha solidão.

quando eu morrer segura a minha mão, 


põe os olhos nos meus se puder ser, 


se inda neles a luz esmorecer, 


e diz do nosso amor como se não

tivesse de acabar, sempre a doer, 


sempre a doer de tanta perfeição 


que ao deixar de bater-me o coração

fique por nós o teu inda a bater, 


quando eu morrer segura a minha mão.

Vasco Graça Moura

canção do terreiro do paço

está lisboa em dia de sol frio

e trânsito parado.

é quase inverno, mas vai manso o rio

marulhar no bugio

como em barco encalhado.

a rua do arsenal é o princípio

do meu deambular assim na baixa,

de atravessar a faixa

dos peões e passar no município,

olhando de caminho,

no seu mármore esguio, o pelourinho.

chegando à vastidão feita de arcadas

e a rasgar para o tejo

do terreiro do paço, onde apressadas

em bando, as mais lavadas

das tágides mal vejo,

vindas dos cacilheiros, matinais,

são horas já do incêndio das buzinas

em sombras pombalinas,

no volante de quantos dão sinais

em palavrões e gesto

de quem cedo se esgota num protesto.

o semáforo abriu mas não avança

o rebanho compacto

dos automóveis, um ardina lança

o seu pregão na dança

de dar o troco exacto

com o jornal, de carro para carro.

abrem as bancas três alfarrabistas

e ao centro, a dar nas vistas,

no bronze patinado a verde sarro,

lá está o d. josé

que aprecia melhor quem for a pé,

ou lembre, antes de entrar nos ministérios,

enigmas e passagens

sonâmbulas de arcadas e mistérios:

de chirico prefere-os

em silentes imagens.

mas não cabem aqui tais perspectivas

de hora lunar, quadrantes, manequins:

trepida nos confins

este rolar humano em marés vivas

e frio, azul, enxuto,

o céu tem falta aqui de um aqueduto.

mesmo a luz, que acidula por calcários

e outras geometrias

os tons fluviais e os seus contrários,

só restitui, dos vários

relentos, maresias,

fragmentos da memória, muito pouco,

e a quem vai açodado não inunda.

a pressa é a profunda

razão de ali se atravessar num rouco,

derrancado exercício,

entre os pombos vadios e o bulício.

passo ao martinho: a hora não é boa

e em flagrante de litro

nunca se poderá ver no pessoa

um bispo de lisboa,

por isso eu o desmitro,

sem encontrar aquilo que procuro,

sem hora absurda, arcanos, labirinto,

sem achar que pressinto

em tudo isto algum sentido obscuro

de mentira ou verdade,

do todo de uma vida ou de metade,

sem ver nisto a poética transposta

de um delicado, urbano,

lirismo de que às vezes mais se gosta

e a que lisboa encosta,

carlosbotelhiano,

mas só a confusão, o triste esgar

nas almas pós-modernas em cardume,

sem sequer o perfume

de uma melancolia a enredar

os timbres desde cedo,

como um lilás trepando em dia ledo.

canção amanhecendo no terreiro

do paço em desmazelo,

não penses que são modos de tripeiro

ou dor de cotovelo

pôr-me aqui a dizê-lo:

antes me desmentisses

sempre que eu te dissesse

que se nesta cidade andou ulisses,

às vezes não parece.

Vasco Graça Moura