Se tivesse carta

Se tivesse carta, faria sentido comprar um automóvel; poderia, então,

meter o sofrimento na mala e abandoná-lo num outeiro.

Miguel Martins

Escrevo

Escrevo para ajudar

o menino que serei

na minha próxima passagem por aqui.

Miguel Martins

Gosto de pessoas

Gosto de pessoas que aceleram

ante a inevitabilidade do precipício,

roubando assim alguns segundos

ao indecente gozo de Deus.

Miguel Martins

E depois os pássaros começam a cair das árvores e com eles os meus olhos, cansados de desenhar pequenos símbolos no ar de sempre e nunca mais.

Chegou o tempo de varejá-los, olhos e símbolos, para que a terra adormeça de exaustão e a superfície não revele os segredos do mundo,

absurdos como uma gargalhada sem peito,

um vinho sem mestre,

uma pitada de sal no coração do medo.

Agora tudo é apenas uma pedra,

uma beatitude inconsolável,

a morte de uma lua-cheia.

Miguel Martins

são as minhas mãos que tremem até não poder segurar os talheres

sou eu sentado na cama, transido de medo de acordar para viver

sou eu a vomitar de medo como desde os tempos da escola primária

sou eu a driblar o futuro, acabando por sair pela linha lateral

sou eu agora em espasmos, assemelhando-me a um campo de minas

sou eu agarrando-me aos poucos que me disseram alguma coisa

eu tentando não cair, não sabendo como vim parar a esta copa

sou eu com a morte nos olhos que trago dentro dos meus olhos

eu, fidelíssimo traidor, não entendendo porque me achei só

eu a fugir de encontrar-me e sempre na exaustão de me encontrar

eu em cada vivo, em cada morto, em cada esquina da cidade

sou eu não conseguindo adormecer e, adormecendo, não dormindo

sou eu sem saber fugir a uma luxúria que jamais me faz feliz

eu a habitar um corpo doloroso, como semáforo amarelo

eu vendo outra coisa em cada coisa e em tudo palavras de papel

eu carregando o peso do passado sobre um futuro inexorável

eu mais mortal que os mortais e defrontando a imortalidade

sou eu com a cara e a alma à venda nos escaparates insensíveis

eu pedindo esmola a quem despreza o que lhe posso dar

sou eu rindo-me de mim para evitar chorar por tudo o mais

sou eu irremediavelmente sozinho para toda a eternidade

sou eu sem música de fundo, vendo-me num espelho desbotado

sou eu a fumar como se me defumasse para me poder comer

sou eu silenciando um grito por minuto e escrevendo no mel

eu vestindo toda esta nudez, só para só amar a verdade do amor

e se isto é difícil de entender, dizendo-te outra coisa não seria eu 

Miguel Martins

Sonho com uma casa claustrofóbica,

um emprego anónimo e mecânico

numa terra sem presente nem futuro;

sonho ser impotente e já desonerado

de qualquer prova da minha existência;

sonho-me em silêncio, quase pétreo,

e sem ninguém que me trate por tu;

sonho-me a viver apenas para o relógio,

pontualíssimo a abrir e fechar portas

e persianas e caixas e olhos;

sonho-me remediado de dinheiro, à justa,

cozendo uma cavala, descascando uma maçã,

sem que a maçã seja mais que uma maçã;

sonho-me a apagar a luz atrás de mim,

tacteando no escuro uma parede escura,

sem memória de qualquer outra parede,

sonho-me a adormecer em Maio e acordar em Setembro

para escapar à agressão do sol;

sonho-me a beber apenas água

e a tomar comprimidos para os rins

e a urinar dolorosamente pouco;

e sonho mais: sonho que nunca te vi.

Miguel Martins

Não chorem

Não chorem com a tristeza dos meus poemas. 

Façam com que não os escreva.

Miguel Martins

Dizem que a vida me foi dada à borla.

Só eu sei quanto isso me custa.

Dizem que não penso nos outros.

Deus sabe o tempo que gasto a pensar nisso.

Dizem que tenho um ego agigantado.

É a única coisa que tenho.

Dizem que vou acabar sozinho.

Têm razão.

Miguel Martins

Provavelmente, a próxima vez que ouvires falar de mim

será quando te disserem que morri

e que morri por minhas próprias mãos

(isso acontece).

Isso acontece do outro lado da ternura,

onde ela é demasiada e coisa rara,

vermelha e branca, ou seja, cor-de-rosa

quase transparente.

São coisas inexplicáveis e que não carecem de explicação

(já não),

como os incêndios, a fadiga extrema

ou o cheiro agreste da benzina.

São coisas da natureza dos comboios que passam

A alta velocidade

Sem se importarem com os ratos e as flores

Que nos carris fazem a sua lida.

É a morte,

Uma coisa que tudo simplifica.

Miguel Martins