revolução
ana hatherly
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13 julho 2021
16 novembro 2020
A verdadeira mão que o poeta estende
não tem dedos:
é um gesto que se perde
no próprio acto de dar-se
O poeta desaparece
na verdade da sua ausência
dissolve-se no biombo da escrita
O poema é
a única
a verdadeira mão que o poeta estende
E quando o poema é bom
não te aperta a mão:
aperta-te a garganta
Ana Hatherly
02 abril 2018
13 janeiro 2016
20 setembro 2015
Tisana 29
Quando cheguei a casa o meu porco Rosalina estava a escrever
à máquina. Fiquei num grande estado de perplexidade e por isso perguntei o que
estás aí a fazer. Sem erguer a cabeça Rosalina apontou com o chispe para o
papel convidando-me a ler. A folha estava em branco porque Rosalina tinha
retirado a fita da máquina para a enrolar na sua encaracolada cauda que nesse
momento agitava com prazer. Rosalina foi sempre o que me impeliu ao mergulho na
metafísica. Por isso sem dizer nada dirigi-me para a cozinha. Abri a gaveta dos
talheres. Tirei a grande faca do estojo do trinchante. Acendi o lume e pus a
grelha a aquecer. Dirigi-me de novo para o escritório onde Rosalina escrevia à
máquina. Cortei-lhe algumas febras do lombo. O suficiente para uma bela refeição.
Cortei também um pedaço de fita para enfeitar a travessa.
Ana Hatherly
10 setembro 2015
Tisana 28
Era uma vez
duas serpentes que não gostavam uma da outra. Um dia encontraram-se num caminho
muito estreito e como não gostavam uma da outra devoraram-se mutuamente. Quando
cada uma devorou a outra não ficou nada. Esta história tradicional demonstra
que se deve amar o próximo ou então ter muito cuidado com o que se come.
Ana Hatherly
06 agosto 2015
Um calculador de improbabilidades
O poeta é
um calculador de improbabilidades limita
a informação quantitativa fornecendo
reforçada informação estésica.
É uma máquina eta-erótica em que as discrepâncias
são a fulgurância da máquina.
A crueldade elegante da máquina resulta da
competição pirotécnica da circulação íntima
e fulgurante do seu maquinismo erótico.
A psicologia do maquinal sabe que basta
que se crie um pólo positivo para que o pólo
negativo surja
ou vice-versa
e as evoluções telecinéticas pela força
das catástrofes desenvolvem suas faculdades
latentes ou absorvem-nas como a esponja absorve
as águas variáveis dos humores
que transforma em polaridade.
O maquinal eta-erótico está em astrogação
curso hipnótico dos polímeros.
Digo com precisão fenomenológica: o maquinal
circula em sua hiperesfera da maneira mais
excêntrica.
Digo e garanto:
o maquinal absolutamente absorve suas águas
variáveis e isso é o seu amplexo.
O maquinal eta-erótico é tu-eu.
O maquinal tu-eu
cuja tarefa árdua não é
definir a verdade está no meio da profusão
dos objectos
e considera o consumo a verdade deslocada
deslocação de grande tonelagem
laboriosa alfaiataria de eros
constante moribunda
e esse opróbrio dispersivo e vexável
indifere a vida esponjosa.
A história agrega a dificuldade essencial
das variáveis e o ensejo das coisas
prática difícil
está para o maquinal como uma indústria apócrifa
Ana Hatherly
(1929-2015…(
(1929-2015…(
10 junho 2015
08 janeiro 2015
02 novembro 2014
17 março 2014
As palavras dirigem-se umas às outras
As palavras dirigem-se umas às outras:
dormentes nos dias cinzentos
acordam-nos dos sonhos
mas acordam-nos dos sonhos
salvadoras-matadoras
roedoras de raízes
O seu alcance é
a vastidão erma do sentido
À flor do rio do olvido
o seu brilho
flutua fugaz no corpo da grafia
Ana Hatherly
12 março 2014
d e s c u b r a
a s
s e t e
d i f e r e n ç a s :
a s
s e t e
d i f e r e n ç a s :
entre estes dois pastores de palavras...
a)
Olá, guardador de rebanhos,
aí à beira da estrada,
que te diz o vento que passa?
Que é vento, e que passa,
e que já passou
antes,
e que passará
depois.
E a ti o que te
diz?
Muita cousa mais
do que isso.
Fala-me de muitas
outras cousas.
De memórias e de
saudades
e de cousas que
nunca foram.
Nunca ouviste
passar o vento.
O vento só fala do
vento.
O que lhe ouviste
foi mentira,
e a mentira está
em ti.
Alberto
Caeiro
Quase écloga
ao Mestre Caeiro
Olha:
também eu
sou pastor
de rebanhos
e
iguais às
tuas
as minhas
ovelhas
também são
palavras
Como sempre
acontece
levamo-nos:
mutuamente
nos apascentamos
numa
contemplação
onde cintila
a semelhança
Porém:
onde é que
de facto
cintila a
semelhança?
Os fantasmas
dos heróicos
cantores
jazem agora
no
além-mistério
onde vive
o
dragão-lobo
que nenhum
cão detém
Ana Hatherly
09 fevereiro 2014
O terceiro corvo
Oh Lisboa
como eu gostava de ser
o terceiro corvo do teu
emblema
estar implícita na tua
bandeira
negra e branca
como tinta e papel
como escrita e espaço!
Ser teu desenho
tua nova lenda
invenção deste século
que já não inventa
e se interroga:
donde vieram estes corvos?
Como tu, Vicente,
eu também não sou de cá
não sou daqui
não pertenço a esta terra
e talvez nem sequer a este
mundo...
Porém estou aqui
nesta dolorosa praia
lusitana
cheia de um tumulto inútil
que enegrece as tuas areias
e polui o ventre do rio
que os golfinhos há muito
desertaram
E olhando as nuvens
dedilhadas pelo vento
sentindo a terna dor do teu
sentir sentido
peço-te, Lisboa:
surge de novo bela
reinventa
a santidade perdida do teu
emblema
Ana Hatherly
21 dezembro 2013
17 outubro 2013
A varanda de Julieta
Em Verona
a casa da Julieta
é pequena, escura,
insignificante.
O edifício está
enegrecido
só a varanda de
pedra foi limpa:
destaca-se como um
grito branco
numa boca escura.
Tudo é um pouco de
menos
nesta fachada
demasiado obscura
agora brutalmente
iluminada
pela luz
fluorescente
duma loja de
design
colocada mesmo em
frente
no mesmo pátio
no mesmo átrio
mítico.
Fui procurar
a memória da
história
e encontrei a
tecnologia
gritando
contra o
endurecido mito
do sentimento
petrificado no
tempo.
Tinha esquecido
que o amor
é coisa mental
e que na
superfície do real
é como um grito
branco
numa boca escura.
Ana Hatherly
26 abril 2013
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