É por ti que vivo

Amo o teu túmido candor de astro

a tua pura integridade delicada

a tua permanente adolescência de segredo

a tua fragilidade acesa sempre altiva

Por ti eu sou a leve segurança

de um peito que pulsa e canta a sua chama

que se levanta e inclina ao teu hálito de pássaro

ou à chuva das tuas pétalas de prata

Se guardo algum tesouro não o prendo

porque quero oferecer-te a paz de um sonho aberto

que dure e flua nas tuas veias lentas

e seja um perfume ou um beijo um suspiro solar

Ofereço-te esta frágil flor esta pedra de chuva

para que sintas a verde frescura

de um pomar de brancas cortesias

porque é por ti que vivo é por ti que nasço

porque amo o ouro vivo do teu rosto

António Ramos Rosa

Quero dormir na água das palavras

que amam o silêncio

e a lentidão da luz

que é o fulgor de uma evidência indecifrável

Quero ser a concha do ingénuo sossego

de uma flora branca

com o monótono murmúrio

de uma respiração solar

Quero ser o ouvido de veludo

de um insecto azul

e quero beber a linfa do olvido

numa boca de argila

para sentir a monotonia ardente

da garganta da terra

António Ramos Rosa

É por ti que escrevo que não és musa nem deusa 

mas a mulher do meu horizonte 

na imperfeição e na incoincidência do dia-a-dia 

Por ti desejo o sossego oval 

em que possas identificar-te na limpidez de um centro 

em que a felicidade se revele como um jardim branco 

onde reconheças a dália da tua identidade azul 

É porque amo a cálida formosura do teu torso 

a latitude pura da tua fronte 

o teu olhar de água iluminada 

o teu sorriso solar 

é porque sem ti não conheceria o girassol do horizonte

nem a túmida integridade do trigo 

que eu procuro as palavras fragrantes de um oásis 

para a oferenda do meu sangue inquieto 

onde pressinto a vermelha trajectória de um sol 

que quer resplandecer em largas planícies 

sulcado por um tranquilo rio sumptuoso 

António Ramos Rosa

Estar só é estar no íntimo do mundo

Por vezes      cada objecto     se ilumina

do que no passar é pausa íntima

entre sons minuciosos que inclinam

a atenção para uma cavidade mínima

E estar assim tão breve e tão profundo

como no silêncio de uma planta

é estar no fundo do tempo ou no seu ápice

ou na alvura de um sono que nos dá

a cintilante substância do sítio

O mundo inteiro assim cabe num limbo

e é como um eco límpido e uma folha de sombra

que no vagar ondeia entre minúsculas luzes

E é astro imediato de um lúcido sono

fluvial e um núbil eclipse

em que estar só é estar no íntimo do mundo

António Ramos Rosa

O Jardim

Consideremos o jardim, mundo de pequenas coisas,

calhaus, pétalas, folhas, dedos, línguas, sementes.

Sequências de convergências e divergências,

ordem e dispersões, transparência de estruturas,

pausas de areia e de água, fábulas minúsculas.

Geometria que respira errante e ritmada,

varandas verdes, direcções de primavera,

ramos em que se regressa ao espaço azul,

curvas vagarosas, pulsações de uma ordem

composta pelo vento em sinuosas palmas.

Um murmúrio de omissões, um cântico do ócio.

Eu vou contigo, voz silenciosa, voz serena.

Sou uma pequena folha na felicidade do ar.

Durmo desperto, sigo estes meandros volúveis.

É aqui, é aqui que se renova a luz.

António Ramos Rosa

[ uma rosa do rosa para a rosa ]

A (i)legibilidade do livro

O livro está aberto e há demasiada luz.

Tudo o que escreves está contido nesse livro de letras brancas como a tua morte.

Será possível ler o sol e o silêncio desse livro branco eternamente branco e silencioso?

Como conter a ávida necessidade de devorá-lo como se o livro pudesse matar-nos a irredutível fome de uma linguagem legível e luminosa?

Estamos perante a impossibilidade de ler por um excesso de luz que é a um tempo a nossa morte e a improvável possibilidade de escrever o que não vemos, de ler o que não lemos.

Devoramos o livro e com os olhos cegos de brancura transformamos a impossível leitura na escrita de uns signos imediatos que nos devolvem a linguagem da luz apagada pela luz.

António Ramos Rosa

dizem-me que se calou

que não mais o ouviremos

e se quedou por fim muda

aquela voz interior da palavra

(1924-2013...(

 [mas basta recordar e ir aqui e aqui e aqui e aqui e aqui para sabermos que se trata de mais um exagero... ]

A imagem que conduz ao corpo





(…)

Escrever seria amar-te? Seria
interromper este deserto limpar a ferida aberta?
Seria entrar no interior do centro fresco
percorrer essa praia que ninguém ainda pisou
beijar os teus sinais e a sede límpida
que desenha toda a chama alta do teu corpo?

Escrever seria estar contigo no interior da chama
beber o orvalho das palavras nos teus lábios?
No interior de um barco de folhagem verde
Animado de um braço intensamente vivo
Ligando-me cada vez mais à linguagem do teu corpo?

(…)

António Ramos Rosa

Vivi tanto

que já não tenho outra noção

de eternidade

que não seja a duração da minha vida

António Ramos Rosa

[ imortal, 88 anos ]

Porque não soube merecer

Porque não soube merecer a glória, a mais suave 

de me deitar a teu lado

e que o sangue a palavra 

abolisse a diferença entre o meu corpo e a minha voz

porque te perdi

não sei quem sou 

António Ramos Rosa

Se a palavra desistiu de ser um apelo
e sabe que não é mais que um fogo-fátuo
é porque a sua fragilidade ainda cintila
como um princípio que em si mesmo se consuma

E se volúveis são as sílabas é a sua sede que fulgura
e ela procura a sua boca inocente
para saborear a doçura salgada
de uma outra boca que nasce do seu movimento ingénuo

Talvez assim ela reencontre o corpo
da sua ténue nudez tão gratuita e tão leve
e sendo apenas um sopro que atravessa as imagens

as desnude até serem vagas luas
sobre a maré branca de um silêncio iluminado
pelo seu abandono ao corpo que deseja

António Ramos Rosa

Por vezes de um poema concluído
subsiste um aroma frágil instantâneo
que acende sobre nós uma ingénua estrela
que ilumina os nossos gestos
e aligeira os passos sobre as pedras claras

António Ramos Rosa

Quem bate a uma porta de folhas

Quem bate a uma porta de folhas na noite

uma porta de folhas na noite

Quem toca a dura casca do teu nome na noite

a uma porta de folhas

Uma porta de folhas uma porta

Quem bate a essa porta de folhas

Quem bate a essa porta de folhas na noite

Quem bate a essa porta sou eu

António Ramos Rosa