Despedida

Era um poema de Li Bai,

mas sem as colinas escuras,

sem águas claras,

sem a muralha oriental,

sem a erva das estepes,

sem as nuvens flutuantes,

sem crepúsculos.

Era um poema de Li Bai,

um lugar assim despido

onde fizemos a nossa despedida:

velhos amigos dizem adeus

e os seus cavalos também.

Pedro Mexia

Lisboa, Cerca Moura

É verão e o branco de Lisboa não se cansa

da brancura, o céu de um azul

pálido e constante, na sombra da esplanada.

Os pedreiros falam alto, num português bruto,

os estrangeiros, que nunca leram Cesário,

louvam o encanto da lota, as raparigas passam,

melhores que qualquer cidade,

enquanto o vento tempera o calor

lembrando que existe um rio.

Mas a sombra é um parêntesis, a brancura

um parêntesis, o próprio vento e as raparigas

uma suspensão no quotidiano

que teima em desintegrar-se,

em resistir à superfície da escrita.

Nesta cidade que tranquilamente

se deixa ficar nas colinas, quem sabe

se à espera, quem pode saber.

Pedro Mexia

Duplo Império

Atravesso as pontes mas

(o que é incompreensível)

não atravesso os rios,

preso como uma seta

nos efeitos precários da vontade.

Apenas tenho esta contemplação

das copas das árvores

e dos seus prenúncios celestes,

mas não chego a desfazer

as flores brancas e amarelas

que se desprendem.

As estações não se conhecem,

como lhes fora ordenado,

mas tecem o duplo império

do amor e da obscuridade.

Pedro Mexia

Os significados

Não sei como tudo começou: suponho

que havia uma figura que depois

se estilhaçou para formar um puzzle.

Mas se juntarem todas as peças

talvez não haja nenhuma figura, e então

de que origem intacta partiu tudo

o que depois se quebrou? É impossível

fazer estilhaços de estilhaços sem uma

coerência primeira, agora ausente.

Quando todas as peças se juntam

estaremos reduzidos ainda a uma peça

de uma figura maior, ou essa figura

é uma utopia pragmática, instrumental,

que permite algum sentido?

Ó significados, para vós, na infância,

tinha um caderno.

Pedro Mexia

Pó

Nas estantes os livros ficam 
(até se dispersarem ou desfazerem) 
enquanto tudo 
passa. O pó acumula-se 
e depois de limpo 
torna a acumular-se 
no cimo das lombadas. 
Quando a cidade está suja 
(obras, carros, poeiras) 
o pó é mais negro e por vezes 
espesso. Os livros ficam, 
valem mais que tudo, 
mas apesar do amor 
(amor das coisas mudas 
que sussurram) 
e do cuidado doméstico 
fica sempre, em baixo, 
do lado oposto à lombada, 
uma pequena marca negra 
do pó nas páginas. 
A marca faz parte dos livros. 
Estão marcados. Nós também. 

Pedro Mexia

“A Balada do Café Triste”

Comprei-lhe «A Balada do Café Triste»

depois de quase ter passado por ladrão

de livros, mexendo-lhes sem olhar

para eles enquanto rondava de todos

os lados aqueles olhos que se viam

de qualquer ponto da feira, mesmo

se houvesse obstáculos o verde

atravessava-os, o verde tornava tudo

verde entre mim e ela, e no meio

dessa cor unânime a rapariga

era ainda mais. Pouco importa,

leitor, se houve depois alguma história,

entre homem e mulher não se passa

muito mais: uns olhos que de repente

são necessários e pelos quais passamos

por ladrões de livros ou pior.

Nunca li «A Balada do Café Triste».

Pedro Mexia

Blow up

Tenho fotografias que provam
que nunca exististe

Pedro Mexia

As gavetas

Não deves abrir as gavetas

fechadas: por alguma razão as trancaram,

e teres descoberto agora

a chave é um acaso que podes ignorar.

Dentro das gavetas sabes o que encontras:

mentiras. Muitas mentiras de papel,

fotografias, objectos.

Dentro das gavetas está a imperfeição

do mundo, a inalterável imperfeição,

a mágoa com que repetidamente te desiludes.

As gavetas foram sendo preenchidas

por gente tão fraca como tu

e foram fechadas por alguém mais sábio que tu.

Há um mês ou um século, não importa.

Pedro Mexia

Depois de ti

Depois de ti

o dilúvio: esgotaram-se as imagens

e não posso mudar o que diziam:

há um esvaziamento, uma degradação,

que em pouco tempo tornam

o real absoluto no real possível:

e nunca mais hei-de sentir o mundo

tão alto como os versos e não o contrário,

e nunca mais poderei dizer a ninguém:

os teus olhos são tão belos como os teus olhos

Pedro Mexia

Eternity (for men)

Ela deu-me eternidade
em papel de aniversário
embora não fossem os meus anos.
Fez-me mal, agora
que o cheiro dela e o meu
já se tinham misturado.
Prenda de namorados, o símbolo
era ilusório,
e o amor acabou antes ainda
do frasco.

Pedro Mexia

Paráfrase

Este poema começa por te comparar
com as constelações,
com os nomes mágicos
e desenhos precisos,
e depois
um jogo de palavras indica
que sem ti a astronomia
é uma ciência infeliz.
Em seguida, duas metáforas
introduzem o tema da luz
e dos contrastes
petrarquistas que existem
na mulher amada,
no refúgio triste da imaginação.


A segunda estrofe sugere
que a diversidade de seres vivos
prova a existência
de Deus
e a tua, ao mesmo tempo
que toma um por um
os atributos
que participam da tua natureza
e do espaço criador
do teu silêncio.


Uma hipérbole, finalmente,
diz que me fazes muita falta.

Pedro Mexia

Eu amo

Eu amo o teu gravador de chamadas.
Ele não me abandona
e repete vezes sem conta
a tua voz.

Pedro Mexia

Identidade




A identidade, como a pele,
renova-se, perde-se de sete
em sete anos, muda no mesmo
corpo, torna diferente
a permanência humana.
A identidade é a soma
das intenções, uma foto
instantânea para um propósito
imediato que não dura.
A identidade é um equívoco
para camuflar o coração.

Pedro Mexia