Paisagem  com  corvos

Van Gogh

atirava pedras aos corvos

para os esmagar contra o céu

dos seus quadros

José Manuel de Vasconcelos

O  soldado  na  praça  Tianamen

Olha em frente um ponto cego
um rumor que não tem pressa de ser som
nada sente nem procura
perde-se hirto no vazio
a areia do tempo cai-lhe corpo abaixo
caule sem seiva nem ramos
a cabeça indiferente numa espera inútil
flutua no verde azeitona da farda larga e triste
que a brisa solta da tarde levemente sacode
como um poste seco no deserto

José Manuel de Vasconcelos

Território

Um céu de sombras

vermelho por dentro

clareira solta

sobre o mar

O sonho como um galo branco

iluminando a noite

para que os ossos da névoa

ganhem contornos de pele

Um pássaro vibrando

na solidão de cada ferida

O granítico ódio

destas ruas sem rostos

deste pranto sem corpo

de país castigado

José Manuel de Vasconcelos

O odor das alfavacas

Meu pai falava do odor das alfavacas

e eu corria ao dicionário («Planta labiada, semelhante

ao manjericão…»), logo decepcionado

Imaginava uma vaca primordial

depositária de bíblicos segredos

capaz de mudar o curso das coisas

de ser fundamental, talvez, na minha vida

mas nada disso: havia-as de caboclo, de cobra, dos montes,

do campo, de cheiro (certamente as do meu pai)

e nenhuma referência à cornuda que apascentava

a minha imaginação

Aprendi assim a desconfiar das palavras

e da realidade

a ver como ambas nos enganam

sem qualquer piedade

José Manuel de Vasconcelos

Janeiro

agora a tua canção sonha no meu sal

atravessa a luz das mulheres que tive

como uma faca inocente

perfumando o rosto

desvendamos às escuras

o claustro onde sozinha te resguardas

onde vejo florir as tuas coxas

como árvores na minha pobreza

em serenos pátios a caminho do dia

deixo enfim respirar

a floresta do mundo nessa água branca

e retiro-me para a minha insónia errante

hoje porém acendi de novo o lume

no meu sangue,

acordei-te

e a minha chuva fustigou toda a noite

a tua janela escura

José Manuel de Vasconcelos

dezembro

este é um mês para as cidades

e assim a minha vida passa...

neste idioma de cabelos e quartos de hotel

vejo a tirania cega da paixão

o seu lamento ferido

feliz como um pássaro melodioso

atravessando os olhos

bebo-te velozmente antes que seja tarde

mas com a doçura calma de quem desfruta um vinho

colheita tardia esta, meu amor

os teus mamilos como sangue novo

nos meus dentes presos da melancolia

José Manuel de Vasconcelos

Poema zen

Atravesso esta ponte

para não sair

de onde estou

 

José Manuel de Vasconcelos

Os desertos

Compraste comigo um livro sobre o nomadismo

sem te dares conta que era a voz do deserto

o que naquele fim de tarde se confiava a nós

na suavidade angulosa das nossas palavras

em que nem o vento nem a luz rude e triste já cadente

deixava pressentir nada de bom

há muito que vivíamos num oásis

de momentos e de arados

remexendo os nossos mundos mais perdidos

mas as areias nasciam em pleno dia

sobre a nudez das coisas arrasadas

a paisagem ia-se tornando mais árida, anunciando

a ilusão das dunas, a erosão dos trilhos

e o meu sofrimento era muito antigo

fundido na vertigem funda nunca terminada

quando me despedi de ti pressionando-te o braço

pensava em canela e outras especiarias

mas era a solidão pesada e errante do deserto

o que ardia a meus pés

José Manuel de Vasconcelos