Quem somos

Quem somos, senão o que imperfeitamente 
sabemos de um passado de vultos 
mal recortados na neblina opaca, 
imprecisos rostos mentidos nas páginas 
antigas de tomos cujas palavras 

não são, de certo, as proferidas, 
ou reproduzem sequer actos e gestos 
cometidos. Ergue-se a lâmina: 
metal e terra conhecem o sangue 
em fronteiras e destinos pouco 

a pouco corrigidos na memória 
indecifrável das areias. 
A lápide, que nomeia, não descreve 
e a história que o historia, 
eco vário e distorcido, é já 

diversa e a si própria se entretece 
na mortalha de conjecturados perfis. 
Amanhã seremos outros. Por ora 
nada somos senão o imperfeito 
limbo da legenda que seremos. 

Rui Knopfli

O Escriba Acocorado

Sentado na pedra de ti próprio, 
não tens rosto, senão o que, 
de anónimo, a ela afeiçoou 
a mão que assim te quis. Do resto, 
do que de individualidade, porventura, 

em ti existiria, se encarregou 
a persistente erosão dos dias. De vago, 
neutro olhar sem órbitas, permaneces 
hirto, fitando sempre mais além 
da morna penumbra que te envolve 

no halo intemporal que é, do tempo, 
o nexo único. Nesse olhar 
de não ver tudo se inscreve, 
repensa e adivinha: teus limites 
e, ainda, o que excederia tua humana 

estatura. Sem contornos, em sombra 
e sono te diluis no que, de ti, 
nunca saberemos. Porém, límpida 
e escorreita, até nós chega a laboriosa 
escrita que no papiro ias lavrando. 

Rui Knopfli

A melhor das distracções

Hoje fui grão-senhor

- marajá, bey, khan,

um nababo qualquer desses com poderes

de Vida e Morte.

Recusei com desdém

oitenta camelos carregados de sedas, ouro,

pedrarias, - o costume.

Afastei enfadado

as inomináveis iguarias que me foram servidas

e nem sequer me dignei

olhar as dezasseis virgens sortidas,
fruto do último saque.

Onde me diverti a valer,

foi com as línguas que mandei cortar.

Rui Knopfli

Mania do suicídio

Às vezes tenho desejos

de me aproximar serenamente

da linha dos eléctricos

e me estender sobre o asfalto

com a garganta pousada no carril polido.

Estamos cansados

e inquietam-nos trinta e um

problemas desencontrados.

Não tenho coragem de pedir emprestados

os duzentos escudos

e suportar o peso de todas as outras cangas.

Também não quero morrer

definitivamente.

Só queria estar morto até que isto tudo

passasse.

Morrer periodicamente.

Acabarei por pedir os duzentos escudos

e suportar todas as cangas.

De resto, na minha terra

não há eléctricos.

Rui Knopfli

Amor das palavras

Amo todas as palavras, mesmo as mais difíceis

que só vêm no dicionário.

O dicionário ensinou-me mais um atributo

para o sabor de teus lábios.

São doces como sericaia.

Faz-me pensar ainda se a tua beleza não será

comparável à das huris prometidas.

No dicionário aprendi que o meu verso é

por vezes fabordão e sesquipedal.

Nele existe o meu retrato moral (que

não confesso) e o de meus inimigos

rasteiros como seramelas sepícolas

e intragáveis como hidragogos destinados à comua.

O dicionário, as palavras, irritam muita gente.

Eu gosto das palavras com ternura

e sinto carinho pelo dicionário,

maciço e baixo e pelo seu casaco, azul

desbotado, de modesto erudito.

Rui Knopfli

Uniforme de poeta

Ajustei minha cabeleira longa,

coloquei-lhe ao de cima meu


chapéu de coco em fibra sintética,


sacudi a densa poeira das asas encardidas


e, dependurada a lira a tiracolo,


saio para a rua


em grande uniforme de poeta.


Tremei guardas-marinhas,


alferes do activo em


situação de disponibilidade:


meu ridículo hoje suplanta


o vosso e nele se enleia e perturba


o suspiro longo das meninas


romântico-calculistas.

Rui Knopfli