Começo a conhecer-me. Não existo.

Sou o intervalo entre o que desejo ser e os outros me fizeram,

Ou metade desse intervalo, porque também há vida…

Sou isso, enfim…

Apague a luz, feche a porta e deixe de ter barulho de chinelas no corredor.

Fique eu no quarto só com o grande sossego de mim mesmo.

É um universo barato.

Álvaro de Campos

Nunca vi triste o meu mestre Caeiro. Não sei se estava triste quando morreu, ou nos dias antes. Seria possível sabê-lo, mas a verdade é que nunca ousei preguntar aos que assistiram à morte qualquer cousa da morte ou de como êle a teve.

Em todo o caso, foi uma das angústias da minha vida – das angústias reais em meio de tantas que têm sido fictícias – que Caeiro morresse sem eu estar ao pé dêle. Isto é estúpido mas humano, e é assim.

Eu estava em Inglaterra. O próprio Ricardo Reis não estava em Lisboa; estava de volta no Brasil. Estava o Fernando Pessoa, mas é como se não estivesse. O Fernando Pessoa sente as cousas mas não se mexe, nem mesmo por dentro.

Álvaro de Campos

Ai, Margarida,

Se eu te desse a minha vida,

Que farias tu com ela?

— Tirava os brincos do prego,

Casava c'um homem cego

E ia morar para a Estrela.

Mas, Margarida,

Se eu te desse a minha vida,

Que diria tua mãe?

— (Ela conhece-me a fundo.)

Que há muito parvo no mundo,

E que eras parvo também.

E, Margarida,

Se eu te desse a minha vida

No sentido de morrer?

— Eu iria ao teu enterro,

Mas achava que era um erro

Querer amar sem viver.

Mas, Margarida,

Se este dar-te a minha vida

Não fosse senão poesia?

— Então, filho, nada feito.

Fica tudo sem efeito.

Nesta casa não se fia.

Álvaro de Campos

Exma. Senhora D. Ophelia Queiroz:

Um abjecto e miseravel individuo chamado Fernando Pessoa, meu particular e querido amigo, encarregou-me de communicar a V. Exª – considerando que o estado mental d’elle o impede de communicar qualquer coisa, mesmo a uma ervilha secca (exemplo da obediencia e da disciplina) – que V. Exª está prohibida de:

(1) pesar menos grammas,

(2) comer pouco,

(3) não dormir nada,

(4) ter febre,

(5) pensar no individuo em questão.

Pela minha parte, e como intimo e sincero amigo que sou do meliante de cuja communicação (com sacrificio) me encarrego, aconselho V. Exª a pegar na imagem mental, que acaso tenha formado do individuo cuja citação está estragando este papel razoavelmente branco, e deitar essa imagem mental na pia, por ser materialmente impossivel dar esse justo destino à entidade fingidamente humana a quem elle competiria, se houvesse justiça no mundo.

Cumprimenta V. Exª

Álvaro de Campos

engº naval

Quando nos iremos, ah quando iremos de aqui?

Quando, do meio destes amigos que não conheço,

Do meio destas maneiras de compreender que não compreendo,

Do meio destas vontades involuntariamente

Tão contrárias à minha, tão contrárias a mim?!

Ah, navio que partes, que tens por fim partir,

Navio com velas, navio com máquina, navio com remos,

Navio com qualquer coisa com que nos afastemos,

Navio de qualquer modo deixando atrás esta costa,

Esta, a sempre esta costa, esta sempre esta gente,

Só válida à emoção através da saudade futura,

Da saudade, esquecimento que se lembra,

Da saudade, engano que se deslembra da realidade,

Da saudade, remota sensação do incerto

Vago misterioso antepassado que fomos,

Renovação da vida antenatal, [...]

Absurdamente surgindo, estática e constelada

Do vácuo dinâmico do mundo.

Que eu sou daqueles que sofrem sem sofrimento,

Que têm realidade na alma,

Que não são mitos, são a realidade

Que não têm alegria do corpo ou da alma, daqueles

Que vivem pedindo esmola com a vontade de perdê-la...

Eu quero partir, como quem exemplarmente parte.

Para que hei-de estar onde estou se é só onde estou?

Para que hei-de ser sempre eu se eu não posso ser quem sou,

Mas isto tudo é como uma realidade longínqua

Daqueles que não partiram ou daqueles

Cujo lar é nenhum e de memória

Quando, navio [...], deixaremos o lar que não temos?

Navio, navio, vem!

Ó lugre, corveta, barca, vapor de carga, paquete,

Navio carvoeiro, veleiro de mastro, carregado de madeira,

Navio de passageiros de todas as nações diversas,

Navio todos os navios,

Navio possibilidade de ir em todos navios

Indefinidamente, incoerentemente,

À busca de nada, À busca de não buscar,

À busca só de partir.

À busca só de não ser

À primeira morte possível ainda em vida —

O afastamento, a distância, a separar-nos de nós.

Porque é sempre de nós que nos separamos quando deixamos alguém,

É sempre de nós que partimos quando deixamos a costa,

A casa, o campo, a margem, a gare, ou o cais.

Tudo que vimos é nós, vivemos só nós o mundo.

Não temos senão nós dentro e fora de nós,

Não temos nada, não temos nada, não temos nada...

Só a sombra fugaz no chão da caverna no depósito de almas,

Só a brisa breve feita pela passagem da consciência,

Só a gota de água na folha seca, inútil orvalho,

Só a roda multicolor girando branca aos olhos

Do fantasma inteiro que somos,

Lágrima das pálpebras descidas

Do olhar velado divino.

Navio quem quer que seja, não quero ser eu! Afasta-me

A remo ou vela ou máquina, afasta-me de mim!

Vá. Veja eu o abismo abrir-se entre mim e a costa,

O rio entre mim e a margem.

O mar entre mim e o cais,

A morte, a morte, a morte, entre mim e a vida!

Álvaro de Campos

Ao volante do Chevrolet pela estrada de Sintra,

Ao luar e ao sonho, na estrada deserta,

Sozinho guio, guio quase devagar, e um pouco

Me parece, ou me forço um pouco para que me pareça,

Que sigo por outra estrada, por outro sonho, por outro mundo,

Que sigo sem haver Lisboa deixada ou Sintra a que ir ter,

Que sigo, e que mais haverá em seguir senão não parar mas seguir?

Vou passar a noite a Sintra por não poder passá-la em Lisboa,

Mas, quando chegar a Sintra, terei pena de não ter ficado em Lisboa.

Sempre esta inquietação sem propósito, sem nexo, sem consequência,

Sempre, sempre, sempre,

Esta angústia excessiva do espírito por coisa nenhuma,

Na estrada de Sintra, ou na estrada do sonho, ou na estrada da vida...

Maleável aos meus movimentos subconscientes do volante,

Galga sob mim comigo o automóvel que me emprestaram.

Sorrio do símbolo, ao pensar nele, e ao virar à direita.

Em quantas coisas que me emprestaram guio como minhas!

Quanto me emprestaram, ai de mim!, eu próprio sou!

À esquerda o casebre — sim, o casebre — à beira da estrada.

À direita o campo aberto, com a lua ao longe.

O automóvel, que parecia há pouco dar-me liberdade,

É agora uma coisa onde estou fechado,

Que só posso conduzir se nele estiver fechado,

Que só domino se me incluir nele, se ele me incluir a mim.

À esquerda lá para trás o casebre modesto, mais que modesto.

A vida ali deve ser feliz, só porque não é a minha.

Se alguém me viu da janela do casebre, sonhará: Aquele é que é feliz.

Talvez à criança espreitando pelos vidros da janela do andar que está em cima

Fiquei (com o automóvel emprestado) como um sonho, uma fada real.

Talvez à rapariga que olhou, ouvindo o motor, pela janela da cozinha

No pavimento térreo,

Sou qualquer coisa do príncipe de todo o coração de rapariga,

E ela me olhará de esguelha, pelos vidros, até à curva em que me perdi.

Deixarei sonhos atrás de mim, ou é o automóvel que os deixa?

Eu, guiador do automóvel emprestado, ou o automóvel emprestado que eu guio?

Na estrada de Sintra ao luar, na tristeza, ante os campos e a noite,

Guiando o Chevrolet emprestado desconsoladamente,

Perco-me na estrada futura, sumo-me na distância que alcanço,

E, num desejo terrível, súbito, violento, inconcebível,

Acelero...

Mas o meu coração ficou no monte de pedras, de que me desviei ao vê-lo sem vê-lo,

À porta do casebre,

O meu coração vazio,

O meu coração insatisfeito,

O meu coração mais humano do que eu, mais exacto que a vida.

Na estrada de Sintra, perto da meia-noite, ao luar, ao volante,

Na estrada de Sintra, que cansaço da própria imaginação,

Na estrada de Sintra, cada vez mais perto de Sintra,

Na estrada de Sintra, cada vez menos perto de mim...

Álvaro de Campos

(…)
Ah, a frescura das manhãs em que se chega, 


E a palidez das manhãs em que se parte, 


Quando as nossas entranhas se arrepanham 


E uma vaga sensação parecida com um medo 


- O medo ancestral de se afastar e partir, 


O misterioso receio ancestral à Chegada e ao Novo - 


Encolhe-nos a pele e agonia-nos, 


E todo o nosso corpo angustiado sente, 


Como se fosse a nossa alma, 


Uma inexplicável vontade de poder sentir isto doutra maneira: 


Uma saudade a qualquer coisa, 


Uma perturbação de afeições a que vaga pátria? 


A que costa? a que navio? a que cais? 


Que se adoece em nós o pensamento, 


E só fica um grande vácuo dentro de nós, 


Uma oca saciedade de minutos marítimos, 


E uma ansiedade vaga que seria tédio ou dor 


Se soubesse como sê-lo… 
(…)

Álvaro de Campos
(in Ode Marítima)











[ acabado de ouvir no São Luiz, numa grande encenação ]

o engenheiro álvaro de campos procurava um oriente ao oriente do oriente.
gosto de pensar que, no canal do suez, a bordo, talvez este azul o ajudasse...

[nascido em tavira e engenheiro naval por glasgow, este irmão pessoa festeja hoje cento e vinte e três risonhas translações solares. parabéns álvaro, que contes muitas...]

O binómio de Newton é tão belo como a Vénus de Milo.

O que há é pouca gente para dar por isso.

óóóó — óóóóóóóóó — óóóóóóóóóóóóóóó

(O vento lá fora).

Álvaro de Campos

Lembro-me bem do seu olhar.

Ele atravessa ainda a minha alma.
Como um risco de fogo na noite.
Lembro-me bem do seu olhar. O resto...
Sim o resto parece-se apenas com a vida.

Ontem, passei nas ruas como qualquer pessoa.
Olhei para as montras despreocupadamente
E não encontrei amigos com quem falar.
Tão triste que me pareceu que me seria impossivel
Viver amanhã, não porque morresse ou me matasse,
Mas porque seria impossivel viver amanhã e mais nada.

Fumo, sonho, recostado na poltrona.
Dói-me viver como uma posição incómoda.
Deve haver ilhas lá para o sul das cousas
Onde sofrer seja uma cousa mais suave.
Onde viver custe menos ao pensamento,
E onde a gente possa fechar os olhos e adormecer ao sol
E acordar sem ter que pensar em responsabilidades sociais
Nem no dia do mês ou da semana que é hoje.

Abrigo no peito, como a um inimigo que temo ofender,
Um coração exageradamente espontâneo
Que sente tudo o que eu sonho como se fosse real,
Que bate com o pé a melodia das canções que o meu pensamento canta, 

Canções tristes, como as ruas estreitas quando chove. 

Álvaro de Campos

Ah, quem sabe, quem sabe,
Se não parti outrora, antes de mim,
Dum cais; se não deixei, navio ao sol
Oblíquo da madrugada,
Uma outra espécie de porto?

Álvaro de Campos

[nascido em tavira e engenheiro naval por glasgow, este irmão pessoa festeja hoje cento e vinte e duas risonhas translações solares. parabéns álvaro, que contes muitas...]

Na véspera de não partir nunca

Ao menos não há que arrumar malas

Nem que fazer planos em papel,

Com acompanhamento involuntário de esquecimentos,

Para a parte ainda livre do dia seguinte.

Não há que fazer nada

Na véspera de não partir nunca.

Grande sossego de já não haver sequer

De que ter sossego!

Grande tranquilidade a que nem sabe encolher ombros

Por, por tédio, ter passado o tédio

E ter chegado deliberadamente a nada.

Grande alegria de não ter precisão de ser alegre,

Como uma oportunidade virada do avesso.

Há quantos meses vivo

A vida vegetativa do pensamento!

Todos os dias sine linea

Sossego, sim, sossego…

Grande tranquilidade…

Que repouso, depois de tantas viagens, físicas e psíquicas!

Que poder olhar para as malas fechadas como para nada!

Dormita, alma, dormita!

Aproveita, dormita!

Dormita!

É pouco o tempo que tens! Dormita!

É a véspera de não partir nunca!

Álvaro de Campos