a rectidão da água; o crescimento

das avenidas, ao anoitecer, sob a nua

vibração dos faróis;

o laço, mesmo, das portas só

entreabertas, onde a luz

silenciosa se demora;

são memórias, decerto, de um anterior

esquecimento, uma inocente

fadiga das coisas,

como os corpos calados, abandonados

na véspera da guerra, o teu

jeito para

o desalinho branco das palavras,

altas as

asas de nuvens no clarão do céu

em vão rigor abrindo

o destinado enigma: assim

desconhecer-te cada dia mais

ausente de recados e colheitas,

em assustado bosque, em sombra

clareira,

ao risco dos rios frívolos descendo

seixos polidos, desinscritos,

imóveis movendo

a luz do dia;

a margem recortada, aonde vivem

ausentes e seguros, os luminosos

animais do inverno;

assim são na verdade os muros claros;

assim respira o tempo, a terra intensa.

António Franco Alexandre

Como posso eu amar-te, se nem sei

como à porta te chamam os vizinhos,

nem visitei a rua onde nasceste,

nem a tua memória confessei.

Que vaga rima me permite agora

desenhar-te de rosto e corpo inteiro

se só na tua pele é verdadeiro

o lume que na língua se demora...

Não deixes que te enganem os recados

na infernal gazeta publicados

que te dão já por escultura minha;

nocturno frankenstein, em vão soprei

trombas de criação, e foste tu

quem me criou a mim quando quiseste

António Franco Alexandre

Já a luz se apagou do chão do mundo,

deixei de ser mortal a noite inteira;

ofensa grave a minha, que tentei

misturar-me aos duendes na floresta.

De máscara perfeita, e corpo ausente,

a todos enganei, e ninguém nunca

saberia que ainda permaneço

deste lado do tempo onde sou gente.

Não fora o gesto humano de querer-te

como quem, tendo sede, vê na água

o reflexo da mão que a oferece,

seria folha de árvore ou sério gnomo

absorto no silêncio de uma rima

onde a morte cessasse para sempre.

António Franco Alexandre

acordar, mexer nos búzios, elucidar
o coração: são as mais dóceis
tarefas.
andamos enganados nestas portas
de veludo, ou nos velhos tapetes
das ombreiras.
quando dormes, há um búzio que mexe
no teu coração.

António Franco Alexandre

Venho dormir junto de ti

e o meu corpo é uma coisa diferente

do que se vê ou toca ou sente;

é, fora de mim, essa coluna de ar onde respiro,

olhos que beijam o teu corpo exacto,

as muitas mãos que dobram o teu rosto.

Um deus que dorme, um deus que dança, e mais

que um mero deus, o breve amor do tempo.

António Franco Alexandre

o teu amor, bem sei, é uma palavra musical,

espalha-se por todos nós com a mesma ignorância,

o mesmo ar alheio com que fazes girar, suponho, os epiciclos;

ergues os ombros e dizes, hoje, amanhã, nunca mais,

surpreende o vigor, a plenitude

das coxas masculinas, habituadas ao cansaço,

separamo-nos, à procura de sinais mais fixos,

e o circuito das chamas recomeça.

é um país subtil, o olho franco das mulheres,

há nos passeios garrafas com leite apenas cinzento,

os teus pais disseram: o melhor de tudo é ser engenheiro,

morrer de casaco, com todas as pirâmides acesas,

viajar de navio de buenos aires a montevideu.

esta é a viagem que não faremos nunca, soltos

na minuciosa tarde dos lábios,

ágil pobreza.

permanentemente floresce o horizonte em colinas,

os animais olham por dentro, cheios de vazio,

como um ladrão de pouca perícia a luz

desfaz devagarmente os corpos.

ele exclama: quando me libertarás da tosca voz dormida,

para que seja

alto e altivo o coração das coisas? até quando aguardarei,

no harmonioso beliche, que a tua visão cesse?

António Franco Alexandre

eu teimo em ser humano por um dia
para que possas ver-me tal qual sou:

um grão, de fina areia, que se move

no dourado rumor da tua pele,

o breve estremecer que te percorre,

a preguiçosa vida dos sentidos;

e depois, teu igual, talvez te vença

ou me deixe vencer, e te pertença

com a vaidade que me vem de ter

o sábio coração de um aranhiço.

António Franco Alexandre

{ lê-se, vê-se e ouve-se muito melhor aqui }

Nesta última tarde em que respiro

A justa luz que nasce das palavras

E no largo horizonte se dissipa

Quantos segredos únicos, precisos,

E que altiva promessa fica ardendo

Na ausência interminável do teu rosto.

Pois não posso dizer sequer que te amei nunca

Senão em cada gesto e pensamento

E dentro destes vagos vãos poemas;

E já todos me ensinam em linguagem simples

Que somos mera fábula, obscuramente

Inventada na rima de um qualquer

Cantor sem voz batendo no teclado;

Desta falta de tempo, sorte, e jeito,

Se faz noutro futuro o nosso encontro.

António Franco Alexandre