A casa do pobre é como um tabernáculo

onde o eterno se transforma em alimento,

e quando vem à noite ela entra calmamente

em si mesma, em largos círculos,

e, lenta, em si se recolhe, plena de ecos.

A casa do pobre é como um tabernáculo.

A casa do pobre é como a mão da criança,

que não agarra o que os adultos mandam;

apenas um escaravelho de tenazes atraentes,

um seixo redondo transportado pelo ribeiro,

a areia fluida, os búzios sonantes;

suspensa como uma balança,

ela acusa o mais leve peso

com os seus pratos oscilando longamente.

A casa do pobre é como a mão da criança.

E, como a terra, assim é a casa do pobre:

o fragmento de um cristal futuro,

ora claro, ora escuro, em sua queda,

pobre como a pobreza quente de um estábulo - 

e todavia noites há em que ela é tudo

e todas as estrelas saem dela.

Rainer Maria Rilke

Aí está a morte. Não aquela cujo aceno

magicamente os tocou na infância, -

mas só a pequena morte que aí se alcança;

a sua própria morte está neles como um fruto

verde e sem açúcar que não vai amadurecer.

Senhor, dá a cada um a sua própria morte.

Uma morte saída dessa mesma vida

em que ele teve amor, miséria e sentido.

Rainer Maria Rilke