Qual  é  a  tua  razão  de  ser ?

 

 

À vinda do supermercado
diz-me o pequeno monstro 
que às vezes me faz companhia:
«E qual é a tua razão de ser?» 

Na rua, a tarde rola devagar 
entre prédios murchos — e ele
acrescenta: «Não me digas 
que são os versos.»

E ri-se.

 

 

Rui Pires Cabral

 

 

Gnossienne nº 1

Eu acreditei que podia amar

o teu corpo, o teu modo de insinuar o coração

nas palavras. Mas era apenas a forma como a noite

sublinhava as superfícies, eu nunca pude atravessar

essa espessura. Estavas ali para te dispores aos meus sentidos

mas crescias fora de alcance no teu próprio

pensamento. Uma distância que só serviria

aos lobos, um mau caminho arrancado às fragas.

Já só conhecia os dias onde tu os frequentavas, o sítio

em que me mantinhas era mais urgente

que o sangue. Sem dúvida que vinhas pelo meu desejo

mas eu perdia sempre alguma coisa

quando te ganhava. Às vezes era só

a minha vontade, outras vezes era toda a frase

do meu nome.

Rui Pires Cabral

Paris

Quando vi o mar nas janelas, achei que podia alterar

o meu itinerário. Ao descer para a praia

já era quase escuro, havia um casal de aspecto aborrecido

sentado nas dunas. Não estava à espera de nenhuma revelação

mas as ondas recurvavam com fastio e eu regressei ao molhe

onde todas as famílias eram negligentes

e estavam em férias.

O coreto tinha sido assaltado

por jovens excursionistas no engate, velhos em calções

falavam nas cervejarias a coçar os joelhos, riam com estridência

para dentro dos copos. O verão ia no seu segundo dia

e parecia ter-se desdobrado no céu da Gasconha

como um lençol gasto. Não saberei nunca

se havia uma história à minha espera na Gare du Nord essa noite.

Rui Pires Cabral

De que serviria

Aquilo que somos não é aparente,


não podemos explicar o sofrimento


de onde procede este amor.


Mas eu não vim para te dizer


como as sombras mistificam


o mundo: não me perguntes nada.


Tu já és a causa por detrás da máquina


dos dias, se eu for por essa terra fora


será para chamar por ti.

Rui Pires Cabral

Antes não nos pesava

o passado, colhíamos os dias

ainda verdes, a frescura da sua polpa

na vontade dos nossos dedos.

Depois vieram os sinais

dos primeiros cansaços sem remédio,

a noite fincou-se nas pedras,

fez-se de estorvos.

Aquilo que sobrou de ti

cabe-me nos bolsos

e é pouco para as minhas mãos.

Rui Pires Cabral

I Was Made To Love Magic

A manhã com as suas proibições

na tua fala. A claridade estava a crescer

numa cama que já se tinha atravessado no escuro

como uma nave enfileirando para a guerra.

Eu não tinha ficado para conhecer a vista

das tuas janelas: imaginava um pátio riscado por ervas

mas não cheguei a levantar as persianas.

Talvez fosse um sítio ao qual não se pudesse regressar

porque quando falávamos os nossos olhos

não coincidiam com nenhuma palavra.

Teria gostado de te levar comigo outra vez

mas era difícil recuperar as razões

para o desejo. E no caso de nos ter acontecido

uma mudança, onde é que havíamos de procurar

os seus indícios? Estavas a dar de comer aos peixes

e eu só falava em livros.

Rui Pires Cabral

A nossa vez

É o frio que nos tolhe ao domingo

no Inverno, quando mais rareia

a esperança. São certas fixações

da consciência, coisas que andam

pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.

São os envelopes da companhia

da água, a faca suja de manteiga

na toalha, esse trilho que deixamos

atrás de nós e se decifra sem esforço

nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas

à hora do telejornal e os talheres

da vizinhança a retinir. É a deriva

nocturna da memória: é o medo

de termos perdido sem querer

a nossa vez.

Rui Pires Cabral

Espaços em branco

Ao fim da noite, no frio do táxi, pousas

a cabeça no meu ombro - e assim entramos

duma vez e inteiramente na nossa vida.

Lá fora, pelo contrário, tudo perde realidade;

há em toda a parte um sossego abstracto,

as ruas parecem pintadas - betão entre

as árvores - numa tela baça. Vamos por lugares

que não reconheço, a minha geografia é vaga

e omissa como a dos velhos cartógrafos

que desenhavam um mundo cheio de espaços

em branco. É onde estamos agora, num

intervalo do mapa rente à primeira manhã -

que será a nossa e também a última.

Rui Pires Cabral

Morangos

No começo do amor, quando as cidades

nos eram desconhecidas, de que nos serviria

a certeza da morte se podíamos correr

de ponta a ponta a veia eléctrica da noite

e acabar na praia a comer morangos

ao amanhecer? Diziam-nos que tínhamos

a vida inteira pela frente. Mas, amigos,

como pudemos pensar que seria assim

para sempre? Ou que a música e o desejo

nos conduziriam de estação em estação

até ao pleno futuro que julgávamos

merecer? Afinal, o futuro era isto.

Não estamos mais sábios, não temos

melhores razões. Na viagem necessária

para o escuro, o amor é um passageiro

ocasional e difícil. E a partir de certa altura

todas as cidades se parecem.

Rui Pires Cabral

Cidade dos desaparecidos

Muitas vezes não amei Lisboa,

não soube amá-la ao anoitecer

dos dias úteis, quando era gasta,

parada e suja, e nos autocarros

quase vazios viajava de luz acesa

a entranhada tristeza do mundo

que foi a minha primeira e mais

precoce intuição. Grande cidade

dos desaparecidos, eu não tive

tantas vezes a saúde de gostar

dos teus pequenos jardins

abandonados. Quando nos cafés

já iam desligando as máquinas

e do outro lado da linha ninguém

voltava jamais a responder

como eu queria, quantas vezes

não pude achar o sítio e o sossego

para esquecer e dormir? Mesmo assim,

eu não te fiz justiça, Lisboa, quando

me deixei ir de ti: eu não era exemplo,

eu sempre estranhei um pouco a cama

da vida.

Rui Pires Cabral

Shirley Ann Eales

Na vitrina lê-se Livros Raros

e Usados sob o azul inclinado

de um toldo – mesmo em frente

à glacial cafetaria de franchise

onde o dia destrata o desejo

e não se pode fumar. Subo

aos pequenos gabinetes

mergulhados no doce bafio

da literatura e percorro de A

a Z as espinhas estreitas

e rachadas da poesia. É o sítio

mais vazio de Novembro

e o que mais me reconforta;

o livro que escolho, por metade

de uma libra, traz no frontispício

um nome e uma morada: Shirley Ann

Eales, de Scottsville – um sumido

autógrafo de maiúsculas magras

e triangulares onde a imaginação

encontra por enquanto pretexto

e oxigénio suficientes para arder.

O livro teve outra existência,

pertenceu a outra casa, a outra mesa

de cabeceira – e o pensamento,

de tão óbvio, conjura de repente

uma vertigem, é um corredor

abrupto para a imensidão do mundo

onde trafica o acaso. Ah, sabemos

que a vida é improvável se damos

por nós a cismar, a meio de uma tarde

insípida, numa mulher desconhecida

que lia poemas em Scottsville, nos anos

70. Mas haverá aqui alguma espécie

de sentido, algum sinal guardado

para alguém mais sábio ou inocente

do que eu? Não sei quem és

nem onde estás agora, Shirley Ann,

mas como seria belo se pudesses

um dia encontrar, por obra da mesma

sorte, o teu nome nestes versos.

Rui Pires Cabral

Não há outro caminho

Os poemas podem ser desolados
como uma carta devolvida,
por abrir. E podem ser o contrário
disso. A sua verdadeira consequência
raramente nos é revelada. Quando,
a meio de uma tarde indistinta, ou então
à noite, depois dos trabalhos do dia,
a poesia acomete o pensamento, nós
ficamos de repente mais separados
das coisas, mais sozinhos com as nossas
obsessões. E não sabemos quem poderá
acolher-nos nessa estranha, intranquila
condição. Haverá quem nos diga, no fim
de tudo: eu conheço-te e senti a tua falta?
Não sabemos. Mas escrevemos, ainda
assim. Regressamos a essa solidão
com que esperamos merecer, imagine-se,
a companhia de outra solidão. Escrevemos,
regressamos. Não há outro caminho.

Rui Pires Cabral