Shirley Ann Eales

Na vitrina lê-se Livros Raros

e Usados sob o azul inclinado

de um toldo – mesmo em frente

à glacial cafetaria de franchise

onde o dia destrata o desejo

e não se pode fumar. Subo

aos pequenos gabinetes

mergulhados no doce bafio

da literatura e percorro de A

a Z as espinhas estreitas

e rachadas da poesia. É o sítio

mais vazio de Novembro

e o que mais me reconforta;

o livro que escolho, por metade

de uma libra, traz no frontispício

um nome e uma morada: Shirley Ann

Eales, de Scottsville – um sumido

autógrafo de maiúsculas magras

e triangulares onde a imaginação

encontra por enquanto pretexto

e oxigénio suficientes para arder.

O livro teve outra existência,

pertenceu a outra casa, a outra mesa

de cabeceira – e o pensamento,

de tão óbvio, conjura de repente

uma vertigem, é um corredor

abrupto para a imensidão do mundo

onde trafica o acaso. Ah, sabemos

que a vida é improvável se damos

por nós a cismar, a meio de uma tarde

insípida, numa mulher desconhecida

que lia poemas em Scottsville, nos anos

70. Mas haverá aqui alguma espécie

de sentido, algum sinal guardado

para alguém mais sábio ou inocente

do que eu? Não sei quem és

nem onde estás agora, Shirley Ann,

mas como seria belo se pudesses

um dia encontrar, por obra da mesma

sorte, o teu nome nestes versos.

Rui Pires Cabral