Requiem por um pássaro e um autocarro perdido

Mais um dia

em forma de pássaro morto.

Uma amálgama ainda quente

da manhã que nasce, espécie de beleza

desmanchada a que nem o nosso olhar

consegue servir de pietà. O vento

teima em agitar uma ou outra pena,

mas não há golpe de asa que o arranque

agora ao asfalto negro.

Partilhamos, no fundo, a impotência:

o destino que o esmagou

é o mesmo que esperamos para

embarcar sem surpresas, sem direito a atrasos.

A essa indiferença cansada prefiro

a do outro pássaro que, lá muito em cima,

hoje ainda mais, refaz a traços negros

a vida. É por esses instantes

de voo que aceito continuar a perder.

Inês Dias

Ágata

Foi amor à primeira vista.

Ela tinha nome de pedra preciosa

e, na literalidade dos meus cinco anos,

cabelo em forma de pássaro – negro

asa de corvo.

Era o tempo em que ainda

aprendia  com o corpo todo:

uma fractura exposta para entender

o significado de maioria, uma pneumonia

para descobrir a solidão.

Quando ela me cravou um lápis

sob o olho esquerdo, pressenti que a escrita,

grafite fria à flor do sangue.

Deixaria marcas para sempre.

Nunca mais nos separámos.

Eu e as palavras,

a Ágata mudou de escola.

Inês Dias

et nunc manet in te

Meu amor,

a casa está tão sozinha que

os pássaros vêm morrer lá dentro.

Nada mudou, mas falta

a mão para acariciar o gato

e acolher a ninhada secreta,

o sorriso que enchia o tanque

e fazia crescer a horta.

Já ninguém apanha as laranjas mais altas

ou usa a sombra da nogueira.

E até os ciprestes se tornaram redundantes

ao ponto de os abatermos:

a ausência diz-se melhor no esplendor

inútil das rosas sem esse olhar,

nas papoilas raras que duram

o tempo de uma fotografia.

Um dia, deixaremos também uma casa assim,

casulo abandonado a sobreviver-nos.

Um de nós escutará as asas ansiosas

na chaminé, antes de pousar o livro

e amparar o último pássaro.

Só parecerá menos triste

porque não teremos, então,

nada mais a perder.

Inês Dias

Os conjurados

Estamos do lado errado. Outra vez.

Fomos esquecendo as senhas

que nos abriam a solidão e o espanto.

Crescemos baços, cansados, estrelas

frias mas longe da onda que virá

lavar o sangue do sacrifício.

E mais facilmente cruzávamos

espelhos, muros, desamores

do que atravessávamos esta rua

ou restaurávamos agora

a independência das nossas almas.

Talvez se consiga ainda exumar,

na nossa arqueologia de sobrevivência,

uma dessas palavras latentes

para oferecer a um poeta -

apenas significante, já tão pouca flor.

Esperaríamos depois,

ao redor da cama de um de nós,

que esse gesto perturbasse destinos,

acordasse motins serenos, fosse o grão

de pólen no mecanismo sensível do mundo.

Inês Dias

Chegámos tarde a nós.
Eu tinha a pele gasta, o coração no fio.

Tu eras um longo muro de cimento areado

em que deixava a carne inteira

a caminho do encontro.

A primavera ficava-nos sempre

à esquerda, e tu cada vez mais

dentro de mim até não sentir nada,

até estares já do outro lado.

Para trás, a cova matinal na almofada,

o postal entre a leitura suspensa,

o número a chamar de um fantasma.

Se apagar as marcas de onde pousaste

a cabeça sobre a minha vida,

se ganhar novo espaço para o fôlego,

faz-me só um favor:

nunca mais me reconheças.

Inês Dias

[ lê-se e vê-se muito melhor aqui ]