Os conjurados

Estamos do lado errado. Outra vez.

Fomos esquecendo as senhas

que nos abriam a solidão e o espanto.

Crescemos baços, cansados, estrelas

frias mas longe da onda que virá

lavar o sangue do sacrifício.

E mais facilmente cruzávamos

espelhos, muros, desamores

do que atravessávamos esta rua

ou restaurávamos agora

a independência das nossas almas.

Talvez se consiga ainda exumar,

na nossa arqueologia de sobrevivência,

uma dessas palavras latentes

para oferecer a um poeta -

apenas significante, já tão pouca flor.

Esperaríamos depois,

ao redor da cama de um de nós,

que esse gesto perturbasse destinos,

acordasse motins serenos, fosse o grão

de pólen no mecanismo sensível do mundo.

Inês Dias