faz hoje oito dias passei a tarde no quarto

arrumando sentimentos (telefonemas

demorados caixotes de canto cheiíssimos)

o que trouxe a chave de casa as portas


do primeiro beijo. no outono caem as


folhas da estante e os livros ficam nus

solto uma fotografia entre o armário e


a parede investindo na surpresa de te


encontrar por acaso na próxima arrumação


do quarto. traço círculos a vermelho

no calendário de parede (sem pressa


de consultar os riscos dentro da mão)


os gatos sempre se deitam sobre o papel


mais necessário

João Luís Barreto Guimarães

Pão quente

Escravo do que aparece escrevo

porque acontece (a doença da poesia:

não desejo poesia a ninguém). O que

garatujas na folha ao comprar uma caneta?

Algo assim como «metáfora

resiste à metonímia» ou

«virá o dia em que o simples falar

será poesia»? Este

(com licença)

poema é uma das possibilidades:

a poesia está nas coisas

(pão quente)

destapa-a.

João Luís Barreto Guimarães

Cerveja & remorsos

Os dias: deposito-os na pele. Deus (ou

qualquer coisa por Ele) está com certeza

por trás desta tarde de domingo (o

verão chegando ao fim imenso

em seus labirintos)

acautelamos derrotas milímetro a

milímetro. Por vezes

(mais distraídos) somos

tecnicamente felizes

abrindo nozes ao meio (quais cirurgiões das meninges)

desenrolando croissants à procura

do infinito. Mas

sabes quando sabe

a derrota apesar de ter vencido?

Não se vence por inteiro quando o

tempo é o inimigo.

João Luís Barreto Guimarães

Decepção à regra

Sentar-me e

ver os outros passar é o

meu exercício favorito. Entretém.

Não esgota.

É gratuito. Neste meu jogo-do-não

são os outros que passam

(é aos outros que reservo a tarefa

de passar). Lavo daí os pés.

Escrevo de dentro da vida.

Pode até parecer que assim não

chego a lugar algum mas também quem

é que quer ir

ao sítio dos outros?

João Luís Barreto Guimarães

Por favor não me deixes

Por favor não me deixes o
tubo da pasta dos dentes premido
do lado da ponta.

João Luís Barreto Guimarães

A meias

Bebo o meu café enquanto bebes
do meu café. Intriga-me que faças isso.
Se te posso pedir um
(se podes tomar um igual)
porque hás-de querer do meu?
Que
não. Que não queres. Escuso
de pedir
que não queres. Então
começo um cigarro e tu fumas
do meu cigarro dizes
«tenho quase a certeza de
não acabar um sozinha» por isso
fumas do meu.
Dá-te gozo esse roubar de
leves goles furtivos
dá gozo participar
do prazer que eu possa ter
contigo
(e entre nós)
dá-se agora tudo
a meias.

João Luís Barreto Guimarães