Arte poética

Por cada verso feito quantas noites

desfeitas e mulheres transfiguradas,

madrugadas, cidades, auto-estradas,

montes de cartas, mortos e ausentes.

Por cada verso feito me despeço

deste mundo, em pedaços repartido,

pois só consigo reunir-me quando fundo

império de poema nunca escrito.

António Barahona

Ignorância sábia

Condenado a dizer o que não sei,

eu não desisto de saber o que não digo.

Só sei que não sei nada, que sei que não sei,

mas, ao dizer tal frase, eu nada digo.

Nesta ignorância sábia me consumo

        e vão passando os dias

e as noite, como círculos de fumo.

António Barahona

Pulsação

Perene é ser soneto: eis do futuro,

essa canção com oitocentos anos:

sábios, mil sons ecoam bons sopranos,

no timbre d’árias tensas de ouro puro.

Catorze versos a fundir degraus

(ligas de cobre e prata e elixir)

refeitos pra durar até que expire

seu último cantor, à flor do caos.

Perene é ser soneto, que reside

na cópia à rasa essencial do verbo:

tal como a roda, o cubo e o triângulo,

vem inscrito no código soberbo

de quem tece um casulo e sente livre

o sôpro do seu sangue num coágulo.

António Barahona