Da  epistolografia

 

  

 

Chegou uma carta. Trazia

muitas folhas escritas. Só uma delas
vinha em branco, não sei se

por esquecimento ou cortesia, a oferecer

um vestíbulo para os olhos

incinerados.

 

 

 

Inês Lourenço

 

Ítaca  sem  gatos

Nenhum gato reconheceu Ulisses no

seu regresso a casa. Nem consta
que algum brincasse com os novelos

que a mulher dobava e desdobava

durante a longa ausência para

iludir os pretendentes. Por isso
me soa estranha a Odisseia e o

regresso a Ítaca sem o festivo içar

da cauda dum gato.

Inês Lourenço

Consoantes átonas

Emudecer o afe[c]to português?

Amputar a consoante que anima

a vibração exa[c]ta

do abraço, a urgência

tá[c]til do beijo? Eu não nasci

nos Trópicos; preciso desta interna

consoante para iluminar a névoa

do meu dile[c]to norte.

Inês Lourenço

Ária

É belo o tempo de Inverno,


no silêncio, a lenha húmida


das maternas canções da chuva.


Na lentidão de Janeiro


fica mais longe a morte. As aves


habitam nos beirais


como príncipes destronados.

Inês Lourenço

Silêncio

Falas muito

de silêncio, nos

teus livros, como

alguém que jejua

entregue a lautos

banquetes. É essa

a contradição do poema. Nasce

para a mudez, mas

como a música, respira

por sons.

Inês Lourenço