Canina

 

 

 

 

Outra criatura se recorta nos meus gestos.

Outra que a devassa
a natureza, a melancólica prática da carne

acesa em lanhos vivos,

beiços, o mínimo arroubo de dentes

no escuro. Outra criatura pousa.
Come e dorme com regalo,
pela tarde beberica
esparsas brisas no caramanchão.
Odeia uns quantos, ladra muito.
Também ama, se entre o medo
um soldado lhe desarticula a alma,
e sente-lhes o cheiro quando à terra
chegam ossos de indigesto esplendor.

 

 

 

Andreia C. Faria

 

Caligrafia

Mesmo agora, que degenera, a caligrafia

é o menos erótico dos desportos

É, como o ténis, capaz

de cindir um pulso, e discreta e melancólica

como a masturbação - na página

desmaia a breve tinta, o obtuso instante

em que a língua molha os lábios e pende

para a pressa ou para a abstracção

E exige ainda assim disciplina histórica,

fluência

entre a mão e o pensamento,

o bom entendimento de cada caracter

Quase já só a usam os velhos merceeiros
no vagar da penumbra, ou por capricho

os noivos em convites de casamento

Não, nem sequer é um desporto

Ninguém se adestra

numa prática de solidão

Andreia C. Faria

Flúor

Agradeço-te, mãe, o flúor 

que até aos seis anos tomei em comprimidos
Serve de herança a melhor dentição
Deste-me as falhas, também 

o carácter, mero utensílio

da sorte com que encarar os dias

o silvar nas frinchas

da fala

as dores

e o ranger da criação

Se pela bica começasse

a alma a abrir-se e por tal paisagem

divisasse eu primeiro

a oclusão do céu deixando

intacta na terra

a geração dos vivos

poderia (e tu pela raiz)

salvar-me antes mesmo

de aprender a ler

Andreia C.  Faria

Avis  rara

Dizem que é do clima, que o tempo está a mudar.

O ovo entristece a andorinha.

O corvo já é só um emblema. Lá em cima

os aviões transportam toda a carne

outrora cobiçada pela águia-real.

E o que é que as aves têm que ver com isto?

Nenhuma é rara, se lhe perguntam.

Nenhuma, como eu, acólita

do vento em não-lugares.

Andreia C. Faria

Tinhas as bocas cosidas num sopro

Tinhas nas coxas,

no correr inflamado das ondas, a quebra

maleficente das ostras

Tinhas por dentes

linho, pérolas e fímbria

Por todo o corpo pintavam-te de Índia -

(o pano, dobrado,

unia ponta com ponta,

seios com sexo e boca)

Tinhas as duas bocas

abertas juntas na minha

opus nocturna

Andreia C. Faria

Sou a mulher que se mata por amor a ti
e a mulher por amor de quem se morre
Sou o rapaz que há como uma água turva
na mulher por quem se morre
o bucal húmido do telefone onde ela expia
pensamentos violentos como plumas
Sou a pluma que lhe abre os lençóis
a lasca de madeira sobre a mesa
a lâmina à espera
que a nudez dê frutos
Sou aquilo que fere o rapaz
e a roupa que o tapa
Sou o brilho da janela onde a mulher
se balança

Andreia C. Faria