Volta à amada em uma semana

No primeiro dia eu disse para mim mesmo

que o amor era a casa da minha vida.

No segundo dia as maravilhas

do amor quase me cegavam.

Guardei o terceiro dia para meditação.

Precisava reentrar em mim.

No quarto dia senti-me sábio,

cheio de janelas e fragrâncias.

Ó quinto dia, gritei, nunca tu viesses,

dominador, devorador!

Mas no sexto dia eu era um oceano

banhando esse país rumorejante

aonde, com a guitarra ao ombro,

aportei no sétimo dia.

Fernando Assis Pacheco

Um campo batido pela brisa

A tua nudez inquieta-me.

Há dias em que a tua nudez

é como um barco subitamente entrado pela barra.

Como um temporal. Ou como

certas palavras ainda não inventadas,

certas posições na guitarra

que o tocador não conhecia.

A tua nudez inquieta-me. Abre o meu corpo

para um lado misterioso e frágil.

Distende o meu corpo. Depois encurta-o e tira-lhe

contorno, peso. Destrói o meu corpo.

A tua nudez é uma violência

suave, um campo batido pela brisa

no mês de Janeiro quando sobem as flores

pelo ventre da terra fecundada.

Eu desgraço-me, escrevo, faço coisas

com o vocabulário da tua nudez.

Tenho «um pensamento despido»;

maturação; altas combustões.

De mão dada contigo entro por mim dentro

como em outros tempos na piscina

os leprosos cheios de esperança.

E às vezes sucede que a tua nudez é um foguete

que lanço com mão tremente desastrada

para rebentar e encher a minha carne

de transparência.

Sete dias ao longo da semana,

trinta dias enquanto dura um mês

eu ando corajoso e sem disfarce,

ilumindo, certo, harmonioso.

E outras vezes sucede que estou: inquieto.

Frágil.

Violentado.

Para que eu me construa de novo

a tua nudez bascula-me os alicerces.

Fernando Assis Pacheco

Esta areia fina

Não sei

se o que chamam amor é este apaziguamento.

Não sei se comias fogo. Tuas abelhas

voam agora em círculos tranquilos.

Mães serenam seus filhos no ventre,

não sei se o que enfim chamam

amor é esta areia fina.

Agora estamos um dentro do outro,

fazemos longas visitas deslumbradas

porque «o nosso prazer lembra um rio vagaroso

no meio de juncos ao cair da tarde.»

As palavras tornam-se esquivas. Com o silêncio

falaríamos melhor de tudo isto.

Não sei se o que chamam amor

é a cama desfeita o sol fugindo,

uma vontade louca de beber

a grandes goles a noite entorpecente.

Com o silêncio, o silêncio sem nome:

morremos a meio do filme

simples, calada, delicadamente.

Eras tu, amor? - Era eu, era eu!

Um barco junto à margem. E cegonhas.

Fernando Assis Pacheco

Fala-se de amor para falar de muitas


coisas que entretanto nos sucedem.


Para falar do tempo, para falar do mundo


usamos o vocabulário preciso


que nos dá o amor.

Eu amo-te. Quer dizer: eu conheço melhor


as estradas que servem o meu território.


Quer dizer: eu estou mais acordado,


não me enredo nas silvas, não me enredo,


não me prendo nos cardos, não me prendo.


Quer também dizer: amar-te-ei


cada dia mais, estarei cada dia
 mais

acordado. Porque este amor não pára.

E para falar da morte; da enorme


definitiva irremediável morte,


do carro tombado na valeta


sacudindo uma última vez (fragilidade)


as rodas acendedoras de caminhos


- eu lembraria que o amor nos dá


uma forma difícil de coragem,


uma difícil, inteira possessão


de nós próprios, quando aveludada


a morte surge e nos reclama.

Porque eu amo-te, quer dizer, eu estou atento


às coisas regulares e irregulares do mundo. 


Ou também: eu envio o amor


sob a forma de muitos olhos e ouvidos


a explorar, a conhecer o mundo.

Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo


da escuridão do mundo.


Porque tudo se escreve com a tua letra.

Fernando Assis Pacheco

"se fosse Deus parava o sol sobre Lisboa"

Fernando Assis Pacheco

Um homem tem que viver.

E tu vê lá não te fiques

- um homem tem que viver

com um pé na Primavera.

Tem que viver

cheio de luz. Saber

um dia com uma saudade burra

dizer adeus a tudo isto.

Um homem (um barco) até ao fim da noite

cantará coisas, irá nadando

por dentro da sua alegria.

Cheio de luz - como um sol.

Beberá na boca da amada.

Fará um filho.

Versos.

Será assaltado pelo mundo.

Caminhará no meio dos desastres,

no meio de miostérios e imprecisões.

Engolirá fogo.

Palavra,

um homem tem que ser

prodigioso.

Porque é arriscado ser-se um homem.

É tão difícil, é

(com a precariedade de todos os nomes)

o começo apenas.

Fernando Assis Pacheco

Falei de ti com as palavras mais limpas
Viajei, sem que soubesses, no teu interior.
Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,
tropeçavas em mim e eu era uma sombra
ali posta para não reparares em mim.

Andei pelas praças anunciando o teu nome,
chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.
Em tudo o mais usei da parcimónia
a que me forçava aquele ardor exclusivo.

Hoje os versos são para entenderes.
Reparto contigo um óleo inesgotável
que trouxe escondido aceso na minha lâmpada
brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.

Fernando Assis Pacheco

os trabalhos de amor são os mais leves

de quantos algum dia pratiquei
na cama as alegrias fazem lei
e se me queixo é só de serem breves

eu vivo atado às tuas mãos suaves
num nó de que este corpo já não sai
ferve o arco de sol a tarde cai
ardem voando pelo céu as aves

mágoas outrora muitas fabriquei
e em países salobros jornadeei
ao dorso das tristezas almocreves

a vez em que te amei um outro fui
comigo fiz a paz nada mais dói
e os trabalhos de amor nunca são graves

Fernando Assis Pacheco

Com a tua letra

Porque eu amo-te, quer dizer, estou atento
às coisas regulares e irregulares do mundo.
Ou também: eu envio o amor
sob a forma de muitos olhos e ouvidos
a explorar, a conhecer o mundo.


Porque eu amo-te, isto é, eu dou cabo
da escuridão do mundo.
Porque tudo se escreve com a tua letra.

Fernando Assis Pacheco