Esta areia fina

Não sei

se o que chamam amor é este apaziguamento.

Não sei se comias fogo. Tuas abelhas

voam agora em círculos tranquilos.

Mães serenam seus filhos no ventre,

não sei se o que enfim chamam

amor é esta areia fina.

Agora estamos um dentro do outro,

fazemos longas visitas deslumbradas

porque «o nosso prazer lembra um rio vagaroso

no meio de juncos ao cair da tarde.»

As palavras tornam-se esquivas. Com o silêncio

falaríamos melhor de tudo isto.

Não sei se o que chamam amor

é a cama desfeita o sol fugindo,

uma vontade louca de beber

a grandes goles a noite entorpecente.

Com o silêncio, o silêncio sem nome:

morremos a meio do filme

simples, calada, delicadamente.

Eras tu, amor? - Era eu, era eu!

Um barco junto à margem. E cegonhas.

Fernando Assis Pacheco