Lisboa, Cerca Moura

É verão e o branco de Lisboa não se cansa

da brancura, o céu de um azul

pálido e constante, na sombra da esplanada.

Os pedreiros falam alto, num português bruto,

os estrangeiros, que nunca leram Cesário,

louvam o encanto da lota, as raparigas passam,

melhores que qualquer cidade,

enquanto o vento tempera o calor

lembrando que existe um rio.

Mas a sombra é um parêntesis, a brancura

um parêntesis, o próprio vento e as raparigas

uma suspensão no quotidiano

que teima em desintegrar-se,

em resistir à superfície da escrita.

Nesta cidade que tranquilamente

se deixa ficar nas colinas, quem sabe

se à espera, quem pode saber.

Pedro Mexia