...celestial...

Dedicatoria

La literatura nos separó: todo lo que supe de ti
lo aprendí en los libros
y a lo que faltaba,
yo le puse palabras.

Cristina Peri Rossi

[jardins gulbenkian]

Contra  a  interpretação

Foi por causa do soneto treze de Shakespeare

que Victoria Ocampo não quis ter filhos. Ao descobrir,

algures entre o quarto e o sétimo verso, que poderia

dar consigo nos braços de quem deixara

de conhecer, como se o amor nascesse

de alguma semelhança de si com outrem, preferiu

não se entregar a ninguém. Corrijo, porém: o poema

tem rimas que compensam a falta de amor; e a alguns

se entregou, na sua vida, de quem podemos

felicitá-la por não os ter ajudado a ficar com

descendência; outros, por essa ou outra razão,

deixaram-na para ir fazer filhos, a gosto ou contragosto,

noutras bandas, e noutros braços. Em conclusão: se

lerem o soneto treze, de Shakespeare, não

liguem à lição; e, se puderem, leiam antes

uma tradução, onde tudo pode sair ao contrário,

e até um recém-nascido do fundo do ovário.

Nuno Júdice

... um pouco de céu na terra ...

Musa  de  braço ao  peito

 

A minha musa anda de braço ao peito.

Tropeçou numa metáfora imprevista,

estatelou-se, fracturou um braço.

Por azar, o direito.

O que quer dizer

que terá de passar a masturbar-me

com a mão esquerda.

O que não sei se será a mesma coisa.

Um azar do caraças.

A. M. Pires Cabral

eu sempre disse que o meu signo não era independente do clima...

primeiro: o coração

primeiro: o coração. se calhar dois (um para quando se morre outro para
a espera do milagre)
e o teu sorriso icónico
já perto de desaparecer:
há coisas que só depois percebemos que devíamos
ter roubado –
e mais tarde o que me
fica nas mãos,
demasiado íntimo
para carregar comigo enquanto faço as rotinas
na loja do costume e perguntam
como vai? e sei por
dentro que o teu sexo me ficou no cheiro,
por isso sorrio e genuinamente
respondo que
muito bem, cá se vai
andando
e sorrio de novo
no meu corpo o teu rasto
o arrepio de só há pouco
teres saído:
volta, estou tão perto
(se todas as noites me visitasses seria tão fácil morrer)
enquanto por dentro falo
calada
a dizer tanto
e o corpo, o corpo e o sorriso
que não voltei a ver,
o sexo
a namorada que guardas na gaveta
lá de casa quando apareço: mas primeiro sorrio primeiro faço as compras
da loja
do costume sorrio de novo
os morangos estão fora de época
o teu sexo numa estufa
as laranjas enormes,
com uma cor de encher
os olhos, mas primeiro,
o coração.
primeiro: o coração.

Francisca Camelo

lembro-me como se tivesse sido ontem: havia um novo coppola em exibição

e lá fui, ao saudoso apolo 70, ver esse magnífico "one from the heart". 
a banda sonora é hoje um clássico - mas continuo a achar incrível que esta canção,

gravada para o filme, não tenha sido incluída no lp com a banda sonora original.

i don't care if she never comes back 
sing candy apple red 
i'll never fall in love again and that's for sure 
singing candy apple red 
i'm gonna drink just like a son of a bitch 
sing candy apple red 
and drive my car into a drainage ditch 
singing candy apple red.

cartão  de  cidadão

  

já olhei, virei e revirei este rectângulo de plástico e

continuo sem encontrar o teu nome neste meu novo

cartão de cidadão. não sei por que tanto apregoam ser

prático ter todos os dados reunidos num só documento.

[casa pau-brasil]

Palabra

Leyendo el diccionario
he encontrado una palabra nueva:
con gusto, con sarcasmo la pronuncio;
la palpo, la apalabro, la manto, la calco, la pulso,
la digo, la encierro, la amo, la toco con la yema de los dedos,
le tomo el peso, la mojo, la entibio entre las manos,
la acaricio, le cuento cosas, la cerco, la acorralo,
le clavo un alfiler, la lleno de espuma,

después, como a una puta,
la echo de casa.

Cristina Peri Rossi

poetryshelfie #1

... o regresso de miss olsen ...

Ítaca  sem  gatos

Nenhum gato reconheceu Ulisses no

seu regresso a casa. Nem consta
que algum brincasse com os novelos

que a mulher dobava e desdobava

durante a longa ausência para

iludir os pretendentes. Por isso
me soa estranha a Odisseia e o

regresso a Ítaca sem o festivo içar

da cauda dum gato.

Inês Lourenço

.: mais still corners, já que o verão não vem :.

Caligrafia

Mesmo agora, que degenera, a caligrafia

é o menos erótico dos desportos

É, como o ténis, capaz

de cindir um pulso, e discreta e melancólica

como a masturbação - na página

desmaia a breve tinta, o obtuso instante

em que a língua molha os lábios e pende

para a pressa ou para a abstracção

E exige ainda assim disciplina histórica,

fluência

entre a mão e o pensamento,

o bom entendimento de cada caracter

Quase já só a usam os velhos merceeiros
no vagar da penumbra, ou por capricho

os noivos em convites de casamento

Não, nem sequer é um desporto

Ninguém se adestra

numa prática de solidão

Andreia C. Faria

[jardins gulbenkian]

Não  inventes

Não venhas cá com merdas. Não inventes. 

Não olhes nos meus olhos. Sai apenas. 

E poupa-me aos discursos eloquentes

e às farsas do adeus. Não faças cenas. 

Não digas que lamentas ou que a vida

às vezes é assim: que tudo esquece; 

que o mundo e o tempo curam qualquer ferida.

Repito, meu amor: desaparece. 

E leva o que quiseres de tudo quanto

um dia suspeitámos partilhar:

os livros, as esculturas em pau-santo,

os discos, os retratos, o bilhar. 

Não deixes endereços. Por favor:

eu quero é que te fodas, meu amor. 

José Carlos Barros

[ fábrica de braço de prata ]

padecer  de  um  distúrbio

a música de bach, os jogos de cores de vermeer,

a mudez das pedras da calçada, o eco do mar

nos búzios, as fotografias a preto e branco, o

cheiro dos livros, tudo isso me enlouquece.

há uma vertigem, um desvario, quando ouço

miles davis ou inalo um perfume, quando

provo um vinho velho, ou toco nas estantes

de bibliotecas e vou admirar silenciosamente

os portulanos em velino que a cartografia nos

legou sem que deles fôssemos merecedores.

e sinto-me um demente indefeso perante certos

poemas, como aquele da cristina rossi em que

ela assegura não conhecer essa arte de navegar

quem nunca navegou no ventre de uma mulher

e naufragou e sobreviveu numa das suas praias, 

porque não é preciso ter escrito algumas cartas 

de marear para saber que é tudo tão verdade.

de ti não gosto, nem penso em ti. por isso não 

me parece sequer justo mencionar-te na mesma

página em que tentei enumerar tudo aquilo que 

mais me convence de padecer de um distúrbio.

.: tempo de verão e pop songs :.

Flúor

Agradeço-te, mãe, o flúor 

que até aos seis anos tomei em comprimidos
Serve de herança a melhor dentição
Deste-me as falhas, também 

o carácter, mero utensílio

da sorte com que encarar os dias

o silvar nas frinchas

da fala

as dores

e o ranger da criação

Se pela bica começasse

a alma a abrir-se e por tal paisagem

divisasse eu primeiro

a oclusão do céu deixando

intacta na terra

a geração dos vivos

poderia (e tu pela raiz)

salvar-me antes mesmo

de aprender a ler

Andreia C.  Faria

[ lx factory ]

Meter em verso as pequenas coisas
mais fáceis de se perderem


Palavras: todas a um tempo
é ao coração, é em vão que falam




Rui Caeiro

joão gilberto

(1931-2019...

soube há pouco e fiquei triste. para mim, com o adeus de joão gilberto 

a música brasileira acabou. não me venham com o chico e o caetano e

a betânia e não sei mais quem. não sei explicar, mas nunca gostei do

que se costuma chamar de "música popular brasileira" - e, todavia,

a-d-o-r-o bossa nova. para mim é como o jazz ou os meus queridos

azuis e toda a música que realmente importa. como diz o meu primo

fernando, poucas vezes na história da música um simples intérprete

terá conseguido subverter o cânone e tornar-se ele próprio o cânone. 

ele era apenas aquela dupla, feita de voz e violão, o triunfo inesperado

da simplicidade envolta num lirismo sonhador. e graças a ele todos nós

pudemos ser heróis por um dia, nós os milhões de desafinados que no

banho arriscávamos trautear as suas canções. a bossa nova não passou a

velha, simplesmente deixou de ser, porque ele é irrepetível. e fiquei triste.

[highway to hell and stairway to heaven]

O  pouco que  sei 

Sei que a pena não vale a pena.

Sei que a alegria não pode ser dita.

Sei que o amor, essa missão selvagem,

delicada, impossível, é a única forma

de estar neste mundo sem errar. 

Sei que a morte não resolve todas as coisas.

Sei que a morte, não, quero dizer a vida,

é um pardal numa árvore despida

ou numa amendoeira em flor,

cantando à luz,

dando graças aos céus por tudo

sem o saber.

Juan Vicente Piqueras

...saudades de sua alteza...