últimos dias do belogue :: à beira do fim

levaram-me mechas de cabelo

pele unhas

eu deixei

levaram-me os dedos das mãos

veias pulmão

eu deixei

levaram-me olhos ossos

rins recordações

algumas dores coração

esperanças loucas

fígado muitas lágrimas

perna braço baço

sangue em circulação

eu evaporei

Carla Pinto Coelho

[parque bensaúde]

Oferta

Até aqui a rosa. Para além

fica a imagem que nos traz o dia,

a mesma sombra, a curva que contém

tudo o que nela aumenta e não havia.

Um frémito, um vestígio como a renda

que nasce com os gestos, o tecido

em que as mãos (já unidas) são a senda

que nos leva ao limite pressentido:

uma outra rosa, aquela que habitava

nas sementes de tudo o que te dava.

Fernando Guimarães

[my room]

(waiting for wonderland)

[ leituras ]

“quartos alugados”
alexandre andrade

ed. exclamação

ando muito viciado em livros de contos, é verdade, e tive a sorte de encontrar este pequeno tesouro escrito em português. trata-se de um conjunto de histórias que gira à volta de uma ideia-tronco comum: a de um tempo do corpo no espaço que é um quarto.

há histórias para todos os gostos: em quartos alugados, quartos escuros, quartos esquecidos, quartos estrangeiros, quartos revisitados, quartos sonhados e, pelo meio, há literatura e uma prosa rica em mil e uma referências: proust, beckett e borges (o conto “sul” é uma revisitação quase perfeita de “o aleph”), discussões filosóficas, gastronomia, música, e uma geografia dos quartos que vai de lisboa a paris, passando por coimbra, tondela, braga e outras cidades (em) que (se) abrigam os quartos.

a maior surpresa, para além da riqueza da narrativa, foi para mim o estilo: uma prosa limpa, com um ritmo peculiar e uma escolha de palavras e adjectivos sem mácula. em português – e não acordês. o facto de ser professor universitário (e de física, note-se) ainda mais sublinha a originalidade desta escrita de um autor que, desconfio, não quer(eria) de todo ser um escritor.

surpris!

henri rousseau

marear  na  tua  carta

agora que a primeira onda invade o convés desta nossa caravela nua

só queria mesmo afundar-me contigo e salgar-me nas praias do teu amar,

flutuar sem temor no secreto compasso que adivinho em cada maré tua:

lendas de gigantes, musas da nossa canção, cabos ainda por dobrar.

agora que a última onda submergiu esta nau que se afundou em ti

já nem sequer posso içar âncora e marear na tua carta de marear,

desvendar os longínquos reinos que afinal sempre estiveram aqui:

mistérios do teu corpo, oceanos de alva névoa, sete mares por navegar.

este azul já por aqui apareceu, mas hoje recordei-o, pela voz incomparável da grande ella.

My mama done tol' me when I was in pigtails


My mama done tol' me, "Hon,


A man's gonna sweet talk and give ya the big eye


But when the sweet talkin's done

A man is a two-face


A worrisome thing who'll leave ya to sing


The blues in the night"

Now the rain's a-fallin'


Hear the train's a callin', whooee


My mama done tol' me


Hear that lonesome whistle


Blowin' 'cross the trestle, whooee!

My mama done tol' me, a-whooee-ah-whooee


Ol' clickety-clack's a-echoin'


Back th' blues in the night


The evenin' breeze'll start the trees to cryin'


And the moon'll hide it's light


When you get the blues in the night

Take my word, the mockingbird'll sing


The saddest kind o' song


He knows things are wrong


And he's right

From Natchez to Mobile, from Memphis to St. Joe


Wherever the four winds blow


I been to some big towns an' heard me some big talk


But there is one thing I know

That a man's a two-face


A worrisome thing who'll leave ya to sing


The blues in the night

Chega-te devagar aos meus domínios;

que teus dedos tacteiem o espaço

cegamente, a escuridão que envolve

meu corpo; que abram um caminho

e cheguem até mim através do véu 

espesso e taciturno das sombras. 

Salva-me com a luz que há em teus dedos

ao tocar-me, conjura a desídia,

acende-me ou abrasa-me no tacto 

esplendoroso e claro de tuas mãos. 

Como a borboleta nocturna,

lançar-me-ei à chama que tu convocas, 

antes queimar-me que estar às escuras. 

Josefa Parra

acabado de chegar de um daqueles concertos para mais tarde recordar: uma inesquecível viagem de inverno na gulbenkian (grande auditório esgotado) pela mão do meu barítono preferido na actualidade e markus hinterhäuser (no piano), com uma maravilhosa criação visual, encenação e vídeo de william kentridge. matthias goerne é para mim o herdeiro natural de fischer-dieskau como intérprete superlativo de lieder e a sua voz ainda me pareceu mais aveludada que na gravação em disco. e, como aliás já esperava, este ciclo de canções de schubert voltou a ter algo que me pareceu ouvir pela primeira vez.

um dos enormes atractivos do mundo de joseph cornell é esse: o das viagens fictícias e a associada saudade de lugares onde afinal nunca se esteve. apesar de nunca ter saído da área de nova-iorque, através dos livros que leu, objectos que coleccionou e contactos que manteve, acabou por interiorizar memórias de uma europa do século xix (uma das suas paixões, a par do ballet) que nem os europeus já tinham – ou poderiam ter tido. quando em 1933 encontrou pela primeira vez marcel duchamp – num episódio que se tornou lendário – a propósito de uma exposição dedicada ao surrealismo, falaram em francês e começaram a trocar impressões sobre paris, a vida nos cafés e nos boulevards, o que tinha acontecido na ópera, alguns quadros vistos no louvre e os últimos bailados levados à cena. no final da conversa, quando cornell por fim confessou nunca ter visitado a capital francesa, consta que duchamp ficou longos segundos literalmente de boca aberta.

duchamp dossier

joseph cornell

o frio de ontem à noite trouxe-me à memória esta canção, hoje em dia muito associada ao natal, assinada por frank loesser e que apareceu num musical de 1949. rapidamente se tornou um dos standards do american songbook e há inúmeras versões disponíveis, embora para mim o original do filme permaneça imbatível.

I really can't stay (Baby, it's cold outside)


I've got to go way (Baby, it's cold outside)


This evening has been (I've been hopin' that you'd drop in)


So very nice (I'll hold your hands, they're just like ice)

My mother will start to worry (Hey beautiful, what's your hurry)


And father will be pacing the floor (Listen to that fireplace roar)


So really, I'd better scurry (Beautiful, please don't hurry)


Well, maybe just a half a drink more (Put some music on while I pour)

The neighbors might think (Baby, it's bad out there)


Say, what's in this drink (No cabs to be had out there)


I wish I knew how (Your eyes are like starlight now)


To break this spell (I'll take your hat, your hair looks swell)

I oughtta say no, no, no sir (You mind if I move in closer)


At least I'm gonna say that I tried (And what's the sense in hurting my pride)


I really cant stay (Oh baby, don't hold out)


Oh, but it's cold outside

I simply must go (Baby, it's cold outside)


The answer is no (Baby, it's cold outside)


The welcome has been (So lucky that you dropped in)


So nice and warm (Look out the window at that storm)

My sister will be suspicious (Your lips look delicious)


My brother will be there at the door (I ain't worried about you brother)


My maiden aunts mind is vicious (gosh your lips are delicious)


Well maybe just a cigarette more (never such a blizzard before)

I've got to get home (Baby, you'll freeze out there)


Say, lend me a coat (It's up to your knees out there)


You've really been grand (I thrill when you touch my hand)


Oh, but don't you see (How can you do this thing to me)

There's bound to be talk tomorrow (Well, think of my lifelong sorrow)


At least there will be plenty implied (If you caught pneumonia and died)


I really can't stay (Get over that hold out)


Oh, but baby its cold outside

[av. da liberdade]

fábula  do  caminho  marítimo

não soubeste desaguar nestas ondas só nossas

nem sabes do rio que percorres no teu lamento

e nunca lhe adivinhas a foz nesta carta de marear

não tenhas medo de navegar um destes sete mares

apesar da incerteza desta água ferida que jamais sara

porque nos sei sempre à deriva rumo à ilha dos amores

não sei se há mapas para quem sonha um mar acordado:

sempre li em ti o caminho marítimo para a minha índia

e basta-me a tua maré viva para ser de novo uma caravela

o único

ana tecedeiro

[um outro nocturno mais-que-perfeito]

Devia morrer-se de outra maneira

Devia morrer-se de outra maneira.

Transformarmo-nos em fumo, por exemplo.

Ou em nuvens.

Quando nos sentíssemos cansados, fartos do mesmo sol

a fingir de novo todas as manhãs, convocaríamos

os amigos mais íntimos com um cartão de convite

para o ritual do Grande Desfazer: «Fulano de tal

comunica a V. Ex.ª que vai transformar-se em nuvem

hoje às 9 horas. Traje de passeio».

E então, solenemente, com passos de reter tempo,

fatos escuros, olhos de lua de cerimónia, viríamos

todos assistir à despedida.

Apertos de mão quentes. Ternura de calafrio.

«Adeus! Adeus!»

E, pouco a pouco, devagarinho, sem sofrimento,

numa lassidão de arrancar raízes... (primeiro, os olhos...

em seguida, os lábios... depois, os cabelos...) a carne,

em vez de apodrecer, começaria a transfigurar-se

em fumo... tão leve... tão subtil... tão pólen...

como aquela nuvem além (vêem?) - nesta tarde de outono

ainda tocada por um vento de lábios azuis...

  

José Gomes Ferreira

[ jardins gulbenkian ]

El mundo es el segundo término

de una metáfora incompleta,

una comparación

cuyo primer elemento se ha perdido.

¿Dónde está lo que era como el mundo?

¿Se fugó de la frase

o lo borramos?

¿O acaso la metáfora

estuvo siempre trunca?

Roberto Juarroz

fábula  em  post-scriptum

a erva que ainda cresce sobre a minha sepultura de mármore

estremece de frio embalada pelo vento agreste da montanha

e alimenta-se do que em tempos foi a espuma da minha maré

deixando-se afagar pelas promessas segredadas às velas mudas

também sonhos me deixaram outrora acorrentado a este porto

e não senti que morria um pouco em cada segredo não contado

não só o vento morre sobre o mármore feito um rio num delta

como também morre a erva que cresce sobre a minha sepultura