fábula  em  post-scriptum

a erva que ainda cresce sobre a minha sepultura de mármore

estremece de frio embalada pelo vento agreste da montanha

e alimenta-se do que em tempos foi a espuma da minha maré

deixando-se afagar pelas promessas segredadas às velas mudas

também sonhos me deixaram outrora acorrentado a este porto

e não senti que morria um pouco em cada segredo não contado

não só o vento morre sobre o mármore feito um rio num delta

como também morre a erva que cresce sobre a minha sepultura