[auto-retrato alheio]

há palavras que nos beijam como se tivessem boca, confessava o o'neill.

e há palavras que são sombras de árvores ou um bálsamo da terra,

um pressentimento de espuma, um incêndio do tacto, uma reverência

ao desconhecido, admitia o ramos rosa. eu sou bem mais prosaico.

para mim (perdoa-me, mãe), com três letrinhas apenas se escrevem

algumas das palavras maiores que o mundo tem. e entre essas há 

aquelas que nos obrigam a elevar o olhar, admirando-as com 

reverência no plano superior em que se encontram. corações ao alto.

( fotografia de vitorino coragem )

borges  e  as  rosas

sonhou as rosas, rosas de ninguém

de substâncias de sombras evanescentes,

e na roda das pétalas ausentes

ficou o olhar perdido, no vaivém

das brisas no jardim do esquecimento.

tinham carne de noite e de perfume

e tacteou-as devagar, o gume

afiou-se num macio desalento

de lhes ter dado o nome: rosas, rosas

factícias alastrando o seu vermelho

de golfadas de sangue ao vão do espelho

das águas e das luas ardilosas.

e soube que o real era essa imagem

devolvida no espelho, de passagem.

Vasco Graça Moura

[rua da condessa]

A casa do pobre é como um tabernáculo

onde o eterno se transforma em alimento,

e quando vem à noite ela entra calmamente

em si mesma, em largos círculos,

e, lenta, em si se recolhe, plena de ecos.

A casa do pobre é como um tabernáculo.

A casa do pobre é como a mão da criança,

que não agarra o que os adultos mandam;

apenas um escaravelho de tenazes atraentes,

um seixo redondo transportado pelo ribeiro,

a areia fluida, os búzios sonantes;

suspensa como uma balança,

ela acusa o mais leve peso

com os seus pratos oscilando longamente.

A casa do pobre é como a mão da criança.

E, como a terra, assim é a casa do pobre:

o fragmento de um cristal futuro,

ora claro, ora escuro, em sua queda,

pobre como a pobreza quente de um estábulo - 

e todavia noites há em que ela é tudo

e todas as estrelas saem dela.

Rainer Maria Rilke

há mais de cinco anos falei aqui deste clássico instantâneo

assinado por herbie hancock. gostei de o ver/ouvir recriado

pelo sr. goldblum, cada vez menos actor e mais pianista.

o  que quero  fazer  contigo

o pablo neruda diz: quero fazer contigo

o que a primavera faz às cerejeiras. mas

depois chega a elvira sastre e diz: quero

fazer contigo tudo o que a poesia ainda

não escreveu. queridos escritores, peço-

-vos encarecidamente: por favor, vejam

lá se conseguem chegar a um acordo. é

que eu tenho esta mania de ir procurar

inspiração em versos alheios e, perante

tal disparidade lida nos vossos poemas,

assim fico bastante confuso e sem saber

exactamente o que quero fazer contigo.

mais uma canção do próximo disco, chegado

daquele além para onde o sr. cale vai de comboio

[jardim da estrela]

não, não é mentira, o senhor hiland sabe o que são os azuis.

Despedida

Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.

Alejandra Pizarnik

eu não disse que os imortais nunca deixam de escrever canções?

recolhidas por christine lakeland, a sua companheira de sempre,

eis uma colecção de músicas, não tão póstumas quanto isso, que

mantém mais viva em mim a presença de um dos meus heróis.

e continua a ser um dos meus sonhos por cumprir: atravessar um

dia a américa de carro, ao volante e a ouvir - apenas - j. j. cale.

[jardim da estrela]

Aí está a morte. Não aquela cujo aceno

magicamente os tocou na infância, -

mas só a pequena morte que aí se alcança;

a sua própria morte está neles como um fruto

verde e sem açúcar que não vai amadurecer.

Senhor, dá a cada um a sua própria morte.

Uma morte saída dessa mesma vida

em que ele teve amor, miséria e sentido.

Rainer Maria Rilke

d e s c u b r a
a s 
s e t e
d i f e r e n ç a s :



não me interpretem mal, mas gosto de qualquer cover desta canção
- um original dos pretenders - desde que cantada no feminino. 
como é o caso de




a) miss hynde



b) miss nash

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre

Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre, vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer.

Jaime Sabines

revisitando (uma vez mais) o senhor wilson...

marionette nr. 7a

paul klee

Lembra-te que há um querer doloroso

E de fastio a que chamam de amor.

E outro de tulipas e de espelhos

Licencioso, indigno, a que chamam desejo.

Há no caminhar um descaminho, um arrastar-se

Em direção aos ventos, aos açoites

E um único extraordinário turbilhão.

Por que me queres sempre nos espelhos

Naquele descaminhar, no pó dos impossíveis

Se só me quero viva nas tuas veias?

Hilda Hilst

d e s c u b r a
a s 
s e t e
d i f e r e n ç a s :



esta é uma das baladas mais simples alguma vez escritas. o seu autor foi o já desaparecido chris squire, membro fundador dos yes. quase quarenta anos depois, mark kozelek recriou-a para a banda sonora de um filme de sorrentino.




a) onward, mark



b) onward, yes

soap bubble set

joseph cornell

[um dos meus cornell favoritos]

aqui não há ninguém

o quarto é um pedaço de espelho

com uma mulher a um canto

nada mais que um reflexo

de que cor será o dia

quando fechar as janelas?

Maria Sousa

adoro esta canção, do primeiro disco de lloyd cole após os commotions,

e acho loveless... full of love. nunca percebi a razão de gostar tanto de

canções tristes - e de estas me porem alegre quando as ouço. neste caso

penso que será também pelo grande poema escondido na letra.

you lie in the heat of a summer haze
and turn it into a winter's tale
you pull down the blinds and shut out the sky
and do what you can to turn the whole thing grey
you're crying and pleading and you're hell just to be with
and you're everything that i'll ever need
so why do you say you love me when you don't?
you fall back into the english way
of feeling only guilt 'cause you feel no pain
you sit and you stare at the empty page
and then you fill it with verse, make the whole thing worse
you lie and you cheat your own mind to believing
that you don't need anything or anyone
so why do you say you love me when you don't?
and why should i feel blue when i do? why?
you lie in the heat of a summer haze
and turn it into a winter's tale
you fall back into the english way
of feeling only guilt 'cause you feel no pain
you're crying and pleading and you're hell just to be with
and you're everything that i'll ever need
so why do you say you love me when you don't?
why should i feel... and who's gonna love the loveless if not you?
why? why?

veia  poética

  

a minha musa, se existe alguma que se interesse por aquilo

que escrevo, deve ser a mais reservada de todas as que há,

pensava eu quando era novo, porque durante muitos anos

jamais se dignou aparecer sem convite ou comparecer nos

raros momentos em que foi invocada. mas devo dizer que

um tempo houve em que a sua presença, apesar de fugaz,

se notou e foi nesses raros momentos que me apercebi de

quão dissimulada gostava de ser. a última vez que dei por

ela estava disfarçada de veia poética, um saliente fio azul

no meu antebraço. nunca mais me apareceu, razão pela

qual estou cada vez mais convencido de que foi furtada

e desde então nunca mais dei sangue, nem para análises.

quando acordas e o teu dia parece ir ser do pior que há

já sabes, só tens de clicar no clip e cantar o foux da fa fa

[oceano atlântico]

se um dia tivesse que reduzir a minha biblioteca a 3 livros, quais seriam?

olha, feissebuque, isso é tão impossível que vou desconversar e nomear:

já agora, fica também com a banda sonora a condizer

- por sinal o meu ringtone há não sei quantos anos... 

A navalha

as palavras são lixo

armas gastas pelo uso inofensivas

como uma navalha de papel de alumínio

Pablo García Casado

[saudades dos elbow...]

[ ama ]

fábula  para  rui  caeiro

também eu não sei para onde foram os malucos

que vinham pousar-te na mão, calculo que sintam

a tua falta, pairando em círculos e olhando para

baixo, tentando adivinhar para onde terias ido.

isto de nascer com algo a mais desconcerta toda

a gente que não sabe voar. e aqueles malucos só

desciam para se cruzarem contigo sem te verem.

talvez gostassem de pousar numa mão estendida

e apenas tu reconhecesses a sua solidão esquiva,

ou talvez esses loucos se deleitassem no voo, aves

fugindo de gaiolas alheias, sabendo que o pior é

já não poderem enlouquecer, ali parados no ar.

dizias que se morre de muita coisa, na realidade

um pouco todos os dias, sempre muito afinal, é

verdade, mas vive-se de pouca coisa, o essencial,

algo que soubeste o que era antes de todos nós.

agora e na hora da tua morte até eu me sinto um

maluco a pousar-te na mão. deixa-me ficar assim.

...outro nocturno mais-que-perfeito...

uma confissão após ter revisto com emoção "la grande bellezza":

não sou e nunca fui grande cinéfilo - há meses que não vou ao cinema -

mas devo a este filme, e a esta cena em particular, a coragem final para ter

decidido há cinco anos mandar o emprego à fava, apertar o cinto e mudar de

vida radicalmente - mas durante o percurso descobrir que podemos deixar de ser

infelizes pagando um preço afinal módico. como diz o meu querido jep gambardella:

"a descoberta mais consistente que fiz poucos dias após ter completado 65 anos,

é que não posso mais perder tempo a fazer coisas que não me apetece fazer".