[e, a propósito das suas oitenta e cinco risonhas translações solares... muitos parabéns, clinton jr.]

clint eastwood

martin schoeller

‹‹ Flaubert believed that it was impossible to explain one art form in terms of another, and that great paintings required no words of explanation. Braque thought the ideal state would be reached when we said nothing at all in front of a painting. But we are very far from reaching that state. We remain incorrigibly verbal creatures who love to explain things, to form opinions, to argue... it is a rare picture which stuns, or argues, us into silence. And if one does, it is only a short time before we want to explain and understand the very silence into which we have been plunged. ››

Julian Barnes

jennifer lawrence

willy vanderperre

nas elípticas (e desconfio infinitas) arrumações de élepês, cêdês e velhas cassettes, fui dar com este grupo, hoje praticamente desconhecido. os diva começaram onde acabaram os odisseia latina, com a entrada em cena de natália casanova, uma das grandes vozes da pop naquela mudança de década para os anos noventa (bem vividos...). esta canção ainda hoje se ouve bem e faz-nos pensar que desapareceram cedo demais. o que será feito dela e deles?

amor errante

por onde andas

há tanto tempo

amor errante

seguindo o vento

sempre distante

sem um lamento

sem parar nem pensar

ao partir e voltar

para sempre hás-de errar

onde o vento soprar

amor distante

por quem eu espero

contando o tempo

a cada instante

para sempre hás-de errar

onde o vento soprar

amor errante

por quem demoras

há tanto tempo

amor distante

eu conto as horas

amor errante

ainda há tempo

para voltar

meu amor tão distante

onde te leva o vento

meu amor tão distante

volta enquanto há tempo

untitled [aviary with yellow birds]

joseph cornell

"Para um escritor, talvez a questão não seja tanto conhecer as árvores mas conhecer-lhes o nome. Há aquela história que se conta sobre Eugénio de Andrade. Que o poeta, estando um dia de visita a uma biblioteca pública algures, se detém junto de uma jarra de flores belíssimas. “Como se chamam?”, terá perguntado. Ao que a bibliotecária, com a suave fleuma de que só os grandes leitores são capazes, responde, “Frésias. Os seus poemas estão cheios delas”. Não sei se a história é verídica, mas é útil para esta conversa sobre nomes e coisas e o que se passa aí pelo meio. Para o poeta, o nome é já a coisa."

Jacinto Lucas Pires

[para a Rosa]

[alcainça]

era o único nome que me faria ir a um festival no porto mas, dado só se venderem passes para os três dias (com custo acima de cem euros), desculpa-me mark kozelek, ficas agendado para a próxima... e olha, vou ver o kurt wagner primeiro.

A pillow lays on cold cement

A blanket by a broken vent

She's there a while

And then she's gone

I'm away for weeks

Arrive at night

She hears my steps

Turns off the light and runs

No mind at all, more space than I need

It's just me among the weeds

Among the ghosts

Among the leaves

We've never met but she's a girl

Romance paper books

The floor is covered

In long blonde curls

On afternoons I walk the graves

The rusted cars, the mine shaft caves

See a girl sadly unkempt

A child of neglect

Under moons I pass the tombs

Cross the highways, smell the fumes

See a girl frighteningly gaunt

Somebody didn't want

How do I tell her I don't care

If she sleeps downstairs?

I see her on my errand runs

Looking nervous like a young Mia Farrow

Walk along the gas stops

Window browsing pawn shops

Guns, bows and arrows

Up on past the Halfway house

Past the signs Eighty South

Buttercup and Carrows

Drinking Wild Irish Rose

At the dead end of the road

Sleeping with the sparrows

When evening comes I play guitar

For the planets and the stars

I leave the porch light on

Like I do when I'm gone

Winter, spring, summer, fall

Basement's yours, have a ball

There's always room for you there

Really baby I don't care

[largo de são sebastião da pedreira]

fábula  desaguada  em  mim,  desaguada  em  ti

continua a haver um tesouro escondido em ti. nem sempre

me foi possível descobrir sob que mistério se ocultava, mas

sei que permanece intacto. lembra-te do que te disse quando

deitei o teu corpo no escuro frio das águas, das palavras que

te sussurrei, letras diluídas que inscrevi num beijo nos teus

lábios serenos: o teu rio sem foz só pode desaguar em mim.

continua a haver um tesouro escondido em mim. nem sempre

te foi possível descobrir sob que mistério se ocultava, mas

sabes que permanece intacto. lembro-me do que disseste quando

deitaste o meu corpo frio no escuro das águas, das palavras que

me sussurraste, letras diluídas que inscreveste num beijo nos meus

lábios serenos: o meu rio sem foz só pode desaguar em ti.

dada siegt

raoul hausmann

este é um dos grandes cartões de visita de otis spann, um dos maiores pianistas de azuis de todos os tempos. 
custa pensar que morreu de cancro no fígado aos quarenta anos em chicago e que durante mais de trinta anos 
a sua sepultura permaneceu não identificada.

I got a gal that lives up on the hill

If she won't marry me, I know her sister will

My baby's little and low and she builds up from the ground

Every time that I kiss her, know my loves comes fallin' down

Tell me baby, what's on your worried mind?

When I thought you were leaving, you were lovin' me all the time.

Cause you're little and low and you're built up from the ground

Every time that I kiss you, know my loves comes fallin' down

Goodbye baby, little girl you left your card and gone
I'm gonna miss you baby, and the way that I carry on.

compartmented aviary box

joseph cornell

Como nos bares decrépitos

do red light district, há letras

do meu nome que já não

se acendem e outras

que piscam ou

tremeluzem

a noite inteira.

José Mário Silva

então não é que parecia mesmo que estava a adivinhar, quando escrevi isto há uns tempos?… 
pois bem, embuído de genuíno espírito de serviço público, informo toda a gente: os costeletadecarneiro estarão em lisboa no dia 14 de julho para um concerto no são jorge. é escusado estar para aqui a dizer que, a par de tom waits, bill callahan e mark kozelek, kurt wagner é um dos poucos americanos geniais, sempre em estado de graça, que vale a pena ir ouvir. quem não for, para além de se arrepender para o resto da vida, é foleiro, sem gosto nenhum, cheira mal dos pés, sofre de maleitas inconfessáveis, doenças piores que as doenças - e, claro, perde um final de concerto assim:

Here comes the cool air, the light chill of the fall

Blowing from either direction

Blowing across the yard it's crisp and it's cool

Dogs like it, as they sit around in the sun

And stubbornly i remain under a tree

The wind gusts up stronger from time to time

We're supposed to grow cold as the day wears on

I'm looking for the future, today, today, today

And at the same time i am dreading the outcome of our actions

Fall makes me feel a little sad sometimes

Whip out the sweater and the second layer and it's time for a change

And surely it's the way, Oh boy, Oh shit! (Let's record it)

A rednecks safe from a bitchy English professor

He seems unconcerned with my purity of expression

And I can see his point, which is all well and good...

Sometimes i'm not sure if i can see my...

Shake this time when it doesn't really mind

You do just fine and you wont next time

If you want it

Back to the weather, i must admit it looked pretty nice

Why are my legs shaking

Why are there still mosquitoes

Shouldn't they be in bed and dead by now

I guess i should give it, give it a little more time

Give it, give it, a little more time

jack nicholson

brigitte lacombe

Antes não nos pesava

o passado, colhíamos os dias

ainda verdes, a frescura da sua polpa

na vontade dos nossos dedos.

Depois vieram os sinais

dos primeiros cansaços sem remédio,

a noite fincou-se nas pedras,

fez-se de estorvos.

Aquilo que sobrou de ti

cabe-me nos bolsos

e é pouco para as minhas mãos.

Rui Pires Cabral

no começo dos anos sessenta, booker t. jones e steve cropper eram músicos de estúdio de uma nova editora de memphis, a stax records. com mais alguns constituíram o sempre presente som de fundo que se nota quando se ouvem canções de nomes como otis redding, wilson pickett e sam & dave - e a eles se deve o chamado "stax sound". este tema, hoje icónico, resultou de um improviso em estúdio, entre duas gravações, a partir de um motivo baseado em ray charles, o suficiente para os músicos de estúdio o gravarem com nome próprio - e garantirem um lugar na história.

target

paula rego

fábula  desaguada  em  mim

continua a haver um tesouro escondido em ti. nem sempre

me foi possível descobrir sob que mistério se ocultava, mas

sei que permanece intacto. lembra-te do que te disse quando

deitei o teu corpo no escuro frio das águas, das palavras que

te sussurrei, letras diluídas que inscrevi num beijo nos teus

lábios serenos: o teu rio sem foz só pode desaguar em mim.

[calçada da bica pequena]

um azul clássico nesta segunda-feira, de escolha incontornável…

Everyday, everyday I have the blues

Everyday, everyday I have the blues

When you see me worried baby

Because it's you I hate to lose

Oh nobody loves me, nobody seems to care

Yes nobody loves me, nobody seems to care

Speaking of bad luck and trouble

Well you know I had my share

I'm gonna pack my suitcase, move on down the line

Yes I'm gonna pack my suitcase, move on down the line

Where there ain't nobody worried
And there ain't nobody crying

Árvore

Conheço as suas raízes. É tudo o que vejo.

Há um movimento que a percorre devagar. Não sei

se ela existe. Imagino apenas como são os ramos,

este odor mais secreto, as primeiras folhas

aquecidas. Mas eu existo para ela. Sou

a sua própria sombra, o espaço que fica à volta

para que se torne maior. É assim que chega

o que não passa de um pressentimento. Ela compreende

este segredo. Estremece. Comigo procuro trazer

só um pouco de terra. É a terra de que ela precisa.

Fernando Guimarães

[para a Rosa]

[museu da cidade]

“Early in life, the world divides crudely into those who have had sex and those who haven’t. Later, into those who have known love, and those who haven’t. Later still – at least, if we are lucky (or, on the other hand, unlucky) – it divides into those who have endured grief, and those who haven’t. These divisions are absolute; they are tropics we cross.”

Julian Barnes

"frida kahlo pós-moderna" (gravura num bar de lisboa)

autor desconhecido

as sextas-feiras também são dias de azuis.

riley ben king era o último dos grandes bluesmen ainda vivos. teve um nascimento verdadeiramente icónico: numa plantação de algodão no mississippi rural profundo. cedo ganhou a alcunha de "blues boy king" (e daí a abreviatura do seu nome). dele, john lennon e jimi hendrix disseram ser o melhor guitarrista que alguma vez tinham ouvido.

uma noite houve um incêndio numa sala onde actuava. toda a gente foi evacuada mas ele voltou atrás para tentar salvar a guitarra. mais tarde soube que o fogo começara devido a uma discussão por causa de uma jovem chamada lucille 
- e daí em diante todas as suas guitarras tiveram esse nome. 
na tristeza da notícia da sua partida aos oitenta e nove anos (imagino-o no céu, com a nova harpa "lucille", a tocar azuis celestes no meio de anjos maravilhados) ocorre-me esta pergunta: quão triste (aliás azul) consegues ficar?

riley ben king (1925-2015…(… 

anacronia sentimental

prometes que vens

hás-de chegar de noite, quando as corujas despertam

e os pirilampos piscam luzeiros fugidios,

e hás-de subir o grande muro com a força dos teus braços

os pés em esforço nos esconsos das pedras

prometes que vens

esperarás com paciência a distracção sonolenta

do cão e, sem ruído, saltarás com a leveza

de um gato e tocarás o chão com a delicadeza de mil pétalas

só o meu coração estremecerá

prometes que vens

que, sim, hás-de subir o caminho de heras que serpenteia

até à minha janela, guardarás na roupa todas

as flores que colheres pelo caminho e junta-las-ás

em ramos perfumados para me dar

prometes que vens

que desaguarás em mim como um rio a galgar as margens,

uma torrente de água que me fará perder o pé e

me arrastará para abismos de onde não quererei sair,

novos atlantes habitando a superfície fofa do meu embalo

prometes que vens

e eu digo que, sim, hei-de esperar-te no fim de todas as heras

abrindo os braços aos ramos que trarás, pronta a deixar-me

prender com os limos do teu corpo, silenciando o cão que

dentro de mim rosna que seria suficiente que tocasses à campainha

caso realmente quisesses vir.

Carla  Pinto Coelho