Não sei qual é o barco ou se há barco.
Sei que navegamos um no outro
que nos encontramos para a navegação.
A uma ilha rubra chamamos coração.
Entre a minha e a tua um sulco de água
se abre. Por vezes cicatriz. Ou só espuma.
E se há mar o teu é perfumado
sem rosa-dos-ventos, portulanos, astrolábios.
Puro mar salgado. Nele um marinheiro
te navega. Serei eu, um dia naufragado.
Carlos Poças Falcão
lost and found in translation
o tradutor perdeu um blusão de camurça
e foi procurá-lo aos perdidos e achados,
um edifício obscuro numa rua esquecida.
no balcão envidraçado podia ler-se: "fale
aqui, diante do hygiaphone". bons tempos,
pensou, em que os diálogos eram audíveis
mas se evitavam a todo o custo os nefastos
perdigotos. e obediente inclinou-se para a
frente, explicou que a peça de roupa agora
em falta era de uma camurça de tonalidade
bege, fazendo até pandã com os sapatos que
trazia calçados. o funcionário do outro lado
da barreira de vidro debruçou-se um pouco
para observar o calçado. quer portanto dizer
o senhor que o blusão é beige e faz pendant.
como sempre acontece quando a linguagem
oral corporiza conversas bem higienizadas, a
homofonia não foi detectada pelo tradutor.
No atingir a idade de duzentos anos
Quando acordei na manhã
do meu ducentésimo aniversário,
esperava ser consultado
por suplicantes,
tal como a Sibila em Cumae.
Poderia ter-lhes dito alguma coisa.
Ao invés, foi o habitual:
toranja seca ao pequeno-almoço,
Mozart toda a manhã, interrompido
pelas asas das abelhas,
e fazer amor com uma mulher
de cento e oitenta e um anos de idade.
Na minha festa de aniversário
apaguei duzentas velas
uma de cada vez, fazendo
uma sesta a cada vinte e cinco.
Depois, fui para a cama, às cinco e meia,
no dia do meu ducentésimo aniversário,
e adormeci e sonhei
com uma casa não maior que a de uma pulga
com duzentos quartos dentro dela,
e em cada um dos quartos uma cama,
e em cada uma das duzentas camas
eu a dormir.
Donald Hall
(tradução minha)
Errata
Onde se lê Deus deve ler-se morte.
Onde se lê poesia deve ler-se nada.
Onde se lê literatura deve ler-se o quê?
Onde se lê eu deve ler-se morte.
Onde se lê amor deve ler-se Inês.
Onde se lê gato deve ler-se Barnabé.
Onde se lê amizade deve ler-se amizade.
Onde se lê taberna deve ler-se salvação.
Onde se lê taberna deve ler-se perdição.
Onde se lê mundo deve ler-se tirem-me daqui.
Onde se lê Manuel de Freitas deve ser
com certeza um sítio muito triste.
Manuel de Freitas
nova fábula de adão e eva
após ter eliminado sindy, aquela estúpida como costumava
designá-la, barbie despiu o vestido e entrou nua no paraíso.
perto de um regato cristalino observou ken, igualmente sem
roupa, a preparar-se para mergulhar na límpida água fresca.
como te chamas, indagou, enrolando o cabelo no dedo, de
lábios entreabertos num sorriso malicioso. adão, respondeu.
ah, eu sou eva, e acrescentou, olha, não queres ir descansar à
sombra daquela nespereira, convidou. de mãos dadas a olhar
para o céu viram cair uma maçã. não pode ser, disse adão e
franziu o sobrolho. devia ser uma nêspera, não era, replicou
eva. além disso a maçã é de plástico, volveu adão, e aquela
serpente ali no ramo é de borracha. barbie, desmascarada,
ainda tentou convencê-lo a provar o fruto proibido. poderá
ser original, admitiu ken, seguro e inflexível, mas não creio
que assim possa ser considerado um pecado trincá-lo, nem
me parece falta suficiente para nos expulsarem daqui. então
ela propôs que se pendurassem na árvore como tarzan e jane
ou assaltassem bancos como bonnie e clyde, qualquer coisa
divertida que fizesse esquecer aquela paradisíaca monotonia.
História
Tenho 39 anos.
Meus dentes têm cerca de 7 anos a menos.
Meus seios têm cerca de 12 anos a menos.
Bem mais recentes são meus cabelos
e minhas unhas.
Pela manhã como um pão.
Ele tem uma história de 2 dias.
Ao sair do meu apartamento,
que tem cerca de 40 anos,
vestindo uma calça jeans de 40 anos
e uma camiseta de não mais do que 3,
troco com meu vizinho
palavras
de cerca de 800 anos
e piso sem querer numa poça
com 2 horas de história
desfazendo
uma imagem
que viveu
alguns segundos.
Ana Martins Marques
(in memoriam :: juliette gréco)
fábula de um amor impossível
[ sobe o pano. é abril em saint-germain-des-prés, na paris de 1949 ]
e não voltei a ver. ele tocava e eu observava-o de
perfil: um deus egípcio. foi michèle, a mulher de
boris vian, quem mo apresentou e eu fiquei logo
fascinada. ele tinha essa beleza e irradiava génio.
era força e estranheza ao mesmo tempo. era a
diferença e a modernidade do que ele tocava.
eu tinha vinte anos e entendia aquela liberdade.
tudo era partilhado porque não tínhamos meios,
mas estávamos apaixonados. penso que ele ficou
algo surpreendido por isso, pela minha liberdade
e pela minha ausência de opinião e perspectiva
sobre a questão racial. depois, não sei, talvez a
música fosse nele mais forte que tudo. eu não
podia competir com um trompete e ele partiu.
romeu:
a música tinha sido toda a minha vida e não tinha
olhos nem tempo nem espaço para mais nada, até
ao meu encontro com ela. ela trouxe-me isso, o que
era gostar de algo que não a música. foi a primeira
mulher que amei como um ser humano, num plano
de liberdade e igualdade. ela era tão bela, tão só ela.
e, claro, eu não falava francês, ela não falava inglês:
comunicávamos por expressões, numa linguagem
corporal. depois, já só falávamos com os olhos e os
dedos, não havia lugar para o falso. durou algumas
semanas, e então senti que ia ser como um daqueles
amores trágicos, eu só podia estar preso à música e
fui-me embora. mais tarde, uma vez jean-paul sartre
perguntou-me por que não nos tínhamos casado.
respondi-lhe que não queria que ela fosse infeliz.
[ cai o pano sobre juliette gréco e miles davis ]
