Ítaca  sem  gatos

Nenhum gato reconheceu Ulisses no

seu regresso a casa. Nem consta
que algum brincasse com os novelos

que a mulher dobava e desdobava

durante a longa ausência para

iludir os pretendentes. Por isso
me soa estranha a Odisseia e o

regresso a Ítaca sem o festivo içar

da cauda dum gato.

Inês Lourenço

.: mais still corners, já que o verão não vem :.

Caligrafia

Mesmo agora, que degenera, a caligrafia

é o menos erótico dos desportos

É, como o ténis, capaz

de cindir um pulso, e discreta e melancólica

como a masturbação - na página

desmaia a breve tinta, o obtuso instante

em que a língua molha os lábios e pende

para a pressa ou para a abstracção

E exige ainda assim disciplina histórica,

fluência

entre a mão e o pensamento,

o bom entendimento de cada caracter

Quase já só a usam os velhos merceeiros
no vagar da penumbra, ou por capricho

os noivos em convites de casamento

Não, nem sequer é um desporto

Ninguém se adestra

numa prática de solidão

Andreia C. Faria

[jardins gulbenkian]

Não  inventes

Não venhas cá com merdas. Não inventes. 

Não olhes nos meus olhos. Sai apenas. 

E poupa-me aos discursos eloquentes

e às farsas do adeus. Não faças cenas. 

Não digas que lamentas ou que a vida

às vezes é assim: que tudo esquece; 

que o mundo e o tempo curam qualquer ferida.

Repito, meu amor: desaparece. 

E leva o que quiseres de tudo quanto

um dia suspeitámos partilhar:

os livros, as esculturas em pau-santo,

os discos, os retratos, o bilhar. 

Não deixes endereços. Por favor:

eu quero é que te fodas, meu amor. 

José Carlos Barros

[ fábrica de braço de prata ]

padecer  de  um  distúrbio

a música de bach, os jogos de cores de vermeer,

a mudez das pedras da calçada, o eco do mar

nos búzios, as fotografias a preto e branco, o

cheiro dos livros, tudo isso me enlouquece.

há uma vertigem, um desvario, quando ouço

miles davis ou inalo um perfume, quando

provo um vinho velho, ou toco nas estantes

de bibliotecas e vou admirar silenciosamente

os portulanos em velino que a cartografia nos

legou sem que deles fôssemos merecedores.

e sinto-me um demente indefeso perante certos

poemas, como aquele da cristina rossi em que

ela assegura não conhecer essa arte de navegar

quem nunca navegou no ventre de uma mulher

e naufragou e sobreviveu numa das suas praias, 

porque não é preciso ter escrito algumas cartas 

de marear para saber que é tudo tão verdade.

de ti não gosto, nem penso em ti. por isso não 

me parece sequer justo mencionar-te na mesma

página em que tentei enumerar tudo aquilo que 

mais me convence de padecer de um distúrbio.

.: tempo de verão e pop songs :.

Flúor

Agradeço-te, mãe, o flúor 

que até aos seis anos tomei em comprimidos
Serve de herança a melhor dentição
Deste-me as falhas, também 

o carácter, mero utensílio

da sorte com que encarar os dias

o silvar nas frinchas

da fala

as dores

e o ranger da criação

Se pela bica começasse

a alma a abrir-se e por tal paisagem

divisasse eu primeiro

a oclusão do céu deixando

intacta na terra

a geração dos vivos

poderia (e tu pela raiz)

salvar-me antes mesmo

de aprender a ler

Andreia C.  Faria

[ lx factory ]

Meter em verso as pequenas coisas
mais fáceis de se perderem


Palavras: todas a um tempo
é ao coração, é em vão que falam




Rui Caeiro

joão gilberto

(1931-2019...

soube há pouco e fiquei triste. para mim, com o adeus de joão gilberto 

a música brasileira acabou. não me venham com o chico e o caetano e

a betânia e não sei mais quem. não sei explicar, mas nunca gostei do

que se costuma chamar de "música popular brasileira" - e, todavia,

a-d-o-r-o bossa nova. para mim é como o jazz ou os meus queridos

azuis e toda a música que realmente importa. como diz o meu primo

fernando, poucas vezes na história da música um simples intérprete

terá conseguido subverter o cânone e tornar-se ele próprio o cânone. 

ele era apenas aquela dupla, feita de voz e violão, o triunfo inesperado

da simplicidade envolta num lirismo sonhador. e graças a ele todos nós

pudemos ser heróis por um dia, nós os milhões de desafinados que no

banho arriscávamos trautear as suas canções. a bossa nova não passou a

velha, simplesmente deixou de ser, porque ele é irrepetível. e fiquei triste.

[highway to hell and stairway to heaven]

O  pouco que  sei 

Sei que a pena não vale a pena.

Sei que a alegria não pode ser dita.

Sei que o amor, essa missão selvagem,

delicada, impossível, é a única forma

de estar neste mundo sem errar. 

Sei que a morte não resolve todas as coisas.

Sei que a morte, não, quero dizer a vida,

é um pardal numa árvore despida

ou numa amendoeira em flor,

cantando à luz,

dando graças aos céus por tudo

sem o saber.

Juan Vicente Piqueras

...saudades de sua alteza...