o jogo de bowling

jan steen

Os nomes não designam as coisas:

envolvem-nas, sufocam-nas.

Mas as coisas rasgam

as ligaduras das palavras

e voltam a estar aí, nuas,

à espera de algo mais que os nomes.

Só pode dizê-las

a sua própria voz de coisa,

a voz que nem ela nem nós sabemos,

nessa neutralidade que pouco fala,

esse mutismo enorme onde as ondas rebentam.

Roberto Juarroz

em demanda do nocturno mais-que-perfeito

recordei mais um standard reinventado por

esta dupla maravilha. clássico intemporal...

Também os gritos são feitos

de palavras, isto é

de uma grande ausência

de palavras, isto é

de silêncio carregado 

de veneno

Rui Caeiro

noites de verão:

apetece voltar a ouvir

elliott smith

[jardim da estrela]

A  ditadura  dos  hipermercados



no mundo há cinco Continentes
na Baixa da Banheira
vai abrir
o sexto





José Carlos Barros

leituras  de  julho

 

 

 

 

em demanda do nocturno mais-que-perfeito

recordei este velho standard, revisitado em

boa hora por louis armstrong e oscar peterson

a  palavra  que  faltava

eu quero apenas a palavra que ainda ninguém disse,

selvagem e indomável, isenta de voz e ausente da sua

ária, omissa nos cânticos, negligente e sem memória.

eu quero a palavra toda, capaz de descrever o nada e

o tudo que sinto quando a leio, que após ser escrita

nos obriga a imaginar que não sobram outras letras,

indecifrável nos dicionários, inaudita nos silêncios.

eu quero a palavra imprevisível que ninguém espera,

que lida hoje não será a mesma amanhã, que troca as

letras para me enganar permanentemente. eu quero a

palavra impossível, com cinco is como impingiríeis ou

inimicíssimo, nascida de horas sombrias que aprendeu

a combater sem cicatrizes visíveis. eu quero a palavra e

o seu oposto, a palavra sem rosto, a última que faltava

para completar o poema, sem o conseguir na verdade.

recordando um azul & nocturno mais-que-perfeitos...

[ jardins gulbenkian ]

saudades de kevin roosevelt moore...

introdução  à  poesia

pedi-lhes para tomarem um poema

e o erguerem contra a luz

como um slide a cores

ou encostarem um ouvido à sua colmeia.

disse-lhes larguem um rato num poema

e observem-no a sondar a sua saída,

ou caminhem dentro do quarto do poema

e procurem nas paredes um interruptor.

quero que pratiquem ski aquático

através da superfície de um poema

acenando ao nome do autor na costa.

mas tudo o que eles pretendem fazer

é amarrar o poema a uma cadeira e

torturá-lo até obterem uma confissão.

começam a bater-lhe com uma mangueira

para descobrir o que ele significa mesmo.

Billy Collins

(tradução minha) 

o triunfo de baco

diego velázquez

O  soldado  na  praça  Tianamen

Olha em frente um ponto cego
um rumor que não tem pressa de ser som
nada sente nem procura
perde-se hirto no vazio
a areia do tempo cai-lhe corpo abaixo
caule sem seiva nem ramos
a cabeça indiferente numa espera inútil
flutua no verde azeitona da farda larga e triste
que a brisa solta da tarde levemente sacode
como um poste seco no deserto

José Manuel de Vasconcelos

arrivederci, maestro...

ennio morricone

(1928-2020...(

o poeta pobre

carl spitzweg

fábula  cromossexual

o infravermelho apaixonou-se pelo ultravioleta

apesar da vasta barreira cromática entre ambos.

para se sentirem mais próximos, pois é sabido

que os extremos gostam de se tocar, decidiram

fundir-se com as cores que os separavam. e foi

assim que nasceu a famosa página em branco.

leituras  de  junho

  

 

 

 

um azul do senhor johnson

reinventado à volta do mundo

Sozinho

Nunca pensei que Michiko voltasse

depois de morta. Mas se o fizesse, sabia

que seria como uma dama num longo vestido branco.
É estranho que tenha voltado

como o dálmata de alguém. Encontro

o homem que a traz pela trela

quase todas as semanas. Ele diz bom dia

e eu inclino-me para a acalmar. Uma vez

disse-me  que ela não se comporta assim com

outras pessoas. Por vezes está presa

no quintal dele quando passo. Se ninguém

está por perto, sento-me na relva. Quando ela

finalmente se acalma, põe a cabeça no meu colo

e olhamo-nos nos olhos enquanto sussurro

nas suas orelhas macias. Não lhe interessa

o mistério. Ela prefere quando

lhe toco na cabeça e lhe conto as coisas

pequeninas dos meus dias e dos nossos amigos.

Isso fá-la feliz como sempre fez.

Jack Gilbert

approaching a city

edward hopper

[ solstício ]

recordei hoje esta bela homenagem de marsalis a joe

"king" oliver, o primeiro grande trompetista de jazz

Anoitecer em pleno inverno

sozinho num bar de sushi –
eu apenas e esta enguia. 

Billy Collins

[jardins gulbenkian]

em demanda do nocturno perfeito dei com

um standard e a voz do sax sonny rollins

barber shop

edward hopper

Deus  rebelde

Se eu fosse Deus, chamaria os anjos uma noite

para libertar o sol redondo na fornalha da escuridão,

zangado ordenaria aos servos do jardim do mundo

que podassem do ramo da noite a folha amarela da lua.

À meia-noite entre as cortinas do meu divino palácio

iria revirar o mundo nos meus dedos furiosos

e com as mãos, cansadas da imobilidade milenar,

enfiaria as montanhas nas bocas abertas dos mares.

Desamarraria os pés de mil estrelas febris,

espalharia o sangue do fogo pelas veias mudas das florestas,

rasgaria as cortinas de fumo para que no rugido do vento

a filha do fogo se pudesse lançar ébria nos braços da floresta.

E sopraria a flauta mágica da noite

até que os rios se erguessem dos leitos como serpentes sedentas

e exaustos por uma vida a deslizar sobre um peito sem alento

se derramassem no escuro pântano do céu nocturno.

Docemente invocaria os ventos para soltar

os barcos de perfume de flores nos rios da noite.

Abriria os túmulos para que inúmeras almas errantes

pudessem uma vez mais procurar a vida no limite dos corpos.

Se eu fosse Deus, chamaria os anjos uma noite

para ferver a água da vida eterna no caldeirão do inferno,

e com uma tocha ardente expulsaria o rebanho virtuoso

que pasta nos prados verdejantes de um céu impuro.

Farta de ser puritana, buscaria a cama de Satanás à meia-noite

e encontraria refúgio na descida à infracção das leis.

Alegremente trocaria a dourada coroa da divindade

pelo abraço sombrio e dorido de um pecado.

Forough Farrokhzad 

(tradução minha)

les jardiniers

gustave caillebotte

mais uma vez ocupado na interminável tarefa de tentar
de algum modo ordenar os meus velhos discos de jazz,

pude de novo constatar que é o género de música ideal

para demonstrar o segundo princípio da termodinâmica:

a quantidade de entropia tende a aumentar com o tempo,

mesmo quando se ouve um quase esquecido lee morgan...