há uma controvérsia (ainda) não resolvida acerca deste azul de mckinley morganfield. foi uma das suas primeiras gravações, em 1950, e não restam dúvidas de que se trata de uma sua adaptação de um tema do mississippi dos anos vinte, "catfish blues". a canção passou despercebida e não se entende bem o que o teria levado a gravá-la, ligeiramente diferente, logo no ano seguinte, com o título "still a fool" (que já por aqui passou). esta nova versão atingiu o top-ten do billboard e foi um grande impulso para a sua carreira. a gravação original permaneceu longos anos ignorada mas teve uma "vingança" tardia: a mais célebre revista de música e um dos maiores grupos rock de sempre herdaram o seu nome. nada mal.



Well, I wish I was a catfish,


Swimmin in a oh, deep, blue sea


I would have all you good lookin women,


Fishin, fishin after me


Sure 'nough, a-after me


Oh 'nough, oh 'nough, sure 'nough

I went to my baby's house,


And I sit down oh, on her steps


She said, "C'mon in now, Muddy


You know, my husband just now left


Sure 'nough, he just now left


Oh Lord, oh well, oh well

Well, my mother told my father,


Just before hmmm, I was born,


"I got a boy child's comin',


Gonna be, he gonna be a rollin' stone,



Sure 'nough, he's a rollin' stone"


Oh well he's a, oh well he's a, oh well he's a

Well, I feel, yes I feel,


Feel that I could lay down oh, time ain't long


I'm gonna catch the first thing smokin',


Back, back down the road I'm goin'


Back down the road I'm goin'


Sure 'nough back, sure 'nough back

down with the old toys, up with the new

eugenia loli

"Jadis, si je me souviens bien, ma vie était un festin où s'ouvraient tous les coeurs, où tous les vins coulaient.

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. - Et je l'ai trouvée amère. - Et je l'ai injuriée.”

Arthur Rimbaud – Une saison en enfer

casa com telhas

egon schiele

esta é (mesmo) uma das canções da minha vida, 
um velho standard de jazz popularizado por billie holiday. 
acho piada a esta versão de uma estreante kate davis, cheia de swing.

I'm gonna lock my heart

And throw away the key

‘Cos I'm wise to all those tricks

You played on me

I'm gonna turn my back on love

Gonna snub the moon above

Seal all my windows up with tin

So the love bug can't get in

I’m gonna park my romance

Right along the curb

Hang a sign upon my heart

"Please don't disturb"

‘Cos if I never fall in love again

That's soon enough for me

I'm gonna lock my heart

And throw away the key

[estrada de benfica]

Ao entardecer, debruçado pela janela,

E sabendo de soslaio que há campos em frente,

Leio até me arderem os olhos

O livro de Cesário Verde.

Que pena que tenho dele! Ele era um camponês

Que andava preso em liberdade pela cidade.

Mas o modo como olhava para as casas,

E o modo como reparava nas ruas,

E a maneira como dava pelas cousas,

É o de quem olha para árvores,

E de quem desce os olhos pela estrada por onde vai andando

E anda a reparar nas flores que há pelos campos ...

Por isso ele tinha aquela grande tristeza

Que ele nunca disse bem que tinha,

Mas andava na cidade como quem anda no campo

E triste como esmagar flores em livros

E pôr plantas em jarros...

Alberto Caeiro

marrón i gris

antoni tàpies

fábula  onde  o  tempo  não  corre

por vezes contento-me em mais não ser que ser assim

uma canoa dormindo num areal um sono agreste e cru

e nesses momentos sinto nascer um labirinto em mim

no qual me perco e me descubro: o teu corpo agora nu

porque o teu corpo lembra um mar onde a ondulação morre

e é nele que sempre sempre naufrago quando estás aqui ao pé

sei que nesse oceano há ilhas de mágoa onde o tempo não corre

mas dá-me ao menos uma onda tua, uma só que evoque a maré

[quase foz do tejo]

depois ouve-se um azul
lá fora cai uma chuvinha
(e cá dentro também)

A little rain fallin', a little clock keep away the time


A little rain fallin', the little clock keep away in time


Well now, a little rain keep a-fallin', on this little love of mine



Flowers bloomin' baby, the little birds keep a-singin' tune


The little flowers bloomin', little birds keep-a singin' tune


I would like to love ya baby, underneath the shinin' moon

Love is great baby, just as long as it’s you and me

Love’s so great baby, just as long as it’s you and me
You can’t understand I love you, underneath the deep blue sea

untitled (soap bubble set)

joseph cornell

quando "loaded" foi lançado os velvet underground tecnicamente já não existiam, porque lou reed abandonara o grupo. 
durante muitos anos pensei que esta canção era uma espécie de oposto ao "here comes the sun" dos beatles, mas hoje já não tenho tanta certeza.

Who loves the sun

Who cares that it makes plants grow

Who cares what it does

Since you broke my heart

Who loves the wind

Who cares that it makes breezes

Who cares what it does

Since you broke my heart

Pa Pa Pa Pa

Who loves the sun

Pa Pa Pa Pa

Not everyone

Who loves the rain

Who cares that it makes flowers

Who cares that it makes showers

Since you broke my heart

Who loves the sun

Who cares that it is shining

Who cares what it does

Since you broke my heart

Pa Pa Pa Pa

Who loves the sun

Pa Pa Pa Pa

Not everyone

Clarice Lispector

a senhora não devia

ter-se esquecido

de dar de comer aos peixes

andar entretida

a escrever um texto

não é desculpa

entre um peixe vivo

e um texto

escolhe-se sempre o peixe

vão-se os textos

fiquem os peixes

como disse Santo António

aos textos

Adília Lopes

fruits sur un étalage

gustave caillebotte

Falo de um homem que possuía livros de poemas. Foi talvez o único real leitor. Ele abria os livros, um livro. Escolhia um poema. Era um ritual misterioso. Porque ele raspava as letras da página, cuidadosamente, como para conservar a integridade do papel. Raspava e reunia os pedaços negros. Aquecia então água com o vagar próprio da vertigem. Uma estranha ciência de vapores.

A infusão sucedia: a escura substância do poema misturava-se mais e mais com o fervor da água, até ao ponto em que tudo aquilo era vivo. O homem bebia então o poema e o poema flutuava no sangue, atingindo todos os lugares do corpo, reclamando todos os lugares do corpo. Não era previsível o efeito do poema. Cada poema dissolvido, sorvido, feito homem, trazia consigo uma possibilidade própria. O homem crescia com o poema, crescia mais para si, mais para o poema.

O homem que possuía livros de poemas, possuía uma biblioteca em branco. Páginas e páginas de poemas arrancados sem vestígios, um crime perfeito. Era uma biblioteca poética. Uma biblioteca que podia arder.

Vasco Gato

adoro esta velha canção dos xtc e comungo com andy partridge esse sentimento do sagrado que existe nos livros. 
quem não gosta deles é indigno de viver num mundo onde há pensamento e sonho. 
e (verdade!) quando se queimam livros, as pessoas vão a seguir.

 

Books are burning

In the main square, and I saw there

The first eating the text

Books are burning

In the still air

And you know where they burn books

People are next

I believe the printed word should be forgiven

Doesn't matter what it said

Wisdom hotline from the dead back to the living

Key to the larder for your heart and head

Books are burning

In our own town, watch us turn 'round

And cast our glances elsewhere

Books are burning

In the playground

Smell of burnt book is not unlike human hair

I believe the printed word is more than sacred

Beyond the gauge of good or bad

The human right to let your soul fly free and naked

Above the violence of the fearful and sad

The church of matches

Anoints in ignorance with gasoline

The church of matches

Grows fat by breathing in the smoke of dreams

It's quite obscene

Books are burning

More each day now, and I pray now

You boys will tire of these games

Books are burning

I hope somehow, this will allow

A phoenix up from the flames

[alto dos moinhos]

pequena  fábula  cartesiana

penso                                      (em ti)

logo existo                           (sem ti)

[sem título]

herbert brandl

já por aqui tinha aparecido este grande azul de jimmy reed, mas sabe sempre bem regressar aos clássicos que têm precisamente a nossa idade.

Caress me baby 

Like the wind caress the trees 

Caress me baby 

Like the wind caress the trees 

I want you to love, love me baby 

Like a soft, soft summer breeze 

Down by the river 

On a real moonlighted night 

Down by the river 

On a real moonlighted night 

I want to love, love you baby 

Everything will be all right

[rua do arsenal]

quase me tinha esquecido do prazer que é

ouvir velhas canções dos sundays ao domingo.

Give me a story and give me a bed

Give me possessions

Oh love, luck and money they go to my head like wildfire

It's good to have something to live for, you'll find

Live for tomorrow

Live for a job and a perfect behind, high time

England my country, the home of the free

Such miserable weather

But England's as happy as England can be

Why cry?

And did you know desire's a terrible thing

The worst that I can find

And did you know desire's a terrible thing

But I rely on mine

Did you know desire's a terrible thing

It makes the world go blind

But if desire, desire's a terrible thing

You know that I really don't mind

And it's my life

And though I can't be sure what I want any more

It will come to me later

reflecting

andy warhol

Los espejos

Yo que sentí el horror de los espejos 


no sólo ante el cristal impenetrable 


donde acaba y empieza, inhabitable, 


un imposible espacio de reflejos 



sino ante el agua especular que imita 


el otro azul en su profundo cielo 


que a veces raya el ilusorio vuelo 


del ave inversa o que un temblor agita 



Y ante la superficie silenciosa 


del ébano sutil cuya tersura 


repite como un sueño la blancura 


de un vago mármol o una vaga rosa, 



Hoy, al cabo de tantos y perplejos 


años de errar bajo la varia luna, 


me pregunto qué azar de la fortuna 


hizo que yo temiera los espejos. 



Espejos de metal, enmascarado 


espejo de caoba que en la bruma 


de su rojo crepúsculo disfuma 


ese rostro que mira y es mirado, 



Infinitos los veo, elementales 


ejecutores de un antiguo pacto, 


multiplicar el mundo como el acto 


generativo, insomnes y fatales. 



Prolonga este vano mundo incierto 


en su vertiginosa telaraña; 


a veces en la tarde los empaña 


el Hálito de un hombre que no ha muerto. 



Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro 


paredes de la alcoba hay un espejo, 


ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo 


que arma en el alba un sigiloso teatro. 



Todo acontece y nada se recuerda 


en esos gabinetes cristalinos 


donde, como fantásticos rabinos, 


leemos los libros de derecha a izquierda. 



Claudio, rey de una tarde, rey soñado, 


no sintió que era un sueño hasta aquel día 


en que un actor mimó su felonía 


con arte silencioso, en un tablado. 



Que haya sueños es raro, que haya espejos, 


que el usual y gastado repertorio 


de cada día incluya el ilusorio 


orbe profundo que urden los reflejos. 



Dios (he dado en pensar) pone un empeño 


en toda esa inasible arquitectura

que edifica la luz con la tersura 


del cristal y la sombra con el sueño. 



Dios ha creado las noches que se arman 


de sueños y las formas del espejo 


para que el hombre sienta que es reflejo 


y vanidad. Por eso nos alarman.

Jorge Luis Borges