quase trinta anos depois, já posso confessar à vontade: 
aprendi a não confiar em quem não gosta dos smiths…

call me morbid, call me pale

i've spent six years on your trail

six long years on your trail

call me morbid, call me pale

i've spent six years on your trail

six full years of my life on your trail

and if you have five seconds to spare

then i'll tell you the story of my life :

sixteen, clumsy and shy

i went to london and i

i booked myself in at the y... w.c.a.

i said: "i like it here - can i stay?

i like it here - can i stay?

do you have a vacancy

for a back-scrubber?"

she was left behind, and sour

and she wrote to me, equally dour

she said : "in the days when you were

hopelessly poor

i just liked you more..."

and if you have five seconds to spare

then i'll tell you the story of my life :

sixteen, clumsy and shy

i went to london and i

i booked myself in at the y... w.c.a.

i said: "i like it here - can i stay?

i like it here - can i stay?

and do you have a vacancy

for a back-scrubber?"

call me morbid, call me pale

i've spent too long on your trail

far too long chasing your tail

and if you have five seconds to spare

then i'll tell you the story of my life :

sixteen, clumsy and shy

that's the story of my life

sixteen, clumsy and shy

the story of my life

that's the story of my life

betty joan perske  a.k.a.  lauren bacall

bert six

"You don't have to say anything and you don't have to do anything. Not a thing. Oh… maybe just whistle… You know how to whistle, don't you, Steve? You just put your lips together and... blow…"

Hidrologia

Nem em todas as montanhas nasce um rio

nem todos os rios vão desaguar

ao coração enorme e sedento

dum poeta

Jorge Sousa Braga

sleeping nude

lucian freud

a voz de anna luca com o club des belugas: chegou o verão


[ letra: activar legendas ]

alfred hitchcock

raimondo borea

fábula  contendo  sinais  de  amor

(exclamar um amor admirado!

tentar amar sem reticências…

como ignorar as interrogações?)

o que faria se lhe pertencessem

o til do seu cabelo de romã

a cedilha da sua pele de açafrão

o apóstrofo dos seus olhos d’água?

desconhecia que o amor

é agudo por ser único,

circunflexo por ser sôfrego

e se esconde (entre parênteses);

mas como amá-la lhe era vedado,

(((((( imaginou-se a beijá-la ))))))

num amor proibido. ponto final.

avenue de l'opera

camille pissarro

um azul standard para marcar o início de férias. escrito por james b. oden, também conhecido por st. louis jimmy, é dos que tem mais covers gravadas. as mais famosas têm a assinatura de howlin' wolf, b.b. king, jimmy witherspoon e little walter, mas a minha preferida é a de william thomas dupree, que veio a ser um dos mais famosos pianistas de sempre, merecendo o nome de champion jack dupree.

I have had my fun


If I don't get well no more


My health is failing me


And I'm going down slow

Please write my mother


Tell her the shape I'm in


Tell her to pray for me


Forgive me of all my sins

Tell her don't send no doctor


Doctor can't do me no good


It is all my fault


I didn't do the things I should

On the next train south

Look for my clothes, home

If you don't see my body

All you can do is moan

Mother, please don't worry


This is all in my prayer

Just say you got a son

Out of this world somewhere

É a prata da minha amada

É a prata da minha amada.
Dir-lhe-ei docemente adeus,
e que não arranque os espinhos da primeira rosa,
subindo pela vida.
E quando eu caminhar pelo vale da sombra,
ela descerá ao pequeno porto, descalçando as sandálias,
mergulhando no mar,
repetindo os nomes de todos os que partiram,
de todos os que a amaram,
hesitando à entrada da taberna,
vendo o meu lugar vazio, o violino sobre a mesa, um
silêncio maior que a lentidão das praias,
e pensará em tudo, em cada som, em cada lágrima, em
nada.
Ela voltará as costas.
Nunca fomos deste mundo, dir-lhe-ei por fim, ao fechar
a última porta.

José Agostinho Baptista

samuel l. jackson

platon antoniou

As carroças da rua sonsonam, sons separados, lentos, de acordo, parece, com a minha sonolência. É a hora do almoço mas fiquei no escritório. O dia é tépido e um pouco velado. Nos ruídos há, por qualquer razão, que talvez seja a minha sonolência, a mesma coisa que há no dia.

(…)

Penso às vezes que nunca sairei da Rua dos Douradores. E isto escrito então parece-me a eternidade.

Bernardo Soares

[a fugaz livraria do desassossego ]

e já fez quarenta anos esta espécie de auto-retrato (descontando a parte do fumador)…

self-portrait talking to vince

francesca woodman

Quanto mais urgente é a escrita

mais humilde o suporte.

Tudo o que realmente importa

foi escrito

em bilhetes de autocarro,

guardanapos quase translúcidos,

versos de sobrescritos,

pacotes de pastilha elástica.

E ninguém o compreende

porque quanto mais urgente

a escrita

mais ilegível a letra.

Ana Tecedeiro

sem espaço para ti

ana tecedeiro

…e ainda um pouco mais de céu na terra…


[ concerto para violino, oboé e orquestra, bwv 1060, adagio ]

[ parque eduardo vii ]

fábula  do  fundo  dos  teus  olhos

sabes, houve um tempo em que os teus olhos eram todo o meu mar

olhava para o fundo dos teus olhos e nunca via o que não podia ser

o que busco nestas águas e sei não estar escrito em cartas de marear

o brilho do sol sobre o salpico de espuma no vento que enfuna a vela

olhava para o fundo dos teus olhos e apenas via o que não podia ter

um mastro erguido contra a solidão na breve leveza da âncora içada

mas ontem olhei para os teus olhos e não vi senão o fundo dos meus

[ mouraria ]

diz-se que, no final da sua carreira, frequentemente a sua mulher tinha de o ajudar a relembrar as letras dos seus azuis, mesmo dos mais famosos. e por vezes penso nisso, no que poderia ter sido o percurso de mathis james reed se o alcoolismo e a epilepsia não tivessem acelerado o seu desaparecimento precoce. 

Baby plea, first time I plea to you


Baby plea, first time I plea to you


Darlin', now ya got me so upset, baby,

Because I don't know what-a-do

Don't pull no subway, I rather see you pull a train


Don't pull no subway, I rather see you pull a train


You know I love you, love ya baby, girl,

You know it's a cryin' shame

Feel so bad, baby, feel like my heart's skippin' a beat


Feel so bad, baby, feel like my heart skip a beat


Well now, I'm tellin' you pretty baby,

Don't you know what you're doin' to me?

dust heads

jean-michel basquiat

[ e alfama e o tejo e tudo ]

Sobre as colinas de Lisboa

Como se fossem várias vidas e outros eus

e a alma se mudasse e a própria pele

sobre as colinas de Lisboa eu digo adeus

e há um Deus que não cabe no papel

cujo sentido não sei e que me soa

como ausência e distância ou o desejo

de saber quem eu sou vendo em Lisboa

outros eus nas colinas sobre o Tejo.

Sobre as colinas de Lisboa eu busco o fio

e quanto mais me busco me disperso

sobre as colinas de Lisboa olhando o rio

e o tempo que passou esperando um verso

a História de rompante e a vida à toa.

Consoante amor se tem (e amor eu tive-o)

consoante amor se tem vem o reverso.

Eis o que escrevo sobre as colinas de Lisboa.

Sobre as colinas de Lisboa a noite cai

e eu olho o Tejo ponto de partida.

Há um barco a chegar outro que sai

assim fui eu. Também assim a vida

e tudo o que se tem é tempo que se escoa

eu próprio sou quem fica e sou quem vai

melancolia ausência despedida

olhando o Tejo das colinas de Lisboa.

Quase todos casaram têm filhos outros não

aos poucos vão morrendo em sua insónia.

Foi ontem foi há um século nunca foi

sobre os rios que vão cantámos por Sião

também nós também nós em Babilónia.

Há guerras que não acabam: a nossa dói.

Sobre as colinas de Lisboa ainda vejo

os barcos que já não vão e são o Tejo.

É a mesma paisagem e outra paisagem

não são os olhos é o tempo que não perdoa.

Consoante o amor se tem assim a imagem

consoante a vida – essa miragem – embora doa

não fazer ao contrário a grande viagem.

Olhando para trás já me não vejo

sou a minha própria ausência nas colinas de Lisboa

ninguém passa duas vezes no mesmo Tejo.

Não é questão de desejo ou não desejo

ninguém é eterno duas vezes num momento

fragmento a fragmento a memória entoa

a passagem do grande rio do esquecimento

não fica senão um gesto um rastro um breve beijo

a memória é uma montagem o resto vai no vento

e ninguém volta nunca ao mesmo Tejo.

Não sei quem sou sobre as colinas de Lisboa.

Manuel Alegre