nova  fábula  de  adão  e  eva

 

 

 

 

após ter eliminado sindy, aquela estúpida como costumava

designá-la, barbie despiu o vestido e entrou nua no paraíso.

perto de um regato cristalino observou ken, igualmente sem

roupa, a preparar-se para mergulhar na límpida água fresca.

como te chamas, indagou, enrolando o cabelo no dedo, de

lábios entreabertos num sorriso malicioso. adão, respondeu.

ah, eu sou eva, e acrescentou, olha, não queres ir descansar à

sombra daquela nespereira, convidou. de mãos dadas a olhar

para o céu viram cair uma maçã. não pode ser, disse adão e

franziu o sobrolho. devia ser uma nêspera, não era, replicou

eva. além disso a maçã é de plástico, volveu adão, e aquela

serpente ali no ramo é de borracha. barbie, desmascarada,

ainda tentou convencê-lo a provar o fruto proibido. poderá

ser original, admitiu ken, seguro e inflexível, mas não creio

que assim possa ser considerado um pecado trincá-lo, nem

me parece falta suficiente para nos expulsarem daqui. então

ela propôs que se pendurassem na árvore como tarzan e jane

ou assaltassem bancos como bonnie e clyde, qualquer coisa

divertida que fizesse esquecer aquela paradisíaca monotonia.

 

 

o piano em casa da tia raquel

 

 

História

 

 

Tenho 39 anos.
Meus dentes têm cerca de 7 anos a menos.
Meus seios têm cerca de 12 anos a menos.
Bem mais recentes são meus cabelos
e minhas unhas.
Pela manhã como um pão.
Ele tem uma história de 2 dias.
Ao sair do meu apartamento,
que tem cerca de 40 anos,
vestindo uma calça jeans de 40 anos
e uma camiseta de não mais do que 3,
troco com meu vizinho
palavras
de cerca de 800 anos
e piso sem querer numa poça
com 2 horas de história
desfazendo
uma imagem
que viveu
alguns segundos.

 

 

 

 

Ana Martins Marques

 

leituras  de  setembro

  

 

 

 

 

(in memoriam :: juliette gréco)

 

 

fábula  de  um  amor  impossível

[ sobe o pano. é abril em saint-germain-des-prés, na paris de 1949 ]

 

julieta:

     eu nunca tinha visto um homem assim tão belo.

e não voltei a ver. ele tocava e eu observava-o de

perfil: um deus egípcio. foi michèle, a mulher de

boris vian, quem mo apresentou e eu fiquei logo

fascinada. ele tinha essa beleza e irradiava génio.

era força e estranheza ao mesmo tempo. era a

diferença e a modernidade do que ele tocava.

eu tinha vinte anos e entendia aquela liberdade.

tudo era partilhado porque não tínhamos meios,

mas estávamos apaixonados. penso que ele ficou

algo surpreendido por isso, pela minha liberdade

e pela minha ausência de opinião e perspectiva

sobre a questão racial. depois, não sei, talvez a 

música fosse nele mais forte que tudo. eu não

podia competir com um trompete e ele partiu.

 

 

romeu: 

a música tinha sido toda a minha vida e não tinha

olhos nem tempo nem espaço para mais nada, até

ao meu encontro com ela. ela trouxe-me isso, o que

era gostar de algo que não a música. foi a primeira

mulher que amei como um ser humano, num plano

de liberdade e igualdade. ela era tão bela, tão só ela.

e, claro, eu não falava francês, ela não falava inglês:

comunicávamos por expressões, numa linguagem

corporal. depois, já só falávamos com os olhos e os

dedos, não havia lugar para o falso. durou algumas

semanas, e então senti que ia ser como um daqueles

amores trágicos, eu só podia estar preso à música e

 fui-me embora. mais tarde, uma vez jean-paul sartre

perguntou-me por que não nos tínhamos casado.

respondi-lhe que não queria que ela fosse infeliz.

 

 

[ cai o pano sobre juliette gréco e miles davis ]

 

 

...and she knows as she watches over the evening star

that we'll all be together no matter where we all are...

 

 

 

Um  poema  de  Carl  Sandburg

 

 

 

Quero-te

como as raízes secas

desejam a chuva

no verão

 

como o vento deseja

as folhas
do chão

 

e perdoa

dizer tudo isto tão

depressa.

 

 

 

 

Emanuel Félix

 

 

[montras de lisboa]

neste fim de verão estranho

tenho recordado peter tosh

vamos  viver  para  lisboa

vamos viver para lisboa, disseste-me, e o vento forte

desalinhava-te os cabelos. haverá sempre uma cave

ou um sótão para alugar, eu posso tentar encontrar

um part-time, a faculdade não me vai ocupar assim

tanto. aqui perto da baixa, eu sei, precisas de ver a

água do rio, interrogar as mudas tágides e passar os

dias no cais das colunas à espera de qualquer coisa.

os teus olhos brilhavam e, acrescentaste, estou certa

de que terás inspiração para terminar o livro, posso

ajudar-te a rever os poemas, sinto que correrá bem.

vamos viver para lisboa, disseste-me, e o vento forte

desalinhava-te os cabelos. eu sabia que para ti toda a

cidade mais não era que um cenário no palco onde

a nossa epopeia se iria escrever. e pude ver nos teus

olhos o fulgor baço das pedras da calçada, memória

fugaz de um cais de tristes náufragos aos nossos pés.

vamos viver para lisboa, disseste-me, e o vento forte

desalinhava-te os cabelos, os dois parados no passeio

sob a janela da nossa casa, ali na esquina que a rua

áurea faz com a da vitória, na derrota desse outono.

rua de delft

johannes vermeer

acreditem ou não, isto (já) tem vinte anos

felizmente, continua a ser um instant classic

(...first we take manhattan...)

leituras  de  agosto

  

 

 

  

The  master

Where the poet stops, the poem

begins. The poem asks only

that the poet get out of the way.

The poem empties itself

in order to fill itself up.

The poem is nearest the poet

when the poet laments

that it has vanished forever.

When the poet disappears

the poem becomes visible.

What may the poem choose,

best for the poet?

It will choose that the poet

not choose for himself.

Donald Hall

[jardins gulbenkian]

chiado  dois  mil  e  vinte

sei que és como eu, pensas na morte quase como

um divertimento, um pequeno jogo inocente em

que o importante, claro está, é a vida que iremos

viver após o fúnebre desenlace. alguém disse que

o pior na morte deve ser a primeira noite. não é

possível discordar, a segunda noite forçosamente

terá de ser menos penosa, e constatas que há uma

vida nessas noites, mesmo que não volte a haver

dias. são noites onde vai acontecendo tudo o que

imaginaste para a vida no além. se sonhaste com

nuvens e harpas, elas aí estão, embora às escuras.

se ambicionaste um prado perpétuo, deleita-te na

sombria relva. eu apenas gostaria de poder trocar

os portões perlados por um balcão de bar, e todas

as celestiais trombetas por um trompete ou quem

sabe um saxofone rouco, nem essa primeira noite

custaria a passar. são coisas destas que ocupam o

teu pensamento enquanto admiras a rua deserta

em pleno chiado. quando respirares o vírus, será

que ele sabe que morrendo contigo vai ouvir jazz

noites sem fim, terá ele noção de que em lisboa

tudo se propaga como no país das três sílabas, e

de plástico que era mais barato. penso nas noites

após a vida, feira cabisbaixa sem vista para o mar

e confesso, ai o'neill, tu de ombro pela ombreira

e eu para aqui assim, de mascarilha pela máscara.

o jogo de bowling

jan steen

Os nomes não designam as coisas:

envolvem-nas, sufocam-nas.

Mas as coisas rasgam

as ligaduras das palavras

e voltam a estar aí, nuas,

à espera de algo mais que os nomes.

Só pode dizê-las

a sua própria voz de coisa,

a voz que nem ela nem nós sabemos,

nessa neutralidade que pouco fala,

esse mutismo enorme onde as ondas rebentam.

Roberto Juarroz

em demanda do nocturno mais-que-perfeito

recordei mais um standard reinventado por

esta dupla maravilha. clássico intemporal...

Também os gritos são feitos

de palavras, isto é

de uma grande ausência

de palavras, isto é

de silêncio carregado 

de veneno

Rui Caeiro

noites de verão:

apetece voltar a ouvir

elliott smith

[jardim da estrela]

A  ditadura  dos  hipermercados



no mundo há cinco Continentes
na Baixa da Banheira
vai abrir
o sexto





José Carlos Barros