chiado  dois  mil  e  vinte

sei que és como eu, pensas na morte quase como

um divertimento, um pequeno jogo inocente em

que o importante, claro está, é a vida que iremos

viver após o fúnebre desenlace. alguém disse que

o pior na morte deve ser a primeira noite. não é

possível discordar, a segunda noite forçosamente

terá de ser menos penosa, e constatas que há uma

vida nessas noites, mesmo que não volte a haver

dias. são noites onde vai acontecendo tudo o que

imaginaste para a vida no além. se sonhaste com

nuvens e harpas, elas aí estão, embora às escuras.

se ambicionaste um prado perpétuo, deleita-te na

sombria relva. eu apenas gostaria de poder trocar

os portões perlados por um balcão de bar, e todas

as celestiais trombetas por um trompete ou quem

sabe um saxofone rouco, nem essa primeira noite

custaria a passar. são coisas destas que ocupam o

teu pensamento enquanto admiras a rua deserta

em pleno chiado. quando respirares o vírus, será

que ele sabe que morrendo contigo vai ouvir jazz

noites sem fim, terá ele noção de que em lisboa

tudo se propaga como no país das três sílabas, e

de plástico que era mais barato. penso nas noites

após a vida, feira cabisbaixa sem vista para o mar

e confesso, ai o'neill, tu de ombro pela ombreira

e eu para aqui assim, de mascarilha pela máscara.