leituras  de  junho

  

 

 

 

um azul do senhor johnson

reinventado à volta do mundo

Sozinho

Nunca pensei que Michiko voltasse

depois de morta. Mas se o fizesse, sabia

que seria como uma dama num longo vestido branco.
É estranho que tenha voltado

como o dálmata de alguém. Encontro

o homem que a traz pela trela

quase todas as semanas. Ele diz bom dia

e eu inclino-me para a acalmar. Uma vez

disse-me  que ela não se comporta assim com

outras pessoas. Por vezes está presa

no quintal dele quando passo. Se ninguém

está por perto, sento-me na relva. Quando ela

finalmente se acalma, põe a cabeça no meu colo

e olhamo-nos nos olhos enquanto sussurro

nas suas orelhas macias. Não lhe interessa

o mistério. Ela prefere quando

lhe toco na cabeça e lhe conto as coisas

pequeninas dos meus dias e dos nossos amigos.

Isso fá-la feliz como sempre fez.

Jack Gilbert

approaching a city

edward hopper

[ solstício ]

recordei hoje esta bela homenagem de marsalis a joe

"king" oliver, o primeiro grande trompetista de jazz

Anoitecer em pleno inverno

sozinho num bar de sushi –
eu apenas e esta enguia. 

Billy Collins

[jardins gulbenkian]

em demanda do nocturno perfeito dei com

um standard e a voz do sax sonny rollins

barber shop

edward hopper

Deus  rebelde

Se eu fosse Deus, chamaria os anjos uma noite

para libertar o sol redondo na fornalha da escuridão,

zangado ordenaria aos servos do jardim do mundo

que podassem do ramo da noite a folha amarela da lua.

À meia-noite entre as cortinas do meu divino palácio

iria revirar o mundo nos meus dedos furiosos

e com as mãos, cansadas da imobilidade milenar,

enfiaria as montanhas nas bocas abertas dos mares.

Desamarraria os pés de mil estrelas febris,

espalharia o sangue do fogo pelas veias mudas das florestas,

rasgaria as cortinas de fumo para que no rugido do vento

a filha do fogo se pudesse lançar ébria nos braços da floresta.

E sopraria a flauta mágica da noite

até que os rios se erguessem dos leitos como serpentes sedentas

e exaustos por uma vida a deslizar sobre um peito sem alento

se derramassem no escuro pântano do céu nocturno.

Docemente invocaria os ventos para soltar

os barcos de perfume de flores nos rios da noite.

Abriria os túmulos para que inúmeras almas errantes

pudessem uma vez mais procurar a vida no limite dos corpos.

Se eu fosse Deus, chamaria os anjos uma noite

para ferver a água da vida eterna no caldeirão do inferno,

e com uma tocha ardente expulsaria o rebanho virtuoso

que pasta nos prados verdejantes de um céu impuro.

Farta de ser puritana, buscaria a cama de Satanás à meia-noite

e encontraria refúgio na descida à infracção das leis.

Alegremente trocaria a dourada coroa da divindade

pelo abraço sombrio e dorido de um pecado.

Forough Farrokhzad 

(tradução minha)

les jardiniers

gustave caillebotte

mais uma vez ocupado na interminável tarefa de tentar
de algum modo ordenar os meus velhos discos de jazz,

pude de novo constatar que é o género de música ideal

para demonstrar o segundo princípio da termodinâmica:

a quantidade de entropia tende a aumentar com o tempo,

mesmo quando se ouve um quase esquecido lee morgan...

um  soneto  irónico

o que eu gosto mesmo é das manhãs em que tudo

está no preciso local onde deveria estar: a folhagem

a balouçar no ramo, o pau de giz ao lado do quadro,

o silvo da chaleira, a gaivota aos gritos sobre a praia,

a nuvem indecisa, o mecânico a manobrar o torno,

o selo no envelope, a recém-nascida agarrada à vida,

a relva agradecida pela chuva, o relógio sem pilha há

pelo menos um mês, o autocarro a chegar à paragem,

o livro abandonado no sofá, o carpinteiro a escolher 

o serrote, a borboleta ali pousada, a primeira nota da

ária das variações goldberg, a respiração condensada

na vidraça, alguém na cozinha a preparar uma sopa 

de legumes, a vontade de compor um soneto irónico

e um poeta desesperado perante a página em branco.

[jardins gulbenkian]