[auto-retrato alheio]

há palavras que nos beijam como se tivessem boca, confessava o o'neill.

e há palavras que são sombras de árvores ou um bálsamo da terra,

um pressentimento de espuma, um incêndio do tacto, uma reverência

ao desconhecido, admitia o ramos rosa. eu sou bem mais prosaico.

para mim (perdoa-me, mãe), com três letrinhas apenas se escrevem

algumas das palavras maiores que o mundo tem. e entre essas há 

aquelas que nos obrigam a elevar o olhar, admirando-as com 

reverência no plano superior em que se encontram. corações ao alto.

( fotografia de vitorino coragem )

borges  e  as  rosas

sonhou as rosas, rosas de ninguém

de substâncias de sombras evanescentes,

e na roda das pétalas ausentes

ficou o olhar perdido, no vaivém

das brisas no jardim do esquecimento.

tinham carne de noite e de perfume

e tacteou-as devagar, o gume

afiou-se num macio desalento

de lhes ter dado o nome: rosas, rosas

factícias alastrando o seu vermelho

de golfadas de sangue ao vão do espelho

das águas e das luas ardilosas.

e soube que o real era essa imagem

devolvida no espelho, de passagem.

Vasco Graça Moura

[rua da condessa]

A casa do pobre é como um tabernáculo

onde o eterno se transforma em alimento,

e quando vem à noite ela entra calmamente

em si mesma, em largos círculos,

e, lenta, em si se recolhe, plena de ecos.

A casa do pobre é como um tabernáculo.

A casa do pobre é como a mão da criança,

que não agarra o que os adultos mandam;

apenas um escaravelho de tenazes atraentes,

um seixo redondo transportado pelo ribeiro,

a areia fluida, os búzios sonantes;

suspensa como uma balança,

ela acusa o mais leve peso

com os seus pratos oscilando longamente.

A casa do pobre é como a mão da criança.

E, como a terra, assim é a casa do pobre:

o fragmento de um cristal futuro,

ora claro, ora escuro, em sua queda,

pobre como a pobreza quente de um estábulo - 

e todavia noites há em que ela é tudo

e todas as estrelas saem dela.

Rainer Maria Rilke

há mais de cinco anos falei aqui deste clássico instantâneo

assinado por herbie hancock. gostei de o ver/ouvir recriado

pelo sr. goldblum, cada vez menos actor e mais pianista.

o  que quero  fazer  contigo

o pablo neruda diz: quero fazer contigo

o que a primavera faz às cerejeiras. mas

depois chega a elvira sastre e diz: quero

fazer contigo tudo o que a poesia ainda

não escreveu. queridos escritores, peço-

-vos encarecidamente: por favor, vejam

lá se conseguem chegar a um acordo. é

que eu tenho esta mania de ir procurar

inspiração em versos alheios e, perante

tal disparidade lida nos vossos poemas,

assim fico bastante confuso e sem saber

exactamente o que quero fazer contigo.

mais uma canção do próximo disco, chegado

daquele além para onde o sr. cale vai de comboio

[jardim da estrela]

não, não é mentira, o senhor hiland sabe o que são os azuis.