leituras de setembro
28 setembro 2020
25 setembro 2020
(in memoriam :: juliette gréco)
fábula de um amor impossível
[ sobe o pano. é abril em saint-germain-des-prés, na paris de 1949 ]
julieta:
eu nunca tinha visto um homem assim tão belo.
e não voltei a ver. ele tocava e eu observava-o de
perfil: um deus egípcio. foi michèle, a mulher de
boris vian, quem mo apresentou e eu fiquei logo
fascinada. ele tinha essa beleza e irradiava génio.
era força e estranheza ao mesmo tempo. era a
diferença e a modernidade do que ele tocava.
eu tinha vinte anos e entendia aquela liberdade.
tudo era partilhado porque não tínhamos meios,
mas estávamos apaixonados. penso que ele ficou
algo surpreendido por isso, pela minha liberdade
e pela minha ausência de opinião e perspectiva
sobre a questão racial. depois, não sei, talvez a
música fosse nele mais forte que tudo. eu não
podia competir com um trompete e ele partiu.
romeu:
a música tinha sido toda a minha vida e não tinha
olhos nem tempo nem espaço para mais nada, até
ao meu encontro com ela. ela trouxe-me isso, o que
era gostar de algo que não a música. foi a primeira
mulher que amei como um ser humano, num plano
de liberdade e igualdade. ela era tão bela, tão só ela.
e, claro, eu não falava francês, ela não falava inglês:
comunicávamos por expressões, numa linguagem
corporal. depois, já só falávamos com os olhos e os
dedos, não havia lugar para o falso. durou algumas
semanas, e então senti que ia ser como um daqueles
amores trágicos, eu só podia estar preso à música e
fui-me embora. mais tarde, uma vez jean-paul sartre
perguntou-me por que não nos tínhamos casado.
respondi-lhe que não queria que ela fosse infeliz.
[ cai o pano sobre juliette gréco e miles davis ]
23 setembro 2020
20 setembro 2020
17 setembro 2020
15 setembro 2020
12 setembro 2020
vamos viver para lisboa
vamos viver para lisboa, disseste-me, e o vento forte
desalinhava-te os cabelos. haverá sempre uma cave
ou um sótão para alugar, eu posso tentar encontrar
um part-time, a faculdade não me vai ocupar assim
tanto. aqui perto da baixa, eu sei, precisas de ver a
água do rio, interrogar as mudas tágides e passar os
dias no cais das colunas à espera de qualquer coisa.
os teus olhos brilhavam e, acrescentaste, estou certa
de que terás inspiração para terminar o livro, posso
ajudar-te a rever os poemas, sinto que correrá bem.
vamos viver para lisboa, disseste-me, e o vento forte
desalinhava-te os cabelos. eu sabia que para ti toda a
cidade mais não era que um cenário no palco onde
a nossa epopeia se iria escrever. e pude ver nos teus
olhos o fulgor baço das pedras da calçada, memória
fugaz de um cais de tristes náufragos aos nossos pés.
vamos viver para lisboa, disseste-me, e o vento forte
desalinhava-te os cabelos, os dois parados no passeio
sob a janela da nossa casa, ali na esquina que a rua
áurea faz com a da vitória, na derrota desse outono.
09 setembro 2020
05 setembro 2020
01 setembro 2020
29 agosto 2020
26 agosto 2020
The master
Where the poet stops, the poem
begins. The poem asks only
that the poet get out of the way.
The poem empties itself
in order to fill itself up.
The poem is nearest the poet
when the poet laments
that it has vanished forever.
When the poet disappears
the poem becomes visible.
What may the poem choose,
best for the poet?
It will choose that the poet
not choose for himself.
Donald Hall
23 agosto 2020
21 agosto 2020
chiado dois mil e vinte
sei que és como eu, pensas na morte quase como
um divertimento, um pequeno jogo inocente em
que o importante, claro está, é a vida que iremos
viver após o fúnebre desenlace. alguém disse que
o pior na morte deve ser a primeira noite. não é
possível discordar, a segunda noite forçosamente
terá de ser menos penosa, e constatas que há uma
vida nessas noites, mesmo que não volte a haver
dias. são noites onde vai acontecendo tudo o que
imaginaste para a vida no além. se sonhaste com
nuvens e harpas, elas aí estão, embora às escuras.
se ambicionaste um prado perpétuo, deleita-te na
sombria relva. eu apenas gostaria de poder trocar
os portões perlados por um balcão de bar, e todas
as celestiais trombetas por um trompete ou quem
sabe um saxofone rouco, nem essa primeira noite
custaria a passar. são coisas destas que ocupam o
teu pensamento enquanto admiras a rua deserta
em pleno chiado. quando respirares o vírus, será
que ele sabe que morrendo contigo vai ouvir jazz
noites sem fim, terá ele noção de que em lisboa
tudo se propaga como no país das três sílabas, e
de plástico que era mais barato. penso nas noites
após a vida, feira cabisbaixa sem vista para o mar
e confesso, ai o'neill, tu de ombro pela ombreira
e eu para aqui assim, de mascarilha pela máscara.
19 agosto 2020
15 agosto 2020
Os nomes não designam as coisas:
envolvem-nas, sufocam-nas.
Mas as coisas rasgam
as ligaduras das palavras
e voltam a estar aí, nuas,
à espera de algo mais que os nomes.
Só pode dizê-las
a sua própria voz de coisa,
a voz que nem ela nem nós sabemos,
nessa neutralidade que pouco fala,
esse mutismo enorme onde as ondas rebentam.
Roberto Juarroz
13 agosto 2020
10 agosto 2020
06 agosto 2020
04 agosto 2020
01 agosto 2020
29 julho 2020
26 julho 2020
23 julho 2020
a palavra que faltava
eu quero apenas a palavra que ainda ninguém disse,
selvagem e indomável, isenta de voz e ausente da sua
ária, omissa nos cânticos, negligente e sem memória.
eu quero a palavra toda, capaz de descrever o nada e
o tudo que sinto quando a leio, que após ser escrita
nos obriga a imaginar que não sobram outras letras,
indecifrável nos dicionários, inaudita nos silêncios.
eu quero a palavra imprevisível que ninguém espera,
que lida hoje não será a mesma amanhã, que troca as
letras para me enganar permanentemente. eu quero a
palavra impossível, com cinco is como impingiríeis ou
inimicíssimo, nascida de horas sombrias que aprendeu
a combater sem cicatrizes visíveis. eu quero a palavra e
o seu oposto, a palavra sem rosto, a última que faltava
para completar o poema, sem o conseguir na verdade.
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