um  soneto  irónico

o que eu gosto mesmo é das manhãs em que tudo

está no preciso local onde deveria estar: a folhagem

a balouçar no ramo, o pau de giz ao lado do quadro,

o silvo da chaleira, a gaivota aos gritos sobre a praia,

a nuvem indecisa, o mecânico a manobrar o torno,

o selo no envelope, a recém-nascida agarrada à vida,

a relva agradecida pela chuva, o relógio sem pilha há

pelo menos um mês, o autocarro a chegar à paragem,

o livro abandonado no sofá, o carpinteiro a escolher 

o serrote, a borboleta ali pousada, a primeira nota da

ária das variações goldberg, a respiração condensada

na vidraça, alguém na cozinha a preparar uma sopa 

de legumes, a vontade de compor um soneto irónico

e um poeta desesperado perante a página em branco.

[jardins gulbenkian]

A  minha  heroína

No momento em que a lebre está a cortar a meta

a tartaruga voltou a parar de novo

à beira da estrada,

desta vez para esticar o pescoço

e mordiscar um pouco de relva doce,

ao contrário da última

em que foi distraída

por uma abelha zumbindo no coração de uma flor silvestre.

Billy Collins

(tradução minha)

leituras  de  maio

   

  

  

  

mesmo sem nome só podia ser dele

jogadores de cartas numa sala ensolarada

pieter de hooch

qual  é  o  sexo  do  mar ?

antes da memória se ter
tornado personagem
era o tempo da infância,
o início do capítulo primeiro:
havia um cheiro a maresia:
brincávamos nos nossos corpos
imberbes: respondíamos às
mais improváveis adivinhas:
qual é o sexo do mar?

Rui Tinoco

foi o nick drake e agora o elliott smith

curioso como em tempos depressivos

nos lembramos de finais nada felizes

seven a.m.

edward hopper

fui dar com os velhos discos de nick drake e

algumas canções voltaram a parecer novas

Depois  de  amanhã

Se tivesse de escolher um favorito

dentre os quatro heterónimos de Fernando Pessoa,

teria de ser Álvaro de Campos,

escolhido para o papel de Sensacionista Cansado.

Esta manhã nada acontece de especial,

só a gata enrolando-se novamente numa cadeira

e a água para o chá a começar a ferver – 

uma cena que o Álvaro teria achado inteiramente suficiente,

ele que não começou nem terminou nada,

que prefere a janela

à porta, o amanhã ao hoje

ou melhor ainda, o depois de amanhã,

essa cidadela de quietude, intocada

pela ambição ou o trabalho, sem mácula sequer

de uma mão a aproximar a agulha de um disco

ou deslocando uma cadeira do pátio para o sol.

Sim, gosto do Pessoa sonhador

que evita os eléctricos e os mercados,

e que, como um floco de neve, quase nem existe,

mas isso não significa que não goste dos outros.

Agora mesmo, na janela das traseiras,

os quatro Pessoas perseguem-se uns aos outros

à volta de uma grande árvore, segurando os seus chapéus,

cada um deles vestido de forma mais extravagante

que o outro. Acima deles um céu pálido,

nuvens brancas como barcos à vela sobre Portugal.

Consigo ver tudo desde o meu sofá onde

toco algumas melodias tristes no flautim.

Entretanto, a água para o chá evaporou-se no ar,

e a coroa de chamas queima apenas a chaleira,

e a gata mudou de lugar.

Ela adora a cama por fazer, os lençóis montanhosos.

Billy Collins

[ trad. Ricardo Marques e Ricardo Vasconcelos ]

[ e lê-se melhor aqui ] 

saudades de ouvir azuis ao vivo...

como este, que uma vez pude ver

cantado por steve miller num palco

formal painting and his dog

julian schnabel

partes  de  ti 

surgem vindas do nada em nocturnos que parecem reais

partes de ti feitas memórias nítidas cristalizadas em mim

os silêncios de palavras não proferidas no cântico nosso

a inquieta ansiedade antes do sereno timbre da tua voz

coral rubro em repouso colorindo os lábios dormentes

mãos espraiadas como algas vivas sobre o ventre mudo 

os densos bosques sonhados nos teus cabelos ao vento

acreditar que foi apenas uma mão quem escreveu isto

a pensar no sentido da vida em tempos de pandemia

Sobre  a  palavra

Entre a folha branca e o gume do olhar
a boca envelhece

Sobre a palavra
a noite aproxima-se da chama

Assim se morre dizias tu
Assim se morre dizia o vento acariciando-te a cintura

Na porosa fronteira do silêncio
a mão ilumina a terra inacabada

Interminavelmente

Eugénio de Andrade

leituras  de  abril

 

  

  

a recordar os saudosos timbuk3, dei por mim a desejar que o futuro

fosse tão brilhante que tivéssemos mesmo de usar uns óculos de sol

não sei dançar. mas, quando ouço esta canção

cantada por helen forrest com a orquestra de

harry james, devo confessar: apetece-me tanto

partes  de  mim

lisboa é uma cidade em que é fácil perderes-te.

comigo passou-se assim: andava pelas calçadas

a pensar nas mesmas pedras pisadas pelo eça e

pelo cesário, depois via irmãos pessoa em todo

o lado, o bernardo nas arcadas do terreiro do

paço, o álvaro no elevador de santa justa. mas

o pior foi quando comecei a perder partes de

mim, deixava a cabeça no castelo ou o ombro

no cais das colunas. durante um tempo ainda

conseguia recuperar certas peças nos perdidos

e achados, mas depois desisti, o que aparecia

por lá eram partes de outros, esquecidas aqui

e ali, restituídas anonimamente. e agora não

sei quem sou, nem onde possa estar. acredita

que foi apenas uma mão quem escreveu isto.

[ chiado, 2014 ]

[a bedroom shelfie]

leituras  de  março

 

    

  

O  fio  da  fábula

O fio que a mão de Ariadne deixou na mão de Teseu (na outra estava a espada) para que este se aventurasse no labirinto e descobrisse o centro, o homem com cabeça de touro ou, como pretende Dante, o touro com cabeça de homem, e o matasse e pudesse, já executada a proeza, decifrar as redes de pedra e voltar para ela, para o seu amor.
As coisas aconteceram assim. Teseu não podia saber que do outro lado do labirinto estava o outro labirinto, o do tempo, e que num lugar já fixado estava Medeia.
O fio perdeu-se, o labirinto perdeu-se também. Agora nem sequer sabemos se nos rodeia um labirinto, um secreto cosmos ou um caos ocasional. O nosso mais belo dever é imaginar que há um labirinto e um fio. Nunca daremos com o fio; talvez o encontremos e o percamos num acto de fé, num ritmo, no sono, nas palavras que se chamam filosofia ou na mera e simples felicidade.

(Cnossos, 1984)

Jorge Luis Borges

[parque bensaúde]

começou a primavera, seguramente uma que não 

imaginávamos possível. gostava que esta canção

de angel olsen a pudesse tornar menos ansiosa...

não creio que o venha a ouvir em abril. os concertos

de todas as digressões estão a ser cancelados/adiados.

mas esta canção do novo disco era uma daquelas que

queria mesmo ouvir ao vivo. como ele diz: fico à espera.

a  literatura  foi  tão  efémera

se eu soubesse que ia ser assim, jamais a literatura

teria entrado na minha vida. ela alicia-nos desde a

adolescência com romances, novelas, poesia e até

teatro e depois é isto. instala-se em mim, em ti, em

todos nós esta espécie de insatisfação permanente.

sim, diz-me, o que fez por ti a literatura senão dar-te

a consciência da tua insuficiência perante um texto

que te aperta a garganta ou faz o teu coração falhar

um batimento. ou enumera lá as grandes vantagens

obtidas por deixares que essas letras alheias criassem

no teu espírito imagens irreais, situações impossíveis

e emoções pouco saudáveis. a verdade é que aquilo

que foste lendo, as dezenas de livros, os milhões de

palavras, se perdeu ao longo dos anos. guarda-se em

ti uma vaga memória de um ou outro personagem

célebre e daqueles enredos mais famosos, mas sabes

no teu íntimo que leste para esquecer, a literatura foi

tão efémera quanto a recordação dos seus benefícios.

south carolina morning

edward hopper

Acordado na escuridão –

é este então o som da chuva

numa magnólia. 

Billy Collins

[jardins gulbenkian]

na eterna demanda do nocturno mais-que-perfeito,

dou por mim muitas vezes a trautear este velho tema

de victor young/ned washington, recriado pelo trio de

bill evans ao vivo em 1961, numa gravação que veio a

tornar-se um instant classic. podia ser apenas mais uma

versão de um standard, mas não conheço outra superior.

port de rouen

camille pissarro