Desilusão

Quando me ofereceram O Livro dos Seres Imaginários, de Jorge Luis Borges, procurei imediatamente na letra B o verbete sobre o autor.

Afonso Cruz

[ às janelas verdes ]

estamos a menos de um mês do fim do ano, e penso que já o posso afirmar:

para mim, o melhor disco de dois mil e dezasseis foi o de miss olsen.

" lunchtime atop a skyscraper "

(construção do edifício rca, new york, 1932)

fotógrafo desconhecido

"It’s the most perilous yet playful lunch break ever captured: 11 men casually eating, chatting and sneaking a smoke as if they weren’t 840 feet above Manhattan with nothing but a thin beam keeping them aloft, with Central Park behind – and low. That comfort is real; the men are among the construction workers who helped build Rockefeller Center. But the picture, taken on the 69th floor of the flagship RCA Building (now the GE Building), was staged as part of a promotional campaign for the massive skyscraper complex. While the photographer and the identities of most of the subjects remain a mystery—the photographers Charles C. Ebbets, Thomas Kelley and William Leftwich were all present that day, and it’s not known which one took it—there isn’t an ironworker in New York City who doesn’t see the picture as a badge of their bold tribe. In that way they are not alone. By thumbing its nose at both danger and the Depression, Lunch Atop a Skyscraper came to symbolize American resilience and ambition at a time when both were desperately needed. It has since become an iconic emblem of the city in which it was taken, affirming the romantic belief that New York is a place unafraid to tackle projects that would cow less brazen cities. And like all symbols in a city built on hustle, Lunch Atop a Skyscraper has spawned its own economy. It is the Corbis photo agency’s most reproduced image. And good luck walking through Times Square without someone hawking it on a mug, magnet or T-shirt."

e talvez a primeira morada (e)s(t)eja sempre na casa oposta

como bem me recorda este meu americano tranquilo.

The ceiling is on the floor Floor in the refrigerator


What of the door? It's there no more

When it rains inside There is nowhere to hide

Which is why I'm all sunshine

 Ain't nobody want you 

Ain't nobody want me too
 If hell is above you You're even lower than I do

Oh why Why does it rain inside?

Mine is in a busted house Rain inside when it's sunny out

Outside in/ Inside out One step forward two steps back

They say opposites attract 

But they haven't tracked In my heart shack


The opposite of white Isn't white but rainbow blood
 

This house is too narrow And made from endangered wood

Oh why Why does it rain inside?

How do you make a magnet? You create a potential

Just an old refrigerator magnet Repelled and pulled

Ooohhhh why so needy? Tell me why

Living in a golden age Why do these words sound so strange?

Nothings changed Inside this cage From the window I can see

You coming back to me How can this be? My windows a dream

Pet snakes in the hall Pet snakes wall to wall

Coiling where the mice crawl Winter, spring, summer and fall

Oh why Why does it rain inside?




primeira morada

talvez seja sempre difícil o azul

quando atrás das casas não se fala de árvores

nem de peixes

quando o corpo não consegue a liquidez dos aquários

a luz a trespassar pequenos seixos e guelras

talvez seja difícil respirar pelo beijo

quando não há mar onde afogar os cabelos

eu queria esse segredo de barcos de papel abandonados à corrente

fechar os olhos e trazer-te à língua dos lençóis

uma cama virada a sul onde as aves assobiassem de madrugada

e a pele soubesse a mel e figos

onde toda a geometria fosse a lentidão das mãos

sobre porcelana ou vidro

e nada quebrasse a moldura dos dias

Ana Caeiro

e é verdade. quinze meses após as “fábulas de lisboa” aventurei-me de novo a escrever um livrinho. e, em resumo, este consiste no recontar de alguns conhecidos mitos gregos clássicos (rapto de europa, minos e pasífae, teseu e o minotauro, a queda de ícaro…) dentro de uma espécie de biografia de dédalo, o conhecido inventor/arquitecto/engenheiro, para sempre ligado à concepção do labirinto de cnossos. é uma edição totalmente de autor, sem qualquer apoio de uma editora. estou orgulhoso do resultado.

e, claro, estão todos convidados para uma breve e indolor sessão de lançamento:

[o texto inclui uma "nota ao leitor" final, de onde retirei este pequeno excerto]

(…) e logo me ocorreu que a história poderia ser a do confronto
entre dois homens, e também que dédalo teria sido vítima

da sua brilhante inteligência, por ser alguém preocupado

com essa integridade interior, devotado à salvaguarda

não apenas do seu espírito criativo mas também da liberdade

de poder pensar por si, desejando proteger de tudo e todos

os seus pensamentos mais profundos, o mais íntimo da alma.

e nisso teria decerto sido muito semelhante a montaigne,

que consagrou toda uma vida a observar-se, crítico de si

mas vivendo-se em si e permanecendo sempre ele próprio,

passando para o papel essa observação da condição humana,

fiel às suas ideias e íntegro para com a sua consciência.

julguei ainda possível que alguma da poesia oriental,

presente mas dispersa e mascarada ao longo desta história

e que muito mais tarde nos trouxeram kabir e tagore,

fosse igualmente já conhecida na orla do mediterrâneo,

talvez propagada por actores, arautos de uma tradição oral

num tempo anterior ao do livro escrito, artistas que nas tragédias

gregas souberam encontrar um veículo para nos contarem os mesmos

episódios, e que tentei homenagear recriando de forma grosseira

os sumarentos diálogos retratados nessas antigas peças teatrais.

e, mantendo aberta a possibilidade de tudo imaginar,

creio que perante a criatividade polifacetada de dédalo

jamais o eterno labirinto da heteronímia pessoana

poderia ser tomado como uma ambiguidade inconcebível,

e vim descobrir um paralelo com aquele desconsolado

guarda-livros que à sua maneira foi um ulisses moderno,

à deriva por lisboa em busca de uma ítaca inatingível

e também ele um minotauro no labirinto do seu desassossego. (…)

e, por causa de frank zappa, recordei o início da carreira de steve vai como guitarrista da sua banda

e depois esta homenagem que escreveu alguns anos após o seu desaparecimento:

{ o jardim das delícias animadas }

{ saudades daquele tempo em que tirávamos selfies sem imagem }

auto-retrato aos 28 anos

albrecht dürer

…e ao fim de não sei quantos anos, os avôzinho estão de regresso… 

(tão bom)

Soneto XXII *




Não diga o meu espelho que envelheço,
se a juventude e tu têm igual data,
mas se os sulcos do tempo em ti conheço
então devo expiar no que me mata.
Tanta beleza te recobre e deu
tais galas a vestir meu coração,
que vive no teu peito e o teu no meu.
Mais velho do que tu serei então?
Portanto, meu amor, cuida de ti
como eu, não por mim, por ti somente
te cuido o coração, que guardo aqui
como à criança a ama diligente.
Não contes com o teu se o meu morrer.
Deste-me o teu e não o vou devolver.




William Shakespeare





* numa fabulosa tradução de Vasco Graça Moura

[ chafariz das janelas verdes ]

estranha  forma  de  vida

foi por vontade de deus

que eu vivo nesta ansiedade.

que todos os ais são meus,

que é toda minha a saudade.

foi por vontade de deus.

que estranha forma de vida

tem este meu coração:

vive de forma perdida;

quem lhe daria o condão?

que estranha forma de vida.

coração independente,

coração que não comando:

vives perdido entre a gente,

teimosamente sangrando,

coração independente.

eu não te acompanho mais:

pára, deixa de bater.

se não sabes onde vais,

porque teimas em correr?

eu não te acompanho mais.

Amália Rodrigues

Comigo me desavim,

Sou posto em todo perigo;

Não posso viver comigo

Nem posso fugir de mim.

Com dor da gente fugia,

Antes que esta assi crecesse:

Agora já fugiria

De mim, se de mim pudesse.

Que meo espero ou que fim

Do vão trabalho que sigo,

Pois que trago a mim comigo

Tamanho imigo de mim?

Sá de Miranda

[ memória de alcainça ]

e, enquanto se espera o concerto,

[ toledo ]

ouço o rumor lúcido de um motor suave

mais ou menos o que há de agudo no sol

talvez esteja a chegar
o calor é actualizado a cada instante

e já não é o calor do sol

de luz, de avisos:

há barcos que seguem vazios

Joana Espain

creio ter sido aberta uma caixa de pandora. com o nobel da literatura do corrente ano entregue a robert allen zimmerman, a eterna-e-politicamente-correcta-apesar-de-bué-da-calvinista-e-sempre-atormentada-pelo-remorso-e-pela-culpa academia sueca vem preconizar que as categorias do prémio não podem ficar estanques aos ventos de mudança (yes, they are a-changin'). congratulo-me por esta lufada de ar fresco e, em conformidade, aqui ficam desde já os meus prognósticos (perfeitamente imparciais) para os vencedores do ano que vem: 

prémio nobel da física (newtoniana ou não) 2017

prémio nobel da química (comigo) 2017

prémio nobel da medicina (paliativa) 2017

prémio nobel da economia (de tecido na saia) 2017

prémio nobel da paz (de espírito) 2017

prémio nobel da literatura (comparada) 2017

são rudes, têm mau feito, sempre a protestar, descontentes com tudo e todos, ríspidos nas perguntas, grosseiros nas respostas, brutos no trato, ásperos, frequentemente intratáveis e inevitavelmente ranzinzas, carrancudos, indelicados e resmungões. 

está a família de vito de parabéns, por conceber, realizar e disponibilizar gratuitamente esta pequena grande história, uma maravilha de quinze minutos do mais humano que há, a propósito do que todos pode(re)mos ser, mesmo quando somos curmudgeons.

uma grande (e feliz) surpresa, o último disco de miss olsen.

e esta canção é uma daquelas pérolas a levar para a ilha deserta.

i've seen you changing

i've seen you changing

was it me you were thinking of?

all the time when you thought of me

was it me you were thinking of?

all the time when you thought of me

or was it your mother?

or was it your shelter?

or was it another

with a heart shaped face

got a heart shaped face

was it a feeling you thought i could dig up or erase?

i've seen you changing

i've seen you aging

and i learned how to turn my head

and i learned how to walk away

and the truth never really lives

in the story of words we say

you never needed anyone to expose you to yourself

and you never needed anyone to raise you hell out of your mind

i never wanted to be someone who had to leave it all behind

even still there is no escape for what i face, i faced before

have whatever love you wanna have

but i can't be here anymore

there is nothing new under the sun

there is nothing new under the sun

heartache ends

and begins again

heartache ends

and begins