"O coração, se pudesse pensar, pararia."






Bernardo Soares

santa justa olhando para são jorge

(romance à vista?)

É preciso dizer rosa em vez de dizer ideia


é preciso dizer azul em vez de dizer pantera


é preciso dizer febre em vez de dizer inocência


é preciso dizer o mundo em vez de dizer um homem

É preciso dizer candelabro em vez de dizer arcano


é preciso dizer Para Sempre em vez de dizer Agora


é preciso dizer O Dia em vez de dizer Um Ano


é preciso dizer Maria em vez de dizer aurora

Mário Cesariny

esta é uma canção de cyndi lauper dos anos oitenta, 
cujo original pop foi bem recuperado pelas gentes do jazz. 
até o imortal miles davis tem dela uma grande cover, 
mas foi o duo tuck & patti quem melhor a soube reinventar.

Lying in my bed I hear the clock tick, and think of you

Caught up in circles confusion is nothing new

Flashback warm nights almost left behind

Suitcases of memories, time after time

Sometimes you picture me I'm walking too far ahead

You're calling to me, I can't hear what you've said

Then you say go slow I fall behind

The second hand unwinds

If you're lost you can look and you will find me

Time after time

If you fall I will catch you I'll be waiting

Time after time

After my picture fades and darkness has turned to gray

Watching through windows you're wondering if I'm OK

Secrets stolen from deep inside the drum beats out of time

If you're lost you can look and you will find me

Time after time

If you fall I will catch you I'll be waiting

Time after time

You said go slow I fall behind

The second hand unwinds

If you're lost you can look and you will find me

Time after time

If you fall I will catch you I'll be waiting

Time after time

Time after time

hotel by a railroad

edward hopper

Deixei de ouvir-te. E sei que sou

mais triste com o teu silêncio.

Preferia pensar que só adormeceste; mas,

se encostar ao teu pulso o meu ouvido,

não escutarei senão a minha dor.

Deus precisou de ti, bem sei. E

eu não vejo como censurá-lo

ou perdoar-lhe.

Maria do Rosário Pedreira

[ ruas de lisboa ]

algumas das canções da minha vida foram escritas por kelly jones e esta (sobre um galês de férias na américa e as diferenças nas expressões idiomáticas) tem o bónus do videoclip, uma pequena (grande) fábula sobre a miragem da idade. estamos mais velhos? mesmo? tenham um bom dia...

San Francisco Bay, past pier thirty-nine
Early p.m, can't remember what time
Got the waiting cab stopped at the red light
Address, unsure of but it turned out just right

It started straight off, coming here is hell
That's his first words, we asked what he meant
He said, "Where your from?" we told him a lot
We take a holiday, is this what you want?

To have a nice day
Have a nice day
Have a nice day
Have a nice day

Lie around all day, have a drink to chase
Yourself and tourists, yeah, that's what I hate
He said, "We're going wrong", we've all become the same
We dress the same ways, only our accents change

So have a nice day
Have a nice day
Have a nice day
Have a nice day

Swim in the ocean that be my dish
I drive around all day and kill the processed fish
It's all money gum, no artists anymore
You're only in it now to it make more, more and more

So have a nice day
Have a nice day
Have a nice day
Have a nice day

my egypt

charles demuth

ouvi há pouco isto na rádio. e veio uma saudade...



haja o que houver
eu estou aqui
haja o que houver
espero por ti
volta no vento
ó meu amor
volta depressa
por favor
há quanto tempo
já esqueci
porque fiquei
longe de ti
cada momento
é pior
volta no vento
por favor
eu sei, eu sei
quem és para mim
haja o que houver
espero por ti

fábula da minha lisboa mais linda que a tua

a minha lisboa é mais linda que a tua porque é sempre vista a preto e branco.

sempre achei curiosa a necessidade de descrever lisboa associada às cores, 
habitualmente a uma cor apenas. há a cidade rosa, julgo que devido às telhas

- embora essas sejam mais cor de tijolo, depois a cinematográfica cidade branca

dos que acreditam que nela se escondem todas as cores possíveis, e até a cidade  

em tons pastel que é apregoada aos turistas que nela desaguam como um tejo.

ora lisboa não pode ser uma cor, é precisamente a sua ausência - e nisso é única. 
evelyn waugh dizia que oxford era uma cidade fixada num passado de aguarela 
e para mim lisboa é algo parecido, uma atmosfera em matizes de tinta-da-china, 
um rio gráfico sem rumo nem foz, a preto e branco, claro - e escuro também.

[ em demanda do nocturno mais-que-perfeito ]

Criei em mim várias personalidades. Crio personalidades constantemente. Cada sonho meu é imediatamente, logo ao aparecer sonhado, encarnado numa outra pessoa, que passa a sonhá-lo, e eu não.

Para criar, destruí-me; tanto me exteriorizei dentro de mim, que dentro de mim não existo senão exteriormente. Sou a cena viva onde passam vários actores representando várias peças.

Bernardo Soares

[ janelas de lisboa ]

há dias a ana rita recuperou as águas de março de elis regina.
confesso que gosto mais da versão em dueto com tom jobim.
este clip, apesar de se notar que há playback (e elis cantar a fumar...), 
ilustra bem o que devem ter sido aqueles dias no estúdio. inveja de não ter lá estado...



É pau, é pedra, é o fim do caminho É um resto de toco, é um pouco sozinho É um caco de vidro, é a vida, é o sol É a noite, é a morte, é um laço, é o anzol É peroba do campo, é o nó da madeira Caingá, candeia, é o Matita Pereira É madeira de vento, tombo da ribanceira É o mistério profundo, é o queira ou não queira É o vento ventando, é o fim da ladeira É a viga, é o vão, festa da cumeeira É a chuva chovendo, é conversa ribeira Das águas de março, é o fim da canseira É o pé, é o chão, é a marcha estradeira Passarinho na mão, pedra de atiradeira É uma ave no céu, é uma ave no chão É um regato, é uma fonte, é um pedaço de pão É o fundo do poço, é o fim do caminho No rosto o desgosto, é um pouco sozinho É um estrepe, é um prego, é uma conta, é um conto É uma ponta, é um ponto, é um pingo pingando É um peixe, é um gesto, é uma prata brilhando É a luz da manhã, é o tijolo chegando É a lenha, é o dia, é o fim da picada É a garrafa de cana, o estilhaço na estrada É o projeto da casa, é o corpo na cama É o carro enguiçado, é a lama, é a lama É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã É um resto de mato, na luz da manhã São as águas de março fechando o verão É a promessa de vida no teu coração É uma cobra, é um pau, é João, é José É um espinho na mão, é um corte no pé É um passo, é uma ponte, é um sapo, é uma rã É um belo horizonte, é uma febre terçã São as águas de março fechando o verão É a promessa de vida no teu coração

O odor das alfavacas

Meu pai falava do odor das alfavacas

e eu corria ao dicionário («Planta labiada, semelhante

ao manjericão…»), logo decepcionado

Imaginava uma vaca primordial

depositária de bíblicos segredos

capaz de mudar o curso das coisas

de ser fundamental, talvez, na minha vida

mas nada disso: havia-as de caboclo, de cobra, dos montes,

do campo, de cheiro (certamente as do meu pai)

e nenhuma referência à cornuda que apascentava

a minha imaginação

Aprendi assim a desconfiar das palavras

e da realidade

a ver como ambas nos enganam

sem qualquer piedade

José Manuel de Vasconcelos

rose des vents

joseph cornell

outro grande azul de mayall gravado a solo em estúdio há mais de quarenta e cinco anos
(quando digo a solo é porque é ele que toca todos os instrumentos)

Please don't tell nobody

We've got something new

Please don't tell nobody

They might laugh at you

Please don't tell nobody

Baby please don't tell

I've been loving you baby

Jealous people want to know

I've been loving you baby

Don't let the rooster crow

Please don't tell nobody

Baby please don't tell

Please don't tell nobody

We're moving down the line

Please don't tell nobody

They won't wanna see you cryin'

Please don't tell nobody

Baby please don't tell

ava gardner

arnold newman

Talvez seja possível amar uma mulher por causa de um livro, de um poema sublinhado, de um filme a preto e branco, de uma casa, do olhar de um homem quando fala dela, da forma como o seu cão a espera. Da reprodução de um Mondrian na parede da sala.

Talvez seja possível amar um homem por causa de um livro, de um poema de Stevenson, «my house, they say», dos olhos de uma mulher quando fala dele, da forma como o seu cão o espera.

Ana Teresa Pereira

{ lê-se melhor aqui }

Composition II in red, blue and yellow

Piet Mondrian

"Dantes gostava de ouvir um canário que a minha mãe tinha numa gaiola por cima da máquina de lavar. Há muitas portas no mundo. Quando chegava a casa, ele começava a cantar e eu, quando saía de casa, levava as cantigas dele para a rua. Devagar. Levava tudo na minha cabeça como as músicas da rádio, e ficava muito mais bonita e os homens olhavam para mim, cheia de canto de pássaros, e não sabiam porque é que estava tão bonita, pois eu não tinha os lábios pintados nem nada."







Afonso Cruz

d e s c u b r a
a s
s e t e
d i f e r e n ç a s :






entre as canções de amor




a) de robert





b) de nataly

Whenever I'm alone with you

You make me feel like I am home again

Whenever I'm alone with you

You make me feel like I am whole again

Whenever I'm alone with you

You make me feel like I am young again

Whenever I'm alone with you

You make me feel like I am fun again

However far away

I will always love you

However long I stay

I will always love you

Whatever words I say

I will always love you

I will always love you

Whenever I'm alone with you

You make me feel like I am free again

Whenever I'm alone with you

You make me feel like I am clean again

However far away

I will always love you

However long I stay

I will always love you

Whatever words I say

I will always love you

I will always love you

Há uma árvore de gotas em todos os paraísos.

Com o rosto molhado,

eu posso ficar com o rosto molhado,

com os olhos grandes.

Neste lugar absoluto pelo sopro,

fervem as víboras de ouro aos nós

sobre as pedras enterradas. Leopardos

lambem-me as mãos giratórias.

E eu abro a pedra para ver a água estremecendo.

A água embebeda-me.

Como nos corredores de uma casa brilha o ar,

brilha como entre os dedos.

- A minha vida é incalculável.

Herberto Helder

city roofs

edward hopper

há dias perguntaram-me qual era para mim a banda mais representativa dos anos oitenta. 
a resposta não era fácil, sobretudo porque há muitos grupos, como os smiths, os prefab sprout, os xtc, os eurythmics ou os scritti politti, que são dos anos oitenta mas são muito mais do que isso (por serem "universais"). 
e, por eliminação, fiquei com as manobras orquestrais no escuro - até porque é deles a canção ("souvenir") que considero ser a mais icónica dessa década. 
visto agora, o videoclip é algo datado... mas oferece-nos o bónus do volkswagen karmann ghia, provavelmente o descapotável mais lindo alguma vez desenhado.



It's my direction, it's my proposal 
It's so hard, it's leading me astray 

My obsession, it's my creation 
You'll understand, it's not important now 

All I need is co-ordination 
I can't imagine, my destination 
My intention, ask my opinion 
But no excuse, my feelings still remain 

My feelings still remain

[travessa dos teatros]