bibliosmia

é a primeira coisa que faço quando abro um livro:

aproximá-lo das narinas abertas e inalar aquele seu

perfume, como se dependente de qualquer droga.

cedo percebi que todos os livros possuem um odor

corporal próprio. oliver tearle cunhou uma palavra

para referir esse aroma pessoal e intransmissível, a

belíssima bibliosmia, derivada dos termos em grego

para designar livro e cheiro. não será um fenómeno

científico, há que admiti-lo, mas algo leva as pessoas

a considerarem que o aroma do livro é afinal uma

parte importante da experiência da sua leitura. esse

perfume individual identifica o livro, há quem diga

mesmo que pode identificar um título pelo cheiro

do volume. e por que razão os livros nos chegam às

mãos assim embuídos de aroma característico, pode

perguntar-se. pois bem, para além do cheiro típico

de tintas e colas, que desaparecem após alguns dias,

o verdadeiro odor de um livro resulta a mais longo

prazo da degradação química de compostos dentro

da folha de papel. e também isso é poético: aquilo

que inalamos é a morte lenta do livro, aspiramos o

seu fim, respiramo-lo depois em nós, inconscientes

de que nos sobreviverá por muitos séculos. e reside

nesse decaimento aquela conhecida regra geral que

afirma ser tanto melhor o cheiro quanto mais velho

for um livro. porque todo o papel contém celulose e 

lenhina, polímero de álcoois aromáticos que é ainda

responsável pelo amarelecimento das páginas, embora

os livros velhos contenham também muitas substâncias

químicas específicas, tais como benzaldeído, etilbenzeno,

tolueno ou vanilina, e este nome sugere que a bibliosmia

resultante só poderia ser doce. mas um livro velho e em

segunda mão também pode cheirar ao tabaco que o seu

leitor prévio fumava, à madeira da estante onde alguém

o pousou, e isso torna-o um arquivo único de memórias.

muito se falou na morte, esta bem mais rápida, do livro

tradicional com o advento da electrónica. acontece que

a bibliosmia jamais permitiria que o livro feito de papel

alguma vez pudesse desaparecer, é algo tão impossível

como inalar um desses livros em formato electrónico.

não há futuro para os livros electrónicos porque não

são livros, cheiram a combustível queimado, disse-o

uma vez ray bradbury, talvez evocando uma distopia

que ardeu aos quatrocentos e cinquenta e um graus

fahrenheit. e se o devir do livro é incerto, para mim

ele apenas é pautado por esse lento e suave declínio

dos materiais que o compõem, em decadência quase

imperceptível. por vezes penso que gostaria de sentir

o meu próprio odor impregnado nas folhas que leio,

poder deixar uma herança aromática aos bibliósmicos

vindouros que abram e inalem os livros que certamente

me sobreviverão. até lá, vou aspirando linhas de poesia.