Árvores míticas

As árvores de Lisboa são uma cabeleira

flutuante, têm de Mallarmé as ruínas do

trágico cansado - o traço, as cores, a

paisagem abstracta. São só um deslize

tradutor que cedo repousa sem forçar

a revolta da ideia. Pensar é um clarão

carmíneo encaixado no vale, o espírito

pensante de um Vieira que observa

em parênteses sinais da quintessência.

As árvores de Lisboa são contrastantes,

descobertas, têm árabes pendurados,

judeus voando em passarolas e celtas

que, sem vergonha da derrota, sabem

que a verdade não sobrevive sem o

corpo do mito. Quando se riem, sujas

de orvalho, o tronco rasteja, enterra-se,

enrola-se, quando o espírito brilha,

antecipando o som, o derrame da morte.

Ana Marques Gastão

[ ...se soubessem quantas vezes tenho imaginado uma cena destas... ]

se  o  que  escrevo  é  poesia

não, não fico embaraçado quando me perguntam

se o que escrevo é poesia. sinceramente, a maior

parte das vezes até acho engraçado pensarem isso

desta sucessão de palavras, do encadear de frases

em textos tão pouco válidos. e acrescento que me

diverte bastante a ideia de que a disposição dessas

linhas segundo uma estrutura formal que favorece

o alinhamento a uma das margens, permitindo de

modo nítido a sua truncagem, sugira intencionais

propósitos poéticos ao seu autor. alguém que regra

geral mais não fez que possibilitar o aparecimento
de algumas zonas deixadas em branco na página


que afinal se foi preenchendo quase sem querer.

{ saudades de new orleans }

quinta perto de duivendrecht

piet mondrian

à espera do novíssimo "rare birds"

recordei-o esta noite neste nocturno

{ retrato do artista enquanto jovem }

andré tecedeiro

josé luís

damos nome às coisas
que reconhecemos.

o que só existe dentro de nós
também tem nome
porque para se ter nome não
é preciso ter visto o sol.

há nas profundezas mais fundas
peixes às escuras
com luz própria.

quando alguém descobre um destes seres,
faz uma festa e compõe
um nome em latim.






André Tecedeiro

ontem ao fim da tarde, a arrumar discos antigos, dei com o liege & lief,

o disco dos fairport convention que dizem ser o pai do folk-rock britânico,

e a voz da sandy denny, que não ouvia há tanto tempo, voltou a enfeitiçar-me

lamento para a língua portuguesa

não és mais do que as outras, mas és nossa,
e crescemos em ti. nem se imagina
que alguma vez uma outra língua possa
pôr-te incolor, ou inodora, insossa,
ser remédio brutal, mera aspirina,
ou tirar-nos de vez de alguma fossa,
ou dar-nos vida nova e repentina.
mas é o teu país que te destroça,
o teu próprio país quer-te esquecer
e a sua condição te contamina
e no seu dia-a-dia te assassina.
mostras por ti o que lhe vais fazer:
vai-se por cá mingando e desistindo,
e desde ti nos deitas a perder
e fazes com que fuja o teu poder
enquanto o mundo vai de nós fugindo:
ruiu a casa que és do nosso ser
e este anda por isso desavindo
connosco, no sentir e no entender,
mas sem que a desavença nos importe
nós já falamos nem sequer fingindo
que só ruínas vamos repetindo.
talvez seja o processo ou o desnorte
que mostra como é realidade
a relação da língua com a morte,
o nó que faz com ela e que entrecorte
a corrente da vida na cidade.
mais valia que fossem de outra sorte
em cada um a força da vontade
e tão filosofais melancolias
nessa escusada busca da verdade,
e que a ti nos prendesse melhor grade.
bem que ao longo do tempo ensurdecias,
nublando-se entre nós os teus cristais,
e entre gentes remotas descobrias
o que não eram notas tropicais
mas coisas tuas que não tinhas mais,
perdidas no enredar das nossas vias
por desvairados, lúgubres sinais,
mísera sorte, estranha condição,
mas cá e lá do que eras tu te esvais,
por ser combate de armas desiguais.
matam-te a casa, a escola, a profissão,
a técnica, a ciência, a propaganda,
o discurso político, a paixão
de estranhas novidades, a ciranda
de violência alvar que não abranda
entre rádios, jornais, televisão.
e toda a gente o diz, mesmo essa que anda
por tal degradação tão mais feliz
que o repete por luxo e não comanda,
com o bafo de hienas dos covis,
mais que uma vela vã nos ventos panda
cheia do podre cheiro a que tresanda.
foste memória, música e matriz
de um áspero combate: apreender
e dominar o mundo e as mais subtis
equações em que é igual a xis
qualquer das dimensões do conhecer,
dizer de amor e morte, e a quem quis
e soube utilizar-te, do viver,
do mais simples viver quotidiano,
de ilusões e silêncios, desengano,
sombras e luz, risadas e prazer
e dor e sofrimento, e de ano a ano,
passarem aves, ceifas, estações,
o trabalho, o sossego, o tempo insano
do sobressalto a vir a todo o pano,
e bonanças também e tais razões
que no mundo costumam suceder
e deslumbram na só variedade
de seu modo, lugar e qualidade,
e coisas certas, inexactidões,
venturas, infortúnios, cativeiros,
e paisagens e luas e monções,
e os caminhos da terra a percorrer,
e arados, atrelagens e veleiros,
pedacinhos de conchas, verde jade,
doces luminescências e luzeiros,
que podias dizer e desdizer
no teu corpo de tempo e liberdade.
agora que és refugo e cicatriz
esperança nenhuma hás-de manter:
o teu próprio domínio foi proscrito,
laje de lousa gasta em que algum giz
se esborratou informe em borrões vis.
de assim acontecer, ficou-te o mito
de haver milhões que te uivam triunfantes
na raiva e na oração, no amor, no grito
de desespero, mas foi noutro atrito
que tu partiste até as próprias jantes
nos estradões da história: estava escrito
que iam desconjuntar-te os teus falantes
na terra em que nasceste, eu acredito
que te fizeram avaria grossa.
não rodarás nas rotas como dantes,
quer murmures, escrevas, fales, cantes,
mas apesar de tudo ainda és nossa,
e crescemos em ti. nem imaginas
que alguma vez uma outra língua possa
pôr-te incolor, ou inodora, insossa,
ser remédio brutal, vãs aspirinas,
ou tirar-nos de vez de alguma fossa,
ou dar-nos vidas novas repentinas.
enredada em vilezas, ódios, troça,
no teu próprio país te contaminas
e é dele essa miséria que te roça.
mas com o que te resta me iluminas. 

Vasco Graça Moura