[av. da liberdade]

uma pequena maravilha este simples exercício vocal com a assinatura de david lang. inspirado no “cântico dos cânticos”, o tema repete-se sem fim mas não se fecha em si - e nunca se esgota. e foi outra das boas surpresas, a sua inclusão na banda sonora de “youth”, o último filme de sorrentino.

(...

just your flock

just your companions

just your kids

just your cheeks

just your neck

just your couch

and my perfume

and my beloved

and my breasts

and my beloved

and my love

just your eyes

and my beloved

our couch

our house

our laughters

and my love

and my beloved
…)

natalie wood

frank worth

Cada poema faz esquecer o anterior,

apaga a história de todos os poemas,

apaga a sua própria história

e até apaga a história do homem

para ganhar um rosto de palavras

que o abismo não apague.

Também cada palavra do poema

faz esquecer a anterior,

desfilia-se por um momento

do tronco multiforme da linguagem

e reencontra-se depois com as outras palavras

para cumprir o rito imprescindível

de inaugurar outra linguagem.

E também cada silêncio do poema

faz esquecer o anterior,

entra na grande amnésia do poema

e vai envolvendo palavra por palavra,

até sair depois e envolver o poema

como uma capa protectora

que o preserva dos outros dizeres.

Nada disto é estranho.

No fundo,

também cada homem faz esquecer o anterior,

faz esquecer todos os homens.

Roberto Juarroz 

[travessa dos teatros]

fábula  do  naufrágio  do  poema

por fim o teu coração bateu pela última vez, submerso pelo mar:

e depois, uma de cada vez, as recordações foram sendo esquecidas

só depois, uma a uma, as palavras começaram a abandonar o poema

quando, há muitos anos, passei aqueles estranhos dias em new orleans, quis muito assistir a um funeral. e uma tarde, ia eu pela toulouse street, quando vejo passar um cortejo fúnebre. soube depois que se tratava do funeral da mãe de um dos membros da banda que ia a tocar. e lá fui: acompanhei-os até ao cemitério de st. louis, onde depois tocaram isto. nunca mais esqueci.

I went down to St. James infirmary, saw my baby there

She was stretched out on a long, white table, so cold, so sweet, so fair

Let her go, let her go, God bless her, wherever she may be

She can look this wide world over, but she'll never find a sweet man like me

When I die bury me in straight laced shoes, I want a boxback coat and a Stetson hat

Put a twenty dollar gold piece on my watch chain, so the boys will know that I died standin' pat

[jardins gulbenkian]

Um campo batido pela brisa

A tua nudez inquieta-me.

Há dias em que a tua nudez

é como um barco subitamente entrado pela barra.

Como um temporal. Ou como

certas palavras ainda não inventadas,

certas posições na guitarra

que o tocador não conhecia.

A tua nudez inquieta-me. Abre o meu corpo

para um lado misterioso e frágil.

Distende o meu corpo. Depois encurta-o e tira-lhe

contorno, peso. Destrói o meu corpo.

A tua nudez é uma violência

suave, um campo batido pela brisa

no mês de Janeiro quando sobem as flores

pelo ventre da terra fecundada.

Eu desgraço-me, escrevo, faço coisas

com o vocabulário da tua nudez.

Tenho «um pensamento despido»;

maturação; altas combustões.

De mão dada contigo entro por mim dentro

como em outros tempos na piscina

os leprosos cheios de esperança.

E às vezes sucede que a tua nudez é um foguete

que lanço com mão tremente desastrada

para rebentar e encher a minha carne

de transparência.

Sete dias ao longo da semana,

trinta dias enquanto dura um mês

eu ando corajoso e sem disfarce,

ilumindo, certo, harmonioso.

E outras vezes sucede que estou: inquieto.

Frágil.

Violentado.

Para que eu me construa de novo

a tua nudez bascula-me os alicerces.

Fernando Assis Pacheco

esta é uma das boas covers do clássico de tom waits. até a minha scarlett johansson o gravou, embora a sua interpretação esteja muito aquém da de miss cole, cuja voz se adapta muito bem à atmosfera da canção. e há que destacar o ritmo mais lento e a inclusão de uma extraordinária harmónica como solista (tocada por howard levy).

I've come 500 miles

Just to see your halo

Come from St. Petersburg

Scarlett and me

When I open my eyes

I was blind as can be

And to give a man luck

He must fall in the sea

And she wants you to steal and get caught

For she loves you for all that you are not

When you're falling down

Falling down

You forget all the roses

Don't come around on Sunday

She's not gonna choose you

For standing so tall

Go on take a swig of that poison

And like it

And now don't ask for silverware

Don't ask for nothing

Go on and put your ear to the ground

You know you'll be hearing that sound

Falling down

You're falling down falling down

When you're falling down

Falling down falling down

Go on down see that wrecking ball

Come swing in on her now

Everyone knew that hotel was a goner

They broke all the windows

And took all the door knobs

And they hauled it away

In a couple of days

Now someone yelled timber

Take off your hat

We all look smaller

Down here on the ground

When you're falling down

Falling down falling down

Someone's falling down

Falling down falling down

Isa escondia palavras dentro de bocados de pão e depois atirava-os aos pássaros, e era assim que as suas palavras voavam por cima da sua aldeia, como fazem as nuvens carregadas de poemas quase a chover.

Afonso Cruz

napoleonic cockatoo

joseph cornell

fábula  das  gotas  de  sal

por fim partiste, navio procurando rumo em cada amarra por soltar

e assim o desespero vai desaguando em mim, como este tejo que olho

também os rios se afogam na solidão e na mágoa de uma inevitável foz

também me sei o mar que chora gotas de sal na onda que morre na praia

[…is where the heart is]

conheci miss barnett há uns dois anos quando dei, sem saber como, com um cd que reunia uns ep's. e no ano passado, o seu "sometimes i sit and think, and sometimes i just sit" terá sido um dos discos que mais gozo me deu ouvir. aquela capacidade de escrever letras giras aliada à sua maneira de tentar reinventar o fraseado rock prometem muito. oxalá.

tenho-o recordado nos últimos dias, sobretudo por ser também um daqueles que merecia ser imortal. 
e hoje, uma dúzia de anos depois, apenas sei que desapareceu muito cedo, cedo demais.

Thought you'd be looking for the next in line to love

Then ignore, put out, and put away

And so you'd soon be leaving me alone like I'm supposed to be

Tonight, tomorrow, and every day

There's nothing here that you'll miss

I can guarantee you this is a cloud of smoke

Trying to occupy space

What a fucking joke

I waited for a bus to separate the both of us

And take me off, far away from you

'Cos my feelings never change a bit

I always feel like shit

I don't know why, I guess that I just do

You once talked to me about love

And you painted pictures of a never never land

And I could have gone to that place

But I didn't understand

I didn't understand

[ruas de lisboa]

quando o poema é bom

não te aperta a mão: 

aperta-te a garganta 

 Ana Hatherly

selfportrait, 1953

vivian maier

look up here, i'm in heaven
i've got scars that can't be seen

Epígrafe

Se algum dia alguém chegar a ler

este dizer agreste,

provavelmente pensará: que pálida lanterna;

não é deste metal que a luz é feita.

Calma. Pois não.

Mas quem assiduamente

visita os desvãos onde a noite se acoita

não precisa de mais que o clarão desta treva,

desta cegueira sem cão e sem bengala,

para no escuro rasgar o seu caminho

e nele ir progredindo às arrecuas.

A.  M. Pires Cabral

[ leituras ]

“the penguin book of the british short story”
ed. philip hensher

penguin classics

não contando com a poesia, o conto será talvez o meu género literário preferido. por essa razão esta foi a minha prenda de natal favorita – ofereci-a e recebi-a. 
em dois volumes primorosamente encadernados, de bom papel, impressão cuidada e num total superior a 1500 páginas, de daniel defoe até zadie smith aqui são englobados quase 100 contos, naquilo que fica a ser a mais exaustiva colecção de “short stories” inglesas alguma vez publicada. a escolha selectiva de philip hensher será discutível, mas não foram esquecidas algumas pérolas de nomes tão distantes, em tempo e estilo, como trollope, dickens, stevenson, conan doyle (sim, sherlock holmes num pequeno enigma), conrad, chesterton e kipling, passando por waugh, maugham, dahl, greene, naipaul, os dois amis, lessing, byatt e tantos tantos outros. 
optei por não seguir a ordem cronológica proposta nos dois volumes, vou lendo conforme me apetece, intercalando estes contos com outras leituras. e alguns revelaram-se mesmo uma grande e boa surpresa, sobretudo quando se trata de autores que desconhecia: casos de ada leverson e viola meynell, por exemplo, com uma escrita inesperada. e, claro, agora tenho leitura para muitos meses.

palais de cristal

joseph cornell

from spiralling ecstatically this

proud nowhere of earth’s most prodigious night


blossoms a newborn babe: around him, eyes


–gifted with every keener appetite


than mere unmiracle can quite appease–


humbly in their imagined bodies kneel


(over time space doom dream while floats the whole

perhapsless mystery of paradise)

mind without soul may blast some universe

to might have been, and stop ten thousand stars

but not one heartbeat of this child; nor shall

even prevail a million questionings against the silence of his mother’s smile

–whose only secret all creation sings.

e. e. cummings