[…palavra que não recordo quando é que a mariana me pintou o retrato...]

sad, fat and ugly

mariana a miserável

[…e também não me lembro de ter dito ao dinis para me fotografar por escrito…]

Os naufrágios do amor exigem

medidas drásticas e extraordinárias.

Depois de dezenas de requerimentos,

o mesmo número de insistências,

muita perseverança e algumas rezas,

eis que finalmente surgiu uma vaga.

Foi ontem à tarde.

Durante um bom par de horas

estive à conversa com Santo António

– A ver se me arranja uma moçoila,

uma moçoila carinhosa, bonita, fiel.

A agenda a transbordar,

imensos pedidos, permanentes quefazeres.

– Por tais e quejandos motivos, vi-me forçado

a acrescentar mais três dias ao mês de Fevereiro:

até ao dia 31 não terei mãos a medir.

Ainda pensei que esse assunto das redes sociais

contribuísse para aliviar-me a carga – mas qual quê?

A faina duplicou, triplicando-me destarte as preocupações.

Depois em gestos medidos,

numa expressividade parenética:

logo que sobeje tempo

prometo tratar disso.

Como estava a dizer-lhe,

há depois aqueles peixes mais ariscos.

Eu bem fui insistindo na rogatória,

falei na cor dos olhos, que os queria

castanhos, como os da minha mãe.

Gostaria dela com cabelo comprido,

pele branca, sorriso de flor de cerejeira,

pernas de Vénus de Botticelli,

mas o canonizado tagarela passou o resto

da tarde a discorrer caudalosamente sobre

peixes, anzóis e canas de pesca

– e eu a ver navios.

  

Dinis Moura

mais um azul de big bill broonzy, aqui na célebre cover unplugged do senhor clapton 

(ainda a festejar o aniversário)

Hey hey, hey hey, baby, hey.

Hey hey, hey hey, baby, hey.

I love you baby,

Sure aint gonna be your dog.

Hey hey, hey hey, baby, hey.

Hey hey, hey hey, baby, hey.

My arms around you baby,

All I can say is hey.

Hey hey, hey hey, baby, hey.

Hey hey, hey hey, baby, hey.

I love you baby,

Sure aint gonna be your dog.

Hey hey, you lost your good thing now.

Hey hey, you lost your good thing now.

You had me fooled,

I found it out somehow.

entretanto, o senhor clapton festeja hoje 

sessenta e nove risonhas translações solares.

parabéns eric patrick, que contes muitas.

eric clapton (at home, 1969)

by barrie wentzell

shelfie #6

d e s c u b r a
a s
s e t e
d i f e r e n ç a s :

entre a doce jane




a) do lou do subterrâneo de veludo




e da



b) da margo de veludo subterrâneo

Standing on the corner,

Suitcase in my hand

Jack is in his corset, and Jane is her vest,

And me I'm in a rock'n'roll band!

Ridin' in a Stutz Bear Cat, Jim

You know, those were different times!

Oh, all the poets they studied rules of verse

And those ladies, they rolled their eyes

Sweet Jane! Sweet Jane!

I'll tell you something

Jack, he is a banker

And Jane, she is a clerk

Both of them save their monies,

And when, when they come home from work

Oh, Sittin' down by the fire,

The radio does play

The classical music there, Jim

"The March of the Wooden Soldiers"

All you protest kids

You can hear Jack say

Sweet Jane! Sweet Jane!

Some people, they like to go out dancing

And other peoples, they have to work,

And there's even some evil mothers

Well they're gonna tell you that everything is just dirt

Y'know that, women, never really faint

And that villains always blink their eyes

And that, y'know, children are the only ones who blush!

And that life is just to die!

And everyone who ever had a heart

They wouldn't turn around and break it

And anyone who ever played a part

Oh wouldn't turn around and hate it!

Sweet Jane! Sweet Jane!

Cidade dos desaparecidos

Muitas vezes não amei Lisboa,

não soube amá-la ao anoitecer

dos dias úteis, quando era gasta,

parada e suja, e nos autocarros

quase vazios viajava de luz acesa

a entranhada tristeza do mundo

que foi a minha primeira e mais

precoce intuição. Grande cidade

dos desaparecidos, eu não tive

tantas vezes a saúde de gostar

dos teus pequenos jardins

abandonados. Quando nos cafés

já iam desligando as máquinas

e do outro lado da linha ninguém

voltava jamais a responder

como eu queria, quantas vezes

não pude achar o sítio e o sossego

para esquecer e dormir? Mesmo assim,

eu não te fiz justiça, Lisboa, quando

me deixei ir de ti: eu não era exemplo,

eu sempre estranhei um pouco a cama

da vida.

Rui Pires Cabral

[um desejo chamado eléctrico]

Aforismo Quinto

Quem anda há tanto tempo no meu coração devia pagar renda

Ou então pedir-me a chave

João Pedro Silveira

uma das grandes canções de kurt wagner, escondida no album "aw c'mon", 
outro daqueles nocturnos mais-que-perfeitos...




wearing a halo of mist

glowing pink and purple

in the afternoon light

sprawling from a hub

they gave way to patches of green

the wine colored country

unfolded as we tumbled into our rooms

and our travel kinks floated away

as we stroked the sunrise

and stained the lake a hazy pink

and the jade tree green rivers

and the apple trees

'n' the thoughts of wearing

our sun screen and evergreens

are layered like feathers at your feet

nothing but a blur from a bullet train

a picturesque, old teahouse with a carp pond

as we trundled out of the tunnel

as we trundled out of the tunnel

[ para a a.r., a mais recente convertida às costeletas de cordeiro ]

calçelfie #1

[ auto-retrato de uma espécie em vias de extinção ]

Ágata

Foi amor à primeira vista.

Ela tinha nome de pedra preciosa

e, na literalidade dos meus cinco anos,

cabelo em forma de pássaro – negro

asa de corvo.

Era o tempo em que ainda

aprendia  com o corpo todo:

uma fractura exposta para entender

o significado de maioria, uma pneumonia

para descobrir a solidão.

Quando ela me cravou um lápis

sob o olho esquerdo, pressenti que a escrita,

grafite fria à flor do sangue.

Deixaria marcas para sempre.

Nunca mais nos separámos.

Eu e as palavras,

a Ágata mudou de escola.

Inês Dias

shelfie #5

Sozinho com as palavras

apascento

a emancipada figura do destino.

A meus pés

estende o sol a sombra

traçada a viril negro

melancólico.

Voltado para a parede

teço

o pequeno milagre

do poema.

José Carlos Soares

ray charles

norman seeff

fábula  de  ofélia  e  fernando

ofélia ofegante ofuscava ofertando

um final afinal aferido por fernando:

ofélia sábia, ofélia sabia

beber pérolas mortas em vinagre egípcio não podia

mas seria fácil ingerir, qual julieta, um veneno idóneo

ofélia sente que embarca carente na barca de caronte

agora, rasgadas as promessas sem que a escrita conte

e sem que o amor acabe,

ofélia sábia, ofélia sabe:

cartas de amor ridículas… só as tuas, fernando antónio

[ para a ana deus, que gosta de jogos de palavras ]