Fado  maior

 

 

 

 

Choram os fados. Leais, trabalhadores.

Se os fados doem, o suor acende-os.
Em cada verso meu, a ti, fado,

quem te construiu?

Sou eu a substância viva do meu choro

ou esta Pátria vil que cala a chumbo

a areia das marés

dum poeta náufrago no chão seco dos mitos?

Aqui o mar se inverte. A terra sabe a peixes

nas leivas feitas ondas e a história é na planície

uma frota parada de moinhos sem vento.

 

 

 

Armando Silva Carvalho