leituras  de  agosto

  

 

 

  

The  master

Where the poet stops, the poem

begins. The poem asks only

that the poet get out of the way.

The poem empties itself

in order to fill itself up.

The poem is nearest the poet

when the poet laments

that it has vanished forever.

When the poet disappears

the poem becomes visible.

What may the poem choose,

best for the poet?

It will choose that the poet

not choose for himself.

Donald Hall

[jardins gulbenkian]

chiado  dois  mil  e  vinte

sei que és como eu, pensas na morte quase como

um divertimento, um pequeno jogo inocente em

que o importante, claro está, é a vida que iremos

viver após o fúnebre desenlace. alguém disse que

o pior na morte deve ser a primeira noite. não é

possível discordar, a segunda noite forçosamente

terá de ser menos penosa, e constatas que há uma

vida nessas noites, mesmo que não volte a haver

dias. são noites onde vai acontecendo tudo o que

imaginaste para a vida no além. se sonhaste com

nuvens e harpas, elas aí estão, embora às escuras.

se ambicionaste um prado perpétuo, deleita-te na

sombria relva. eu apenas gostaria de poder trocar

os portões perlados por um balcão de bar, e todas

as celestiais trombetas por um trompete ou quem

sabe um saxofone rouco, nem essa primeira noite

custaria a passar. são coisas destas que ocupam o

teu pensamento enquanto admiras a rua deserta

em pleno chiado. quando respirares o vírus, será

que ele sabe que morrendo contigo vai ouvir jazz

noites sem fim, terá ele noção de que em lisboa

tudo se propaga como no país das três sílabas, e

de plástico que era mais barato. penso nas noites

após a vida, feira cabisbaixa sem vista para o mar

e confesso, ai o'neill, tu de ombro pela ombreira

e eu para aqui assim, de mascarilha pela máscara.

o jogo de bowling

jan steen

Os nomes não designam as coisas:

envolvem-nas, sufocam-nas.

Mas as coisas rasgam

as ligaduras das palavras

e voltam a estar aí, nuas,

à espera de algo mais que os nomes.

Só pode dizê-las

a sua própria voz de coisa,

a voz que nem ela nem nós sabemos,

nessa neutralidade que pouco fala,

esse mutismo enorme onde as ondas rebentam.

Roberto Juarroz

em demanda do nocturno mais-que-perfeito

recordei mais um standard reinventado por

esta dupla maravilha. clássico intemporal...

Também os gritos são feitos

de palavras, isto é

de uma grande ausência

de palavras, isto é

de silêncio carregado 

de veneno

Rui Caeiro

noites de verão:

apetece voltar a ouvir

elliott smith

[jardim da estrela]

A  ditadura  dos  hipermercados



no mundo há cinco Continentes
na Baixa da Banheira
vai abrir
o sexto





José Carlos Barros