fábula  para  manuel  resende

desculpa, não fui capaz de rasgar aquele poema
depois de o ler. jamais poderia suportar a ideia
de espalhar esses fragmentos pelo vasto mundo,
esperar pelas intempéries ou os homens do lixo
ou sei lá o quê mais que acabasse com ele de vez.

é que também sinto uma dor no peito pelo peso
dos anos, não me abandona a imagem daquele
zarolho a salvar das águas um livro, quando se
alongava a peregrinação cansada sua, a idade
se gastava e crescia o dano. é que também ele,
náufrago na sua poesia, deitou tantas palavras
sobre o mundo a ver se o mundo se arrependia.

é que aqueles versos compareceram em peso,
alvos impolutos ferindo a língua na aresta das
páginas, autênticos acrobatas erectos salvando-
-se a nado do dilúvio gramatical. é que eu gosto
das palavras e do canto, talvez tanto como tu,
e prefiro sentar-me algum tempo junto a mim
ouvindo esse grito irresoluto, lendo o manual
de instruções onde o poeta é subitamente um
animal que tem uma imensa boca, aberta em
cada poro do seu corpo, para matar a fome das
palavras, pois a fome é o pão mais duro de roer.

Só  isso

Aspirei uma linha de Deus pelo nariz
convencida de que me vinha a fé, mas não veio.

Entraram-me uns quantos ácaros e universos de átomos,

só isso.

Mas não importa

ando descalça há tanto tempo

que andam mil Cristos desejosos de me beijarem os pés.

Cláudia R. Sampaio

gostei imenso do concerto de miss olsen ontem à noite.

foi intimista, sentido, emotivo, um dos que ficará para sempre.

quando acabou, reparei que não tinham tocado "chance", a minha canção 

preferida do último disco. e depois ela voltou para um encore e terminou com ela. 
sorte, eu sei.

leituras  de  janeiro

como alguém apaixonado, bill evans sentou-se ao piano e

[ parque bensaúde ]

Linguagem  figurada

Se eu fosse árvore crescia-

-te numa mão cheia

se fosses o mar fazia-

-te castelos brancos de areia.

Se fosses flor arancava-

-te com raiz e tudo

se eu fosse fogo fazia-

-te a casa em cinzas-veludo.

Se eu fosse ninfa sugava-

-te para o fundo do mar

se fosses estrela dava-

-te um tiro para caíres do ar. 

Ulla Hahn

é certo e sabido: volta e meia regresso

aos temas instrumentais de frank zappa

le moulin de la galette

et

la galette des moulins

bibliosmia

é a primeira coisa que faço quando abro um livro:

aproximá-lo das narinas abertas e inalar aquele seu

perfume, como se dependente de qualquer droga.

cedo percebi que todos os livros possuem um odor

corporal próprio. oliver tearle cunhou uma palavra

para referir esse aroma pessoal e intransmissível, a

belíssima bibliosmia, derivada dos termos em grego

para designar livro e cheiro. não será um fenómeno

científico, há que admiti-lo, mas algo leva as pessoas

a considerarem que o aroma do livro é afinal uma

parte importante da experiência da sua leitura. esse

perfume individual identifica o livro, há quem diga

mesmo que pode identificar um título pelo cheiro

do volume. e por que razão os livros nos chegam às

mãos assim embuídos de aroma característico, pode

perguntar-se. pois bem, para além do cheiro típico

de tintas e colas, que desaparecem após alguns dias,

o verdadeiro odor de um livro resulta a mais longo

prazo da degradação química de compostos dentro

da folha de papel. e também isso é poético: aquilo

que inalamos é a morte lenta do livro, aspiramos o

seu fim, respiramo-lo depois em nós, inconscientes

de que nos sobreviverá por muitos séculos. e reside

nesse decaimento aquela conhecida regra geral que

afirma ser tanto melhor o cheiro quanto mais velho

for um livro. porque todo o papel contém celulose e 

lenhina, polímero de álcoois aromáticos que é ainda

responsável pelo amarelecimento das páginas, embora

os livros velhos contenham também muitas substâncias

químicas específicas, tais como benzaldeído, etilbenzeno,

tolueno ou vanilina, e este nome sugere que a bibliosmia

resultante só poderia ser doce. mas um livro velho e em

segunda mão também pode cheirar ao tabaco que o seu

leitor prévio fumava, à madeira da estante onde alguém

o pousou, e isso torna-o um arquivo único de memórias.

muito se falou na morte, esta bem mais rápida, do livro

tradicional com o advento da electrónica. acontece que

a bibliosmia jamais permitiria que o livro feito de papel

alguma vez pudesse desaparecer, é algo tão impossível

como inalar um desses livros em formato electrónico.

não há futuro para os livros electrónicos porque não

são livros, cheiram a combustível queimado, disse-o

uma vez ray bradbury, talvez evocando uma distopia

que ardeu aos quatrocentos e cinquenta e um graus

fahrenheit. e se o devir do livro é incerto, para mim

ele apenas é pautado por esse lento e suave declínio

dos materiais que o compõem, em decadência quase

imperceptível. por vezes penso que gostaria de sentir

o meu próprio odor impregnado nas folhas que leio,

poder deixar uma herança aromática aos bibliósmicos

vindouros que abram e inalem os livros que certamente

me sobreviverão. até lá, vou aspirando linhas de poesia.

 

 

 

[ da exposição de uma vida ]

um homem de costas

lava a vitrine freneticamente

a tshirt dele diz
the past is gone.

Francisca Camelo

and so... welcome to the roaring twenties!