Prazer. Mais do que isso. A pureza de uma tarde de sol sem
humidade nem nuvens.
Deserto. Não propriamente deserto.
Mas o tumulto estático da areia infinita.

Corpo. Não propriamente um corpo.
Um elo. Um anel não fechado.

Um homem.
Não propriamente um homem.

Um deus.
Exactamente um deus.

Alberto de Lacerda