fábula  para  antónio  ramos  rosa

nestes finais de tarde de uma lisboa que desaparece no olhar

enquanto o sol ensonado se vai deitando sobre os telhados,

a memória traz-me muitas vezes a recordação do ramos rosa.

porque, como ele, também eu esperava que, ao escrever, um

misterioso entusiasmo produzisse na página branca o cristal

do mundo e as suas árvores, os seus amantes e os seus rios

como vozes mágicas de um cântico ancestral, por ninguém

entoado antes das palavras terem sido inventadas. e que a

água, imóvel entre as brancas ruínas desta escrita que se me

escapa, não reflectisse as imagens nem os sonhos, e à violência

dos flancos das figuras trouxesse o êxtase de uma beleza que não 
fluísse e se perdesse na lembrança da foz deste tejo que anoitece.