[ a cossoul pediu-me um cartaz para sábado ]

[da nota ao leitor]

(...) porque o que sabemos do tríptico é de facto muito pouco,

além da sua indesmentível assinatura: que em meados do séc. xvi fazia já parte da

colecção real portuguesa, embora certos estudos recentes apontem para uma entrada

bem mais tardia no acervo, sendo referido invariavelmente o nome de damião de góis 

como o responsável pela compra da obra; que d. fernando, esposo de d. maria ii,

 o mandou restaurar na alemanha; que apenas foi exibido pela primeira vez em mil 

oitocentos e noventa e cinco; e que há pouco mais de cem anos deixou de morar no 

inabitado palácio das necessidades, vindo renascer naquela galeria às janelas verdes.

 e, para a minha história, muito mais não era preciso saber. cedo desisti de alvitrar

motivos ditados pela lógica e fui delineando uma sequência de acontecimentos que,

apenas por não serem provadamente impossíveis, talvez pudessem ter ocorrido. e creio 

que o mesmo terão imaginado todos os que nos últimos quinhentos anos se renderam

ao fascínio daqueles três painéis de madeira de carvalho pintados a óleo. porque, no

fundo, não interessa a época nem o local onde nasceram, uma vez que, afirma-o com 

notável precisão alberto ruiz de samaniego no seu prefácio a las tentaciones de lisboa, 

“entender-me-ão aqueles que foram tentados”. e também porque, como nos sugere

luis maría marina na sua espécie de bússola infalível, orientada para a tentação das 

tentações, “cruza o portão de dois batentes que se abre às janelas verdes. compra uma

entrada. sobe os dois lances de escadas, quinze degraus de ida e quinze degraus de

volta. vira à direita. atravessa quatro salas (...) entra na sala número sessenta

e um. vira novamente à direita. respira. escuta com atenção como,

a partir de algum lugar oculto, um hidrógrafo marca

um ritmo regular. toma o seu pulso, a compasso

com o fluir do passado que não cessa, com

o tempo que se sucede eternamente

nas tentações de lisboa.

abre os olhos.”